Искусство слова
Дитя потерянного неба (стихи Павла Алексеева)

0 Участников и 1 гость просматривают эту тему.

Здравствуйте, уважаемые читатели!

В этой теме я хотел бы предложить вам собрание своих стихотворений разных лет, которые я собираюсь постепенно выкладывать здесь небольшими порциями. Их не так уж много, поэтому торопиться нет нужды. В общем-то, я никогда не задумывался о себе именно в качестве поэта или литератора в любом другом жанре -- быть может, напрасно? -- и не уделял особенного труда и внимания искусству стихосложения. Тем не менее, за годы жизни в моём художественном багаже постепенно накапливались те или иные вещи, которые, как мне представляется, вовсе не плохи и заслуживают выноса на публику.
Я не хочу как-либо группировать их по темам, ибо всё писалось на эмоциях и темы подсказывались самим текущим моментом личной истории -- теперь всего этого уже не восстановить, но что-то было написано под впечатлением от горных походов (или подготовки к ним),  что-то под влиянием "Чёрной книги Арды" Ниенны, что-то произошло от моего развившегося интереса к индуизму. Остальное -- отношения, радости, печали, надежды и иллюзии и фантазии человека. Там есть и шутливые и серьёзные вещи, а иногда и то и другое как-то связывается в одном и том же коротком произведении.
Не стану также соблюдать и хронологию. Буду просто выбирать по настроению: что приглянётся в тот или иной момент.

"Цель критики не уничтожить автора, а помочь ему стать лучше!" :)



Расскажи, судьба,
Да не будь слаба,
Не таи от души секрет,
Прореки, храня,
Что же ждёт меня
На дорогах грядущих лет?

Где найду я мир,
Где найду я день,
Чашу полную звонких рос,
Облаков зефир,
Да земли кремень,
Да кудрявую прядь волос?

Моей жажды прыть
От тебя не скрыть,
Знаешь тайны, томленья глад,
Полуночный скач,
О незримом плач,
И цветущий весенний сад.

О, сестра! Во мгле
С вековечных пор
Дарит свет нам одна заря,
Обернись ко мне,
Просвети мой взор,
Чтоб свой век прожил не за зря!


2015-2020



Скорей бы время теплых новостей
И всяческих желанных откровений,
Не запертых на сто замков дверей,
Не скованных долгами устремлений!

Скорей бы годы сбывшихся надежд,
Сарказмом не изглоданного смеха,
Лучистых, легких, солнечных одежд,
Прикрывших язвы в сердце человека.

Скорей бы день творящей тишины,
Когда без слов все ведомы желанья,
Дела легки, подобны дымке сны,
А в правде чувств нет разочарованья.

Скорей бы час высоких облаков,
Распахнутых просторов и объятий,
Падения печатей и оков,
Терзавших грудь безжалостных понятий.

Скорей бы миг великих перемен,
Ухода за пределы и рожденья,
Закрытие навеки прежних тем,
Полет во Свет, лишенный сожаленья.

Скорей бы мир, в котором нет судьбы,
И где с невинных не возьмут оброка,
Скорей бы мир, в котором ты есть ты...
Прошу лишь малость, лишь совсем немного!


12.08.04


Посвящается прологу к 1-й книге «Осенний Лис» Дмитрия Скирюка

Человек на вершине холма наблюдал, как рождается день,
В тусклой дымке небес из покоя ушедшего сна,
Вдоль по серой траве пробежала украдкой невинная тень,
Предвещая явление в мир золотого огня.

Расцветут лепестки и окутает пламя бескрайний простор,
От востока взметнувшись по куполу тающих рос,
Облака заструятся зарёй, словно пики загадочных гор,
Стерегущих надежды и тлен человеческих грёз.

Он поднимет свой взор в высоту на таинственный танец лучей,
Где дороги стихий обнимаются в ясный венок:
Серебристая звонкая песня, хрустальный небесный ручей,
Волны алого моря, залившие звёздный порог.

Он услышит их музыку слухом неведомым бренной земле,
И мелодия флейты взлетит в синеву ей в ответ,
Повествуя о горных полях и лесной позабытой тропе,
Что приснились ему, пока в мир не явился рассвет.


2003.


Осень, свобода! Ах если б ещё полететь!
В духе ли, в теле, с ревущими в небе ветрами,
Тучи пронзить, вознесясь высоко над горами,
Плен тяготения светом души одолеть!

Ах, если б мог я открыться широкому миру!
Всю его истину чутко нутром ощутив,
Тихо без страха в пучину морскую ступив,
С острого камня сорвав златострунную лиру!

Ах, если б слышал я сердцем мелодии волн,
Если бы пел вместе с ними, вплетая в их гимн свои ноты,
Стал ли бы жить я тогда в облаченьи телесной природы?
Может и верно, что всех этих благ я лишён?

2.11.2017


Ольге Д.

Мой милый друг, что есть светлей
в судьбе, чем радость?
Богатств земных сто крат милей
её мне сладость!

Во всякий год, на всякий час,
зимой иль летом
Распишет мир она для нас
волшебным цветом!

И будут ласточки лететь,
звенеть капели,
И будем песни снова петь,
как прежде пели.

Простор бескрайний распахнёт,
седые дали,
Кем были мы, не упрекнёт,
и кем мы стали...

Беспечным солнечным лучом
подарит диво,
И скажем в сердце мы своём
за всё спасибо!


11.09.2009


Вот, какие бывают минуты,
Когда смотришь опять в небеса,
Оторвавшись от злобы и смуты,
Вечно застящих людям глаза!

Возвращаются рифмы и песни,
Вечно юным, весёлым огнём,
Окрыляют желанные вести,
Что весь год ожидал день за днём.

Никогда не бывает далёко,
От прошитого нитью в судьбе,
Оно ищет лишь верного срока,
Чтоб всецело открыться тебе.

И тогда вознесётся сознанье,
Опрокинув закон бытия,
Безграничною чашей сиянья
Обнимая тебя и маня.

Там рождаются свышние волны,
Золотые трепещут ветра,
Там эанны, олирны, ирольны,*
Бесконечных миров череда.

Там доступно в венце лучесветном
Созерцать, что грядёт не сейчас,
Что лишь в тайных мечтах сокровенных
Неосознанно теплится в нас.

2013


Нас жизнь любила,
Нас жизнь ломала:
Цветы дарила
И к чёрту слала.

Томила негой,
Пугала палкой,
Дразнила эго
Потом украдкой.

Внушала счастье
Крылатой силы,
И в одночастье
Его гасила.

Звала к походам,
Вела к растратам,
Высоким взлётам
И перепадам.

Весьма проворно
Играла в игры,
Брала за горло
Ухваткой хитрой.

Дворец воздушный
Нам рисовала,
Но всё бездушно
Порастоптала.

Куда мне деться,
Куда мне скрыться?
В мечты одеться,
Во снах забыться?

Взлететь навстречу
Лучистой дали --
Там не замечу
Свои печали.

Растаю тенью
В безвестной дымке,
Вернув мгновенью
Свои ошибки.

Пусть осуждают,
Пусть стукнут больно --
Я уезжаю,
С меня довольно!


2004.


Как совершить поэзии сравненье,
Души и чувств измерить вертикаль,
Не умалив высокого творенья,
И не вручив профанному медаль?

Чем всякий труд художества нам ценен,
Что cлавно в нём, чем можем пренебречь?
Какой участок автору доверен,
Где его лютня, правда, крест и меч?

Сокровище где сердца и надежда,
Призвание, служенья естество,
Каким богам внимает он прилежно,
Что для него успех и торжество?

Не в том ли смысл, чтобы посредством слова
Построить мост меж небом и землёй,
Дабы душа у каждого готова
Была б наверх умчаться за тобой?

Поэт, не гражданин иного ль мира,
В котором даль незримого видна?
Не свышний дух его ль питает лиру,
Не к солнцу ль его песнь восхищена?

Во тьму унынья вносит он свой факел,
В юдоль кручины -- веру и любовь,
Утешитель, целитель, вестник-ангел,
Свой долг пред жизнью исполняя вновь.

Но всякий ли, слагающий аккорды
И рифмы вязь, уподоблён ему?
Не застят свет, увы ль, земные ноты,
И не корысть терзает ли струну?

Ни зависть, ни обиды, ни прещенья,
Ни сытая заносчивая спесь,
И ни мирская жажда поклоненья,
Не смеют исказить поэта весть.

Достоин тот, кто возвышая речи
Над злобой дня, над косными табу,
Искусством слова, будто инок вещий,
Влечёт друзей на светлую тропу!


8.04.2019


Однажды сияли небесные кручи
И день золотой поднимался в зенит,
И были столь трепетны, нежны, зовущи,
Весёлые ветры на шёлке ланит.

Однажды звучали виолы и флейты,
Интригою тайны влеча за собой,
И разум не ведал доподлинно, где ты:
На этой земле или в дали иной.

Однажды беспечной казалась дорога,
Всё мнилось: ведь столько ещё впереди
Открытий и взлётов! И всяко подмога
Являлась в свой час на изломах пути.

Гирляндой судьба зажигала созвездья:
А утром восстав от тревожного сна,
Ты жаждал услышать отрадные вести,
И ласточкой в дом прилетала весна.

Ты шёл, не заботясь, и пел, не смущаясь,
Пока роковой не настал поворот --
Дорога свернула, в тумане теряясь,
А ты всё шагал, как и прежде, вперёд.

Горбатою жизнь повернулась спиною,
Без курса бредя в непролазной тени,
Скитался ты в страхе, с отчаянной тоскою
Глядя в беспросветно ушедшие дни.

А, как бы хотелось увидеть все зори,
И снова взлететь над чащобой глухой!
Воскликнув: О, ветер, к последнему морю
Неси же скорей меня в мир голубой!

За что этот жребий был мне уготован,
Зачем второпях отворил не ту дверь?
К чужой колеснице цепями прикован,
Пожизненный срок отбываю теперь.

Но всё-таки с ветром не всуе я дружен,
Меня будто вешний обнимет он лист,
В лучах поднебесных омоет, закружит,
И стану я вновь безмятежен и чист!


28.12.2013


ОффлайнСергей С.

  • Небеса наполнены музыкой так же, как океан водой.
Удивляешься порой, насколько неповторимым бывает ощущение от встречи с новыми для тебя стихами. Не бывает одинаковых встреч, одинакового восприятия прочитанного, одинаковых впечатлений.

Тебя может удивить мастерство автора или изощрённость его мысли. Ты можешь разглядеть в стихах желание эпатировать, намеренно удивлять читателя или наоборот непролазную скуку беспомощной графомании...

Стихи Павла отличаются тем, как мне показалось, что в них хорошо просматривается личность автора, его внутренний мир.

Какой он?..

Хрупкий, немного печальный, наполненный неустанным поиском счастья через неизбывную, неиссякающую потребность ощущения красоты, обретения гармонии мира, единения с нею.

Не находя этой гармонии в мире внешнем, искажённом людскими слабостями и пороками, автор заполняет образовавшуюся пустоту, призывая на помощь миры горние, дума о которых (усиленная утратой покоя и радости в мире нашем, суетном) составляет основу творчества Павла.

Сложная задача... Автор пытается справиться с ней за счёт напряжённой работы души, вслушиваясь, вглядываясь своей душой в невидимые дали, неустанно соединяя свой внутренний мир с донёсшимися до него отзвуками и отсветами этих миров. Автор живёт надеждой на яркую встречу, ставшую для него синонимом счастья. Пожелаю ему этой встречи.

Зажги во мгле свою звезду!
___________________________
Сергей Сычёв

Спасибо, Сергей!

Как-то одни из моих институтских товарищей убеждал меня заказать нам обоим себе по портрету у какого-нибудь уличного художника. Я тогда удивился: зачем нам портреты, что такого примечательного в нашей внешности? Кроме того, существуют же фотографии? А он ответил: дело не во внешности, а в том, чтобы поглядеть, как другие люди воспринимают нас. Фотография передаёт лишь самую поверхностную личину человека, а художник, поскольку он обладает душой и талантом к символизму и абстрагированию, способен в некоторой степени разглядеть и выразить на картине твой внутренний мир. Таким образом, получив портрет, ты сможешь увидеть себя с неожиданной стороны и открыть нечто, прежде неведомое.
Портреты мы тогда так и не заказали, но теперь я подумал: ведь, и стихи человека, как и вообще любое его творчество -- есть вот точно такой же портрет. Только автопортрет! И внимательный слушатель-зритель-читатель несомненно разглядит в нём личность автора и в той или иной форме -- действием ли, словом ли, молчанием, критикой, восторгами или даже равнодушием -- расскажет ему нечто о нём же самом. И это необычайно ценно! Так сам мир в образе читателей беседует с автором и учит его, воспитывает и наставляет.

Большое спасибо!
~Павел


Ну вот, после поста Сергея, теперь и я могу вставить свои читательские пять копеек... Тем более что сам Павел дал максимально точную характеристику своим стихам, их смыслу и цели:

Только автопортрет! И внимательный слушатель-зритель-читатель несомненно разглядит в нём личность автора и в той или иной форме -- действием ли, словом ли, молчанием, критикой, восторгами или даже равнодушием -- расскажет ему нечто о нём же самом. И это необычайно ценно! Так сам мир в образе читателей беседует с автором и учит его, воспитывает и наставляет.

Согласен, это только автопортрет.
Отсюда вопросы (от лица постороннего читателя, а не читателя из числа знакомых автора):

Почему мне, читателю, должен быть интересен автопортрет Павла Алексеева? В Сети десятки, если не сотни тысяч таких стихов-автопортретов. Может быть интересен автопортрет какой-то известной личности, что-то сделавшей значимое в другой сфере или другом жанре. Например, стихи известного политика... Либо это будет интересно только личным знакомым. Ну, вот нам, например, знающим Павла несколько лет по форумной деятельности... Постороннему же читателю должны быть интересны сами стихи, а не личность автора. В стихах читатель должен прежде всего узнавать что-то о себе, о своей жизни, находить какие-то ответы или вопросы, которых нигде раньше не находил. То есть - должны для читателя представлять ценность сами стихи. Иначе их будет попросту неинтересно (скучно) читать.

Разве в стихах Пушкина (условное имя) нам интересна личность Александра Сергеевича, и только? - только автопортрет человека, жившего тогда-то и там-то; человека, сказавшего о себе: "и средь детей ничтожных мира, быть может, всех ничтожней он"?..

Что же касается самих стихов... То если в них заменить половину слов (например, "светлую тропу" и прочие "дали" на добрую тропу и другие дали) ничего не изменится. Более того, если убрать через строфу половину строф - также не изменится содержание стихотворения в целом. Или добавить две-три похожих строфы - ничего не прибавится и не убавится. Эти стихи невозможно выучить наизусть (можно зазубрить, но через день забудешь). По утверждению Николая Гумилёва, если стихи нельзя запомнить, это не поэзия. А чтобы запомнить, читатель должен зацепиться за какой-то образ, какую-то мысль, а не только за слова. Да и слова должны быть такими, что при замене на синоним или от перестановки слов меняется смысл, всё меняется. А у Павла я по прочтении запомнил только формальные сбои (при всей гладкости стихосложения там есть такие, хотя и немного). И к сожалению, это не специально сделанные сбои, а попросту ляпы, по небрежности допущенные. Если убрать и их, то стихи будут словно бильярдные шарики, одинаковые и гладкие. И зачем мне, читателю, их читать - достаточно одного-двух, чтобы был виден "автопортрет личности, и только". Зачем мне рассматривать десятки этих автопортретов, если я с этой личностью незнаком?

Да и в живописи автопортрет интересен прежде всего не той личностью, которая на нём изображена (о личности можно узнать больше из мемуаров, исторических хроник, переписки, из других произведений её, если это личность художника), а тем искусством, которое в автопортрете содержится. Да и не было художников, писавших только автопортреты.

Почему мне, читателю, нужно "учить, воспитывать и наставлять" неизвестного мне человека - и в этом видеть главную ценность чтения его стихов для себя? А что мне о самом себе эти стихи могут рассказать, если сам автор считает главную их ценностью - его "автопортрет, и только"?.. Для самого автора это, безусловно, и ценно, и дорого, и отклики читателей ему услышать и хочется, и полезно - для него, автора лично, для его жизни. Ну, и только. И личность довольно симпатичная нарисована, добрая и мечтательная... Что ж, я всегда был уверен, что на свете хороших людей больше, чем дурных. Только вот не в силах человека перезнакомиться со всеми хорошими людьми на свете. А вот стихов настоящих не так много, но и немало; и если тратить свои силы и время на чтение стихов, то лучше читать такие, в которых их содержание неизмеримо больше, чем автопортрет конкретного имярека, их автора.     

Хотя своих знакомых можно поставить в интересное положение и заставить их внимать твоим стихам (знаю по себе; правда уже много лет не злоупотребляю таким способом привлечения к себе, любимому, внимания). Но незнакомого человека должны заинтересовать сами стихи. И только. Стихи - и только, а не автопортрет - и только. В этом разница. А чтобы они заинтересовали, они не должны быть похожими ни друг на друга, ни на тысячи таких же стихов; в них должно быть нечто, кроме личности автора, что представляет интерес и ценность для постороннего человека и для Языка. Последнее - очень важно. И без ценности для Языка, вне зависимости от личности как автора, так и читателя, нет поэзии. А ценность только тогда ценность, когда она неповторима, уникальна. По большому счёту, поэт не читательской аудитории служит и не от неё зависит его судьба, но Языку... Впрочем, это уже совсем долгий разговор...

А Павлу спасибо за доверие. (Вот доверие ценно само по себе для человеческого общения.) Выставить напоказ то, что тебе дорого и для тебя значимо, не так легко. Это шаг навстречу, в некотором смысле - рискованный. Тут нужна определённая степень доверия к аудитории (или ресурсу, как в нашем случае). Что же касается "неведомого читателя", то испокон веков это не читатель рассказывает автору о нём, но автор - читателю, и не столько о себе, сколько о самом читателе. А здесь явно смещены вектора и роли, что, впрочем, в эпоху Интернета и типично, но для культуры вряд ли хорошо и правильно.

__________________________________________
Преображение хаоса в космос – это и есть культура.
"Дикой Америке" интернета нужны свои пионеры, свои безумные мечтатели.
Ярослав Таран
«Последнее редактирование: 09 Октябрь 2020, 20:05:55, Ярослав»

Ярослав,

Я не стану отвечать на твой комментарий, ладно?
Ты вполне резонные вещи высказал -- я отнюдь не игнорирую их и там есть, о чём подумать -- но вовлекаться в дискуссию по их поводу не буду.

"Истина это не то, что можно доказать, а то, чего нельзя избежать!" :)

~Павел


По III закону Ньютона - подумал в обратную сторону...
Оказалось, что говорим-то мы о любви... И Павел, в общем-то, догадывался, куда шёл... За что ему моё искреннее уважение. Это поступок.

Если человек любит поэзию, он не может не читать великих поэтов. Такое невозможно: любовь требовательна. А чтение поэзии - огромный труд. Не правка и переправка строчек и слов, но вечное чтение (по Чехову).

Предпочитают писать, как бывает в подростковом возрасте, когда гормоны играют... Все этим занимаются... Сейчас писание стихов - повальная тенденция: пишущих огромное количество, а вот читателей, любящих и потому знающих (!) поэзию - днём с огнём... Но только отклики таких читателей имеют ценность. Потому что без любви нет никакой ценности, ни в чём, нигде.

Писать картины - нужно учиться, писать музыку - ещё хуже. А вот элементарной ритмике и рифмовке слов может научиться любой (ну, почти любой) относительно грамотный человек за месяц. Так же, как все считают, что могут быть артистами - и ничего трудного в том нет. Действительно, нет: это не спорт и не балет. Играй лицом и пиши стихи. Чего тут сложного? Благо, в Сети полно мест для публикации и сбора откликов... Ещё легче, чем актёрство... Там бумажка нужна как минимум об окончании учреждения.

И всё бы ничего, но поэзия - это любовь. И на этом всё заканчивается... или начинается, у кого как: любит-не-любит...

Любовь нельзя сымитировать - получится порнография (если публично). А если любишь поэзию - нет таких сил в мире, чтобы помешали тебе её читать, читать, читать... Для любящего поэзию её чтение - как воздух: любящий не может ею не дышать! И по первым строкам любого стихотворения видно - любит ли человек поэзию, знает ли её, читает ли... Вот это вечное чтение поэзии и есть обучение. Длиною в жизнь. И не важны никакие мнения...

Дело ведь не в том, "хорошие" или "плохие" стихи получились, а  в "любишь ли ты меня" или "не любишь"? А если не любишь (не читаешь, не знаешь), то почему "мною занимаешься"?

Настоящая поэзия - это не "красивые слова", не "одёжки для твоих мыслей и чувств", это всегда Откровение. И для самого поэта, и для его читателя. Разного масштаба, но Откровение - всегда. И только потому поэзия не бывает банальной и скучной...

Поэзия - это доля, крест. Служение. А если это хобби, дорогое для тебя, но хобби, то ничего в том тоже дурного нет. Но это невинное занятие, твоё личное. И только. И никто за него тебя не заставит чем-то жертвовать, как и никто никого не может заставить читать стихи, любить их, дышать и жить ими (не своими - своими-то каждый может, таков человек, по Пушкину).

__________________________________________
Преображение хаоса в космос – это и есть культура.
"Дикой Америке" интернета нужны свои пионеры, свои безумные мечтатели.
Ярослав Таран
«Последнее редактирование: 09 Октябрь 2020, 23:36:03, Ярослав»


 
Рейтинг@Mail.ru Яндекс.Метрика