Творческая лаборатория
Cтихи (Илья Криштул)

0 Участников и 1 гость просматривают эту тему.

ОффлайнСергей С.

  • Небеса наполнены музыкой так же, как океан водой.
« #16 : 25 Май 2016, 07:54:40 »
А людей… Простим?
Вариант:
Ну а людей... простим?

И ещё ритмически правильно будет "отчаяние" заменить на "отчаянье".

Очень тронуло, Илья.

Зажги во мгле свою звезду!
___________________________
Сергей Сычёв

« #17 : 31 Май 2019, 21:33:47 »
                                                                 *   *   *                 

                                                 Как боюсь я тебе надоесть,
                                                 Как боюсь оказаться ненужным,
                                                 И однажды напротив присесть,
                                                 И поймать твой взгляд равнодушный.
                                   
                                                 Как боюсь я тебя потерять…
                                                 В плену папиросного дыма
                                                 Проснуться и вдруг понять,
                                                 Что ты любишь и ты любима.

                                                 Но, увы, не меня и не мною,
                                                 Что, увы, я любовь обронил…
                                                 Где-то в жизни, летом, зимою,
                                                 Потерял её, позабыл…
                                 
                                                 Как боюсь я тебя разгадать,
                                                 Все разгадки обычно унылы…
                                                 Открыть книгу и прочитать,
                                                 Что не ангел ты мой белокрылый…
                                 
                                                 Как боюсь я тебя разлюбить
                                                 И остаться с пустою душою…
                                                 И в вине пустоту утопить,
                                                 Запивая вино пустотою…
 
                                                 Как боюсь я тебя разгадать!
                                                 Как боюсь я тебя разлюбить…
                                                 Своё бросить, чужое забрать
                                                 И с этим чужим потом – жить…

                                                 И с этим чужим умереть,
                                                 Сполна за ошибки ответив…
                                                 И издали грустно смотреть,
                                                 Как ходишь ты по планете…
 

                                                                *   *   *
                                         
                                                 В то лето я тебя не знал
                                         И ты меня ещё не знала,
                                         И тихо музыка играла
                                         И был пустынным светлый зал. 
                                         В то лето я тебя не знал,
                                         А ты на небо не глядела,
                                         Когда с него звезда летела…
                                                Но ангел что-то загадал.

                                         В то лето я тебя не знал…
                                         Ты позже стала берегиней –
                                         Уже на окнах белый иней,
                                                Как соль морская, выступал.

                                         В то лето я тебя не знал…
                                         Мы на Илью варили брагу,
                                         И осень фыркала в оврагах,
                                                И старый пруд наш зацветал.

                                         В то лето я тебя не знал,
                                         Но ты была со мною рядом
                                         И проводила поезд взглядом…
                                                Но я на поезд опоздал.

                                         В то лето я тебя не знал…
                                         Ты сигаретой затянулась
                                         И, уходя, не оглянулась…
                                                 В то лето я тебя не знал.
             

                                                                *  *  *
                                 …А что у меня осталось? Вот стаканчики, я подписал:
                                     Здесь карандашики, здесь вот – маркеры,
                                     Я ими события всякие отмечал…
                                     Вот фломастеры, три пачки, все новые,
                                     Лучше б я их кому-нибудь подарил…
                                     Здесь два сценария, оба готовые,
                                     Про то, как мужчина женщину полюбил.

                                     Документы в коробке, свидетельства, паспорт,
                                     Фотографии и два билета в кино…
                                     Зачем сохранил? Просто, на память…
                                     А вот три кассеты с рассохшейся плёнкой -
                                     Какие записаны там голоса!
                                     Дмитриевич Алёша с какой-то девчонкой
                                     Цыганским романсом зовёт в небеса…

                                     И - тоже на память – рисунки от дочки,
                                     А это поделки из сада её –
                                     Кубик, собачка, свистульки, цветочки…
                                     И открытка от сына – «Отцу в день рожденья».
                                     Был небогат – открытки дарил…
                                     Разбогатеет – подарит именье,
                                     Так он когда-то мне говорил…

                                     Что ещё? Записки маме от папы -
                                     Море любви в мятом файле одном…
                                     Щенок из фарфора, давно однолапый…
                                     Марки в коробке от папирос,
                                     Календарь, колокольчик… Поцелуй на ветру,                           
                                     И цвет твоих глаз, и запах волос,
                                     И лунный цветок, что исчезнет к утру…
     
                                     Это всё, что мне накопить удалось.
                                     Это всё, что с собою я заберу.

                                   
                                                   *  *  *                                               
                                     Я бы с удовольствием отсюда уехал,
                                     Жил бы в Европе или лучше на островах,
                                     И просыпался б от женского смеха,
                                     От голосов на чужих языках…
                                     Иногда болел бы душевной болезнью,
                                     Как на Руси называли запой,
                                     И вспоминал бы, как его – железный? -
                                     Занавес. Или какой-то другой…
                                     Я б не страдал без могил и берёзок,
                                     К тому же берёзки можно купить,
                                     Туда привезти, посадить. Стол из досок
                                     На радость туземцам во дворе сколотить…
                                     Взять самовар в лавке у наших,
                                     Возложить перед ним перо и тетрадь,
                                     И пересоленный суп черепаший
                                     Деревянными ложками из миски хлебать…
                                     А потом, отрыгнув, записывать рифмы -
                                     «Россия – косые» и «Русь – я вернусь»,
                                     И размышлять, какие мы скифы
                                     И откуда у хлопца испанская грусть…

                                     Я бы с удовольствием отсюда уехал,
                                     Поселился б в Европе или на островах,
                                     И просыпался б от громкого смеха
                                     Смуглых охотников на черепах…
                                     Мне бы не снились родные могилки,
                                     Только б я думал, встав поутру -
 
                                      «Вот интересно, а пуля в затылке
                                      Застрянет, если ствол приставить ко рту?»
                                                       
                                                                                                  Илья  Криштул


                                         



« #18 : 03 Сентябрь 2019, 15:48:37 »
                                                       *  *  *

                        В Гаспре, в чебуречной с видом на Ай-Петри,
                        Мы погружались в вечность в алкогольном ветре,
                        Мы погружались в счастье, в пахучий крымский рай,
                        И было нам от «Здравствуй» полшага до «Прощай».
                                            Ах, этот ветер Крыма,
                                            Вкус терпкого вина
                                            И местного розлива
                                            Татарочка Зайна…

                        А потом спускались горным серпантином,
                        На волнах катались, плавали к дельфинам…
                        И девушки нагие, и манящий смех,
                        И слова чудные, зовущие на грех…
                                            Ах, эти волны Крыма,
                                            Ах, ласковый их плен…
                                            Ах, глаза-заливы
                                            Хохлушечки Ирэн…

                         И с кем-то мы сбежали, и любовь навек,
                         И жареной кефали нам сунул пьяный грек,
                         А мы стремились в горы, к подножию трёх скал,
                         Где можжевельник шторы за нами опускал…
                                            Ах, эти горы Крыма,
                                            Из облака вуаль…
                                            И не узнать уж имя
                                            Той девушки… А жаль…

                         И время расставаться, и воздух так дрожит,
                         Я не люблю прощаться и не храню обид…
                         До встречи, но не скорой – когда вернусь сюда,
                         До встречи той, которой не будет никогда…
                                            Ах, этот воздух Крыма,
                                            Ах, ласки в темноте…
                                            Слова любви из дыма -
                                            Тают в высоте…

                         Под старым кипарисом вечное кино,
                         Женские капризы – прокисшее вино…
                         Полынью отдавали слёзы на щеках,
                         И таяли печали в лавандовых полях.
                                            Ах, лаванда Крыма,
                                            Ах, полынь степей…
                                            Увы, неизлечима
                                            Любовь – чума людей…

                         Но манят ярким светом московские огни,
                         Я допиваю лето, я проживаю дни…
                         Я не увижу завтра балет случайных встреч,
                         Я допиваю Ялту, я проживаю Керчь.
                                            Ах, эти встречи Крыма,
                                            Среди ночных огней…
                                            Время вас покрыло
                                            Лоскутками дней…

                         До встречи, полуостров, божественный приют,
                         Корабельный остов у мыса Тарханкут
                         И москвичка Тома, девушка-аид,
                         Увидеться нам снова судьба не разрешит…
                         До встречи, полуостров, люби и веселись,
                         Нос самолёта острый уже стремится ввысь…
                         Раскинулась под крыльями чудная страна,
                         Где девушка без имени, конечно, ждёт меня…
                                             Ах, девушки из Крыма,
                                             Ах, Тома, ах, Зайна…
                                             Прощайте и счастливо!
                                             Я выпил вас до дна…

                         До донышка, до донца, до первого луча
                         Розового солнца у старого ручья.
                         Я вместе с этим солнцем лечу в свои края…
                         Оно назад вернётся, а я… А я? А я…

                                                                            Илья  Криштул


« #19 : 03 Сентябрь 2019, 16:00:58 »
Русский шансон розового крымского разлива... :)

__________________________________________
Преображение хаоса в космос – это и есть культура.
"Дикой Америке" интернета нужны свои пионеры, свои безумные мечтатели.
Ярослав Таран

« #20 : 08 Сентябрь 2019, 06:56:29 »
Цитировать
Я допиваю Ялту, я проживаю Керчь.

Я допиваю Ялту, дотра*иваю Керчь.  ;D


« #21 : 08 Сентябрь 2019, 13:54:18 »
Ч Ё Р Н О Е   М О Р Е                                                                           

                                                                             Когда так много позади
                                                                             всего, в особенности — горя,
                                                                             поддержки чьей-нибудь не жди,
                                                                             сядь в поезд, высадись у моря.
                                                                                                            (Бродский)

                                  Если от боли некуда деться,
                                  если несчастий богат урожай,
                                  есть старое средство, верное средство –
                                  на Чёрное море, бросив всё, поезжай.

                                  И если печали тебя затерзали,
                                  вспомни, товарищ, эти стихи –
                                  Чёрное море смоет печали,
                                  Чёрное море отпустит грехи,

                                  коли грешил, а Господь не прощает…
                                  Наверное, много грехов за тобой,
                                  но Чёрное море всем помогает,
                                  Чёрное море с белой душой.

                                  И если не знаешь лекарств от лишений
                                  или сомненья тебя теребят –
                                  Чёрное море примет сомненья,
                                  Чёрное море утешит тебя.

                                  А коли беда, словно битая кляча,
                                  бредёт по следу прошедшей беды,
                                  Чёрное море от бед тебя спрячет,
                                  Чёрное море их смоет следы.

                                  И если разлука серою птицей
                                  пролетела по небу и по судьбе –
                                  у Чёрного моря лучше проститься –
                                  разлука растает в синей воде.

                                  Так, помни, товарищ, в печали и в горе,
                                  строки надёжные, будто гранит:
                                  Чёрное море, Чёрное море,
                                  Чёрное море – спасёт, сохранит! 

                                                                        Илья  Криштул


ОффлайнСергей С.

  • Небеса наполнены музыкой так же, как океан водой.
« #22 : 08 Сентябрь 2019, 15:07:29 »
Морская песня... Черноморская песня. Похоже, такой жанр сложился сам по себе, как неаполитанская песня, например, под влиянием стихиалей и духов этих особенных мест, формирующих особенную человеческую культуру...

Зажги во мгле свою звезду!
___________________________
Сергей Сычёв
«Последнее редактирование: 08 Сентябрь 2019, 15:13:06, Сергей С.»

« #23 : 12 Сентябрь 2019, 12:51:08 »
                                                                  С П И Т А К
                                               
                                             Это был декабрь, и декабрь был мёрзлым,
                                             И сыну куртку тёплую одела Арегназ…
                                             Она его увидела через неделю, мёртвым,
                                             Без курточки, которая была ему как раз.

                                             Это был декабрь. Безмолвным серым утром
                                             Закричало эхо далеко в горах,
                                             И за бесконечно долгую минуту
                                             Красивый белый город превратился в прах.

                                             Это был декабрь, и декабрь был длинным –
                                             Семь дней, а дальше вечность для мёртвых и живых…
                                             Кто ты, всемогущий, что скалы с места сдвинул?
                                             Зачем ты, всемогущий, наземь бросил их?

                                             Это было в среду. Без двадцати двенадцать
                                             «Барев дзез» сказал мне армянский друг Андро.
                                             Он набрал мой номер, чтоб навсегда прерваться,
                                             Он набрал мой номер за две секунды до.

                                             Это было в среду. Ещё вчера живые
                                             Ещё вчера дышали, ходили по земле…
                                             Их рты забиты пылью. Крики их – немые,
                                             Их слышат только ангелы из ангельских полей.

                                             Это был декабрь. Гробы на перекрёстках
                                             Солдаты раздавали под горячий чай.
                                             В гробах этих, как будто в похоронных лодках,
                                             Твои, Хаястан, дети уплывали в рай.

                                             Это был декабрь… Время не осушит
                                             Реки слёз в морщинах серого лица…
                                             Проклятый декабрь разорвал нам души,
                                             Проклятый декабрь разорвал сердца.

                                             Это был декабрь… В его седых руинах
                                             Погребены надежды милых и родных,
                                             Милосердных сердцем, молодых, безвинных…
                                             Боже! Там, за пятым небом, посмотри на них!

                                             Это был декабрь. Это было в среду…

                                                 
                                                                                          Илья  Криштул


« #24 : 13 Сентябрь 2019, 04:46:19 »
Если в куплетах про девушек на пляжу ляпы можно простить (тема не требовательна), то здесь берётся за горло и с придыханием чужая кровь и боль.

Поэт должен, взяв такой "эмоционально-беспроигрышный" сюжет, взвешивать каждый звук, каждую стопу, каждую букву. Взвешивать и самоустраняться. Читать и перечитывать. А не соврал ли я в чём, в каком-то нюансе? Не спекулирую ли я на чужом горе?

Илья, жёсткость моей реакции вызвана тем, что ТАКУЮ тему как бы и тронуть нельзя. Кажется кощунством. И тема сама всё окупает. Нет, не окупает. Наоборот!

Пишите лучше про бикини на море и козлов в метро. Тогда форма будет соответствовать содержанию. Фельетоны у Вас получаются нормально.

__________________________________________
Преображение хаоса в космос – это и есть культура.
"Дикой Америке" интернета нужны свои пионеры, свои безумные мечтатели.
Ярослав Таран
«Последнее редактирование: 13 Сентябрь 2019, 05:25:19, Ярослав»

« #25 : 13 Сентябрь 2019, 06:17:07 »
А мне кажется, что написано сердцем, остро и больно. Имена не стандартные, строки не  банальные ни по ритму, ни по словарю. И самое главное нет фальши. Мне кажется, что это не из головы, а из личного опыта. Спросим у Ильи?


« #26 : 13 Сентябрь 2019, 12:52:22 »
Спасибо, Ярослав и Андрей! И за похвалу, и за жёсткость!


« #27 : 13 Сентябрь 2019, 16:31:57 »
Искренность не оправдывает халтуры, особенно в такой теме.

__________________________________________
Преображение хаоса в космос – это и есть культура.
"Дикой Америке" интернета нужны свои пионеры, свои безумные мечтатели.
Ярослав Таран

« #28 : 13 Сентябрь 2019, 18:31:59 »
                                                                       *  *  *

                                                Ты уходила. Ты шумно собиралась.
                                                Тревожно ныл расстроенный рояль.
                                                Моя печаль негромко рассмеялась, 
                                                Моя тоска поправила вуаль.

                                                Ты уходила, оставляя запах
                                                Своих духов, навязчивый, как боль
                                                И мой рояль на деревянных лапах
                                                Присел под стон фальшивой ноты «соль».

                                                Двенадцать лет продлилось наважденье,
                                                Двенадцать зим промчались стаей птиц…
                                                Двенадцать раз звала на день рожденья
                                                Своих подруг с глазами злых волчиц.

                                                Двенадцать вёсен, жёлтых листопадов,
                                                Измен двенадцать, все под Новый год…
                                                Я не считал восходов и закатов,
                                                Я лишь шептал: «Ещё один восход…»

                                                И вот я жду стук хлопающей двери -
                                                Я раньше ждал так звук твоих шагов…
                                                И в предвкушенье сладостной потери
                                                Я погрузился в море своих снов.

                                                Я там, во снах, с принцессой пил «Мартини»,
                                                Я там, во снах, забыл про твою ложь…
                                                Но сны ушли. Сквозняк поёт в квартире,
                                                И мне он спел, что ты ещё придёшь.

                                                Придёшь с сиренью, с запахом вокзала,   
                                                С подругами с глазами злых волчиц…
                                                Моя тоска набросит покрывало,
                                                Чтобы не видеть надоевших лиц…

                                                Печаль ко мне на плечи заберётся,
                                                «Давно живу» - на ухо мне шепнёт:
                                                «Всё, что уйдёт, когда-нибудь вернётся,
                                                Всё, что вернётся, когда-нибудь уйдёт…»

                                                Она права, моя печаль-старуха,
                                                Всё возвращается и всё уходит вновь…
                                                Судьба-беда, судьба моя – проруха,
                                                Судьба-потеря с играми в любовь…

                               
                                                                                         Илья  Криштул


                                                               


« #29 : 21 Апрель 2021, 11:17:16 »
                                                                        *  *  *

                             …А ты помнишь, как он уходил от нас в последний раз?..
                                 Он появился тогда неожиданно, без предупрежденья.
                                 Позвонил: «Я приеду». «Когда?». «Да прямо сейчас,
                                 Я уже у калитки, выставляйте варенья-соленья».
                                 Был август или самый кончик июля,
                                 Ещё полыхали в саду итальянские астры…
                                 Зашёл, поднял Ксюху, которая только уснула,
                                 Играли в пиратов, орали «Пиастры, пиастры!»,
                                 Носились по грядкам, всю зелень твою потоптали,
                                 И ливень пошёл, и мы сели на старой веранде,
                                 Пили вино, говорили и в карты играли…
                                 Ты решила пожарить зачем-то оладьи,
                                 А он засмеялся, оладьи, мол, это поминки…
                                 «На поминках блины подают» – ты ответила строго,                                 
                                 И ливень утих, лишь падали наземь дождинки
                                 С деревьев и с крыши, их было ещё очень много…
                                 Он под них подставил лицо, ты захохотала,   
                                 Ты всегда хохотала, когда он дождём умывался,
                                 Как будто смешней ничего никогда не видала…
                                 Потом мы допили вино и он засобирался,
                                 Шёл по этой дороге и раз пять на нас оглянулся…
                                 Нет, не прощался… Крикнул что-то, но было не слышно,
                                 Веселился мальчишкой, для Ксюхи нарочно споткнулся,
                                 А утром звонок – скончался скоропостижно…

                                 На поминках ели блины очень странные лица,
                                 Налегали на водку, говорили о страшной потере,
                                 Мол, виноваты и от этой вины не отмыться -
                                 Рыдали в речах и на нас с подозреньем смотрели.

                                 А я думал: «Что он нам крикнул с дороги?»,
                                 Ветер унёс его крик к вокзальному рынку,
                                 Где по буквам и нотам его разобрали сороки…
                                 Но что же он крикнул? Ведь что-то он крикнул…

                                 Вдруг что-то важное, что нам нужно знать обязательно,
                                 Вдруг что-то нужное и важно, что б мы это знали…
                                 Сижу, пью водку среди незнакомых приятелей
                                 И вспоминаю. Он хотел, что б его вспоминали…

                                                                                         Илья  Криштул



 
Рейтинг@Mail.ru Яндекс.Метрика