А если серьёзно, то я бы не за современных поэтов тост поднял, а за читателя. Вот уж действительно — вид, достойный красной книги. В удивительное время живём: поэтов тьма — читатель одинок. Поэтому вот (далеко не лучшее и вовсе не любимое, но написанное на случай и вспомнилось по случаю):
поддерживаю, кто боится, тот не лезет
Кто боится, тот не лезет.
А кто лезет – не боится.
По стеклу железо ездит.
И поэтов рой клубится.
Сотни тысяч стихоманов.
Нет читателя, хоть тресни.
Пишут, пишут – все на равных.
Кто читателю: «Воскресни!» –
скажет, в зеркало тайком
окунувшись, словно в книгу,
словно в Пушкина нырком,
словно в омут – с тихим криком
прыгнет в сказку кувырком?
Нет читателя – все пишут.
Все равны – и кошки серы.
Одинокие – не слышат.
Равнодушные размеры
равнодушный ритм колышут.
И читатель умирает,
как последний пограничник
поэтического рая –
под напором сотен тысяч
пишущих не уставая.
Переспать – как переспится.
Рифмовать легко, тем паче.
Полюбить и научиться –
подлинно – читать – задача.
Кто боится – тот не лезет.
А кто лезет – не боится.
И по лезвию поэзий –
одиночество толпится.
_________
Там и продолжение было, оказывается (прошёл по ссылке – увидел). Забавно, по форуму столько стихов уже раскидано, что я их ввек бы не вспомнил (а вот по случаю вспомнилось, а там и рядом ещё торчит одно; приведу и его, раз уж само вылезло из Леты):
Нет пути иного, если
Раздирают горло песни...
Мы боялись, но полезли.
Путь иной: не только петь,
но читать, любить кого-то,
кроме собственных стихов.
И трудиться, и терпеть:
вдохновение – работа
над собой без дураков.
Пишущих полно, читатель
вымирает бесполезный.
И его стихокропатель
закопает, в гроб железный
положив своей гордыни,
равнодушия: в пустыне
сотен тысяч рифмопытов
не найти души открытой.
Ничего не занимает,
кроме собственных творений,
здесь поэтов. Понимает
каждый сам себя. Здесь гений
в мёртвый камень обращён.
Нет поэзии, где каждый
сам собою опьянён.
Не томим духовной жаждой
поэтический гарсон:
«Что изволите?..» Быть трезвым
здесь позорней, чем мычать.
И по рифмам скачет резвый
бес – довольны все, строчат...
Рифмотонны, стихотучи
застилают неба скатерть.
И читатель изгнан скучный
одиночеством на паперть.
И толпой поэты стали,
упираясь лбами «в дали».