Роза Мира — диалог культур и культура диалога

Подземный мир Виктора Пелевина

Гуляют улицы и парки
под голоса ненужных тем,
влечёт  людей под дубль-арку
одна сплошная буква "М".

Шныряют жалкие фигурки
у входа, прячась от дождя.
Под толстым слоем штукатурки
таятся образы вождя...

Сползает сонной анакондой
трап эскалатора к ногам
героев бунтов всенародных,
дворняжек битых по мордам.

Гремят опасно электрички,
врезаясь сходу в темноту,
несутся к чёрту на кулички
или к Кузнецкому мосту.

По рельсам серые мутанты
ползут навстречу поездам.
И гонят медные куранты
усталых граждан по домам.

Но взор глядит на вязь мозаик,
на наслоенье тайных рун
на пентаграммах звёздных спаек
из серповидно-жёлтых лун.

И сон овладевает мозгом
под стук имперских колесниц,
а впереди кнуты и розги
бичуют тех, что пали ниц

во мраке сонном подземелья, -
презрели станцию судьбы
в угаре горького похмелья, -
«рабы усталые, рабы!»

Пути обратно нет, и цели
исчезли. Бурый метро-мрак
всех выплюнет в конце тоннеля,
перемолов в бездушный шлак…

июль 2011


                           ***
                                                      Т.А.


Твоя муза уснула летаргическим сном.
Ты убила поэта в себе, его кровью
начертила автограф в блокноте пустом,
как последнюю память о слове.

В фотокадре застыл краткий творческий путь,
лишь оценят его одноклассники в нете.
Жаль, что мёртвых поэтов уже не вернуть,
чтоб прочесть некролог о поэте.

Наслаждайся собой, ты красива, умна,
не гламурна, как многие ныне.
Ты не пишешь стихов, значит ты не больна -
начертаньем магических линий.

Миг знакомства с тобой пролетел, как глава
неоконченной книги-романа,
утонули в холодном молчаньи слова,
в одинокой душе Татианы…


                                       31.07.2011.


                   ***
Чувств не изливал, каюсь!
Воли не даю сердцу.
Не понять тебе, знаю,
тайн роковых иноверца…

Говорить с тобой с чувством, мне грустно.
Говорю на одном языке – слова -
с еле слышным акцентом русским,
за тарелкой узбекского плова.

Знаю, мучаешься от жажды,
нет и в песне моей влаги.
Озаренья сухую правду
не излить на казённой бумаге

На столе стакан, а в нём водка.
Под стаканом, словно под лупой,
буквы в слове, как дети в лодке,
ловят рыбу в чернильном супе.

Я не знаю, как плыть не в тумане,
когда ясно всё и открыто,
навигировать проще в дурмане,
когда грани реальные скрыты.

Ты, как прежде умна до безумья,
помрачающего мой рассудок.
Одолело меня тугодумье.
Больше спорить с тобою не буду.

Посмотрю на тебя и на звёзды
и сравню высоту нахожденья
двух объектов, взлетевших на воздух
вопреки и назло притяженью.

Что ответить тебе, я не знаю.
Я бесчувственный. Стихосложенье
для меня не игра, но играю,
в сумерках со своим отраженьем.

Воображенье! - Пристанище беглых
от реальности жизни поэтов.
Жизнь  -  ристалище жёсткое. Нега –
есть конец, вырождение света.

О любви не пою всуе. Похоть
пусть проваливает вниз к чёрту.
По изменчивой плоти охать  -
есть удел мудаков полумёртвых.

Говори!
             Говорю только я беспрерывно,
ты молчишь, моя муза немая,
увлеклась желто-розовым чтивом,
меж газетных киосков блуждая.
                                           
                                                    23.07.12.
                                                                                           М-Шах.

Хорошие стихи, Марат! (Говорю не как "профессиональный оценщик", но как большой любитель поэзии.) Какой-то новый голос у тебя, новый образный строй. И стихи по-настоящему смелые, даже дерзкие - но гармонично, без натуги. Есть несколько шероховатостей стилистических (ударение в одном слове неверное), но я уже дал зарок себе не встревать в твою кухню. И вижу, что ты набрал очень сильную, качественную динамику: со временем сам увидишь недочёты и сам же исправишь, когда прочтёшь уже глазами читателя, а не автора (судя по динамике, это не за горами).

Спасибо. Если тебе интересно, могу привести несколько строф и строк, которые меня особенно поразили (в хорошем смысле).
Творческая жилка тебя вывезет из всех межличностных непоняток и склок. Вывезет обязательно - на воздух, на свободу (по-другому быть не может: уже всё видно...)

Давай))

Даю:

Сползает сонной анакондой
трап эскалатора к ногам
героев бунтов всенародных,
дворняжек битых по мордам.

Гремят опасно электрички,
врезаясь сходу в темноту,
несутся к чёрту на кулички
или к Кузнецкому мосту.

Вообще первое, на мой взгляд, самое плотное: ни одного штампа наскоро!

Вот ещё очень сильные строки:

Ты не пишешь стихов, значит ты не больна -
начертаньем магических линий.

с еле слышным акцентом русским,
за тарелкой узбекского плова.

На столе стакан, а в нём водка.
Под стаканом, словно под лупой,
буквы в слове, как дети в лодке,
ловят рыбу в чернильном супе.

Что ответить тебе, я не знаю.
Я бесчувственный. Стихосложенье
для меня не игра, но играю,
в сумерках со своим отраженьем.

О любви не пою всуе. Похоть
пусть проваливает вниз к чёрту.
По изменчивой плоти охать  -
есть удел мудаков полумёртвых.

Всё это - настоящее, ТВОЁ, нештампованное, живое (единственно ценное в поэзии).

Когда начинают штампы подменять живое словотворчество? когда лень охватывает ум или когда дух успокоен?

Не знаю. Думаю, что это просто недостаток мастерства (писать штампами проще), неумение читать свои тексты глазами читателя, а не глазами автора. А что такое мастерство? Много аспектов и граней у него. Наверное, мастерство - это путь, опыт... Никаких рецептов нет. Мастерство - это судьба, которую надо прожить до конца.

И язык тоже преображается. Но у меня была речь о мастерстве в этом мире. В ином, думаю, наши стихи никому не интересны, даже стихи классиков. Всему своё время и место.

Я думаю, что он там занимается уже чем-то другим... Вечно писать стихи надоест даже автомату.

Вечно писать стихи надоест даже автомату.

В одном религиозном учении есть понимание того, что на том свете (в раю) то о чём подумаешь, материализуется (наверное в соответствии с материей слоя, - прим. Моё.), взыскуемое становится явленным объектом. А наши молитвы принимают облик; если молитвы искренние и наполнены красотой, то Прекрасной целомудренной девы, если наоборот, то уродливой старухи. Если принять всё это за правду, то во что превращаются стихи поэтов, и их слово, какую оно там обретает мощь?!...

Поверьте на слово, уважаемый Марат, когда в первый раз читала Ваши стихи в этой ветви ("СтихотвАрное"), уловила в первом из них "оттенки Блока".

Я, конечно, давно, Татьяна, уважаемая Татьяна, не читал любимого поэта и даже не помню не одного его стихотворения целиком наизусть, но его образ всегда где-то рядом, не в тот момент, когда пишу что-то, а когда думаю о том, что такое Русская поэзия, Поэзия вообще.

Отнюдь - не подражательство

Этого всегда остерегался, как болота, иначе бы давно писал стихи "правильно" и в конце концов бы выродился и сложил "оружие", как и любой другой, вступивший в эту вязь.

Спасибо (задумчиво).

книжных лавок средь модных поэтов

Марат, где ты видел на книжных полках модных поэтов? когда это было? Поэзия давно уже - удел маргиналов. И последним модным поэтом был Бродский (которого читала тоже ведь только "интеллектуальная элита"). А песенники в книжных полках не нуждались (последние из модных).
Будет ли ещё когда спрос на поэзию - Бог весть. Может, Сеть в этом сыграет свою роль, а может - и не сыграет.
Скорее всего, мы живём в начале новой культуры (в переходный момент: когда прошлые феномены постепенно уступают будущим, но это ещё не явно и не всем очевидно), где отдельные имена и книги - как автономное явление - станут отходить в историю (эпоха Гутенберга подходит к концу), а культура будет состоять из коллективных (сетевых) образований, где индивидуальное творчество (без потери лица и при сохранении автономии) будет вплетено в тот или иной контекст творчества коллективного, то есть - будущее (как мне кажется) принадлежит "ансамблям" (во всех областях культуры, включая поэзию).
Наш "Воздушный Замок" - одна из попыток уловить и создать такую микромодель, такой ансамбль...
Может, оба типа культуры останутся на равных: будет и то, и это. Но в любом случае, коллективные и синтетические феномены займут очень значимую нишу в новой культуре. Это глобальная тенденция, которую уже ничто не изменит. И этим объясняются очень многие явления в современной культуре и в поэзии в частности (в том числе и её маргинализация временная).