Друзья, примите и мои поздравления!
Уже семь лет у нас есть второй дом (точнее, наверное, сказать, первый), источник совпадений и вдохновения, то, куда хочется возвращаться, как к любимым воспоминаниям или корешкам зачитанных книг. Или к морю. Или к глазам человека, который тебя понимает. Ну да у каждого свои ассоциации, у каждого своя свобода.
Интересно, что рабство, безвкусица, подлость и Ко у всех проявляются одинаково, как будто есть некий негласный образец, модель, с нее и шьют этот ноский кафтан. Причем именно по форме, по внешнему виду, по своим проявлениям они пугающе совпадают. В истории - одного подлеца, раба, пошляка, лжеца всегда с легкостью и надежностью заменит его онтологический родственник. А вот свобода, истина, любовь, вкус, красота - у каждого свои, неповторимые, незаменимые. Героя, любимого, искреннего человека никогда и никто не сможет заменить. Притом, что все-таки в основе у всего этого есть нечто общее, родное. Возможно, бескорыстность. Возможно, какая-то диковатая жертвенность, какая-то патологическая неспособность думать в первую очередь о собственной выгоде, о собственной шкуре. Как будто другой, совершенно инакий угол зрения: как от рождения слепому не растолковать, что значит красный цвет, так и тому, кто еще не нашел этот угол зрения, нельзя объяснить, что может руководить тем или иным поступком, тем или иным явлением в жизни. И что самое интересное, что такой угол (зАмок?) зрения у каждого - свой, неповторимый, но доверие позволяет смотреть глазами другого человека.
Спасибо, что раскрываете в Замке свои миры, дарите впечатления, опыт, красоту - невиданные, небывалые. У каждого свой аленький цветочек, своя мечта, которую мы создаем просто тем, что в нее верим. Желаю нам исполнения мечты, потому что исполняется она нашей верой и нашим счастьем. Если человек несчастлив со своей мечтой, то она уходит от него, потому что не хочет его тяготить.
Вспомнились мне к поводу несколько стихотворений Агьеи - поэта-модерниста хинди, так что немного заговорю реальность. Переводы мои, некоторые из стихотворений не были ранее переведены на русский язык. Сама к этому поэту возвращаюсь время от времени, его тексты успокаивают душу, настраивают на созерцательный, терпеливый лад. А еще в нем остается загадка. Тексты кажутся родными, но будто каждый раз что-нибудь да не поддается вниманию. Словно панорама, которую не охватить одним углом зрения. Интересно было бы мнение коллег об этих стихах: все-таки это поэзия совершенно другой культуры. Есть ли для Вас в них что-то совсем особенное, новое? И если да, то что, какие образы удивили Вас в первую очередь, а в какие, наоборот, пришлось долго вглядываться? Давайте узнаем друг друга лучше: давайте поговорим о стихах. Призываю к обсуждению всех читателей и участников Замка.
И, конечно, Воздушный Замок, поздравляю тебя! Ты слышишь, и эти стихи специально ждали твоего праздника: сегодня перечитала их и увидела, насколько они кстати (например, к этой потрясающей истории про фон для нашей главной страницы, да и ко многому другому). Даже с точки зрения описания погодных реалий, не говоря о философской проблематике.
ЛЮБОВЬ НЕПРОЯВЛЕННАЯ
Всю ночь заволокли и обступили
растущие селенья туч без счёта,
пока я спал,
муссонный ливень шёл, не унимаясь,
а листья падали, и, падая, стелили
ковры и простыни.
Придавленный под ними до рассвета
любой, кто спал, на время был утрачен.
Так и сбылись, уплачены сполна,
невесть когда не сказанные речи.
ТИХО-ТИХО
Тихо-тихо
голос листопада
пусть наполнит нас;
тихо-тихо
свет луны осенней
пусть плывёт навстречу
по озёрной ряби.
Тихо-тихо
тайна жизни –
то, что высказать нельзя,
пусть добавит глубины
нашим пристальным глазам.
Тихо-тихо
пусть утонем
мы в трепещущем просторе
и поймём, что в нас самих
этого простора бездна, -
тихо-тихо.
ЗЕМЛЯ И НЕБО
Из земли прорастает прощение,
с небосвода сочувствие
осыпается серебром.
Водопад, океан или спящий родник –
жизнь выходит из берегов:
смерти нет нигде.
В ТЁМНОМ ДОМЕ ОДИНОКОМ
В тёмном доме одиноком
одинокой ночи тьма.
От тебя скрывался - сколько
дней прошло, и вот сейчас
у меня с тобою встреча.
В бесприютной тишине
боль стреляет, возвращаясь,
потому что загустело
одиночество, но слов,
чтобы мог тебя позвать,
не осталось у меня.
Отчего же раньше я
так не онемел?
И когда я забывался
и терял себя в любви,
отчего же горечь знанья
не затронула меня,
что «теряться», «забываться»
суть не то, что «отдавать»,
или «жертву приносить»;
что пока не побеждён
этот голос, и его
пораженье в полной мере
я в себе не признаю,
и надежду, состраданье
не отброшу на алтарь,
будет чистым ритуалом
подлинность моей любви,
а не тем, что ещё нужно
очищать и освящать.
Ох, насколько ты непрочно,
ветхое моё укрытье!
Листопад уснувших бликов
не стихает, а меня
окружила – не отпустит
в тёмном доме одиноком
одинокой ночи тьма.
В СКОЛЬКИХ ЛОДКАХ - СКОЛЬКО РАЗ
Из каких отдалённых краёв,
сколько раз, в скольких лодках непрочных
находил я дорогу к тебе,
моё крошечное сиянье.
Даже если туман стелил,
и тебя я не видел, то всё же
узнавал очертанья твои
в серебре мерцаний туманных.
Сколько раз я был твёрд,
сколько раз я не предал,
сколько верил, не уставая,
о моя неизбывная истина,
сколько раз?
А сверкающие корабли
сколько раз меня увозили
и в какие тягучие дали,
под ветрами чужих земель,
беспощадными к боли ветрами?
Там раздетую тьму обнажает
резкий свет, не стыдясь, не жалея.
В этом свете не будет мерцаний,
очертаний туманных и нежных;
только слепят белёсые факты,
но не истина – груда правд!
Сколько раз увозили меня,
сколько раз я терял надежду,
сколько раз выбивался из сил,
сколько мучился страхом тоскливым, -
сколько раз?
БЕЗОРУЖНЫЙ
Был туман,
тишина была над океаном:
птицы молчали.
От огромной массы воды
откололся кусочек и замер
пленником между скал
в небольшом углублении:
неподвижный,
прозрачный.
Водорослей соцветье
целует камни – и в них
мне вдруг показался краб:
глаза его холодны,
безжизненны,
нелюбопытны
и не моргают.
Проснулось во мне любопытство,
а, может быть, тишина
протяжная мне придала
смелости, чтобы тайну
свою я раскрыл, как можно
раскрыть широко глаза.
Спросил я: «Душа моя, если
скажу, что люблю кого-то,
ты вздрогнешь? Глазами холодными
моргнёшь неожиданно ты?»
Но тот, равнодушный, не слышал,
в глазах собиралась прежняя
угасшая пустота.
В синей холодной крови
волнение не пробежало.
Напротив, он незаметно
вдруг подхватил дорожку
и потихоньку скрылся
в щёлке под камнем.
Так я остался вместе
с тайной своей,
тишиной окружённый,
один,
незначительный и ненужный,
пред лицом этой жажды познания
безоружный и беззащитный –
обречённый погибнуть.
В качестве примечания, я полагаю, что образ пятиликой розы в следующем стихотворении - это образ сердца (точнее, того, что индийцы называют манас, - органа, воспринимающего мир в ощущениях), которое собирает "данные" из пяти органов чувств. Поэтому сердце пятиликое, как творец (еще одна аналогия) Брахма: смотрит сразу во все стороны. Но это исключительно моя литературоведческая гипотеза, сам автор нигде этот образ не раскрывал.
ПЯТИЛИКАЯ РОЗА
Успокойся,
моя вечерняя комната,
успокойся,
моё усталое сердце,
ты – проиграло.
Вьются ниточки дыма
от моей свечи.
Сожми и сжимай безмолвно,
пока не закончатся силы,
цветок пятиликой розы,
пышущей ярко-красным,
точно горящие угли.
В тишине вечера
если смогу,
то спою одну песню беззвучно -
песню тайных стремлений.
Затем – вот уже сейчас –
наступит огонь и укроет
цветением в сто языков
сердце, вечер, покой,
эту комнату и усталость -
взмахом единой волны
оборвёт вездесущие нити,
чтобы всё унести с собой,
в собственную мелодию:
цветок свободен, земля
окажется связанной.
Я стану дымом изречённых слов.
Я, как свеча моя, закончусь и исчезну.
Будто бы Агьея жил зимой в Питере, а не в Индии. И если учесть, что 22 декабря - день, когда свет начинает снова пробиваться из рыхлого чернозёма тьмы...
ЗИМНИЙ РАССВЕТ
Ровно столько света,
чтобы стала видна темнота,
и дождя ровно столько,
тишина чтобы стала слышна:
ровно столько боли, чтобы вспомнить
то, что я забыл,
забыл.
А вот с этого стихотворения как раз и появилась у меня идея поздравить в этом году Замок стихами Агьеи. Это стихотворение всегда со мной, оно как-то сразу запоминается. Есть в нем что-то от молитвы, что-то от вечного внутреннего диалога. Стихотворение о том, что для человека в итоге остается самым важным, если отбросить все скорлупки и одежки.
ДОМОХОЗЯИН
То, что ты
мой дом,
я забываю всё время,
хотя и живу в этом доме.
Точнее сказать,
иногда вспоминаю,
(как вспоминаю о том, что дышу).
Но то,
что ты –
единственное окно
в этом моём доме,
и только через него
вижу мир,
вижу жизнь,
вижу и постигаю;
только через него
получаю, вбираю
образы, ароматы,
такт, вдохновение, вкус;
существа всех предметов касаюсь
опять-таки через него –
питаюсь всем тем, что помогает мне выжить,
через него вычерпываю
и наполняю в себя
бытия своего течение, -
этого я
никогда не забываю,
потому что протягиваю руку
в это окно
и ловлю свою самость -
как сильна эта хватка, и в ней
я зажат, я закован и связан,
а ты –
только ты – крепость моей руки.
Ты, который
наяву и во сне,
осознанно и невольно, -
всегда
со мной.
