Искусство слова
Скрижали стекла

0 Участников и 1 гость просматривают эту тему.

« #106 : 18 Сентябрь 2016, 08:33:24 »
Саша, Вы, практически, вышли на уровень профессионализма (в дОлжном и хорошем смысле слова, т.е. мастерства). Как-то удивительно быстро вышли и не теряя, а наполняя самобытность. Вы ощутимо "стоите на головах" предшественников-поэтов, но не теряя, а, наоборот, "усугубляя" самобытность.

Путинцева Т

ОффлайнСергей С.

  • Небеса наполнены музыкой так же, как океан водой.
« #107 : 18 Сентябрь 2016, 09:17:41 »
Любое настоящее стихотворение заставляет переживать эмоции, даже если это эмоция беззаботности и беспечной радости. Ваши стихотворения последнего времени, Саша, заставляют переживать настолько сильные эмоции, которые невозможно создать без напряженной работы души. Ведь для того, чтобы увидеть Ваши стихотворения (а их, имхо, возможно понять и почувствовать только увидев), необходимо создать зрительный образ-картину, насыщенный объемом; особым цветом; светом, как правило мерцающим, едва уловимым; деталями, каждая из которых важна и глубоко символична; холодом; теплом; ветром; одиноким звуком от крика до шёпота; разговором душ, явлений и времён... Для того, чтобы увидеть всё это, надо выйти за рамки нашего мира, заглянуть в другие миры, прикоснуться к ним и почувствовать их дыхание...

Особенность Ваших стихотворений в том, как уже отметила Татьяна, что эти стихи самобытны, глубоко авторские, как можно было бы сказать в духе нашего времени. Почему? Потому, что видеть и чувствовать мир так, как его видите и чувствуете Вы, способны немногие. Ну а уж описать в стихах такое видение и такие переживания так, чтобы это трогало, способно ещё меньшее количество людей.

Зажги во мгле свою звезду!
___________________________
Сергей Сычёв
«Последнее редактирование: 18 Сентябрь 2016, 10:14:48, Сергей С.»

« #108 : 04 Октябрь 2016, 10:46:19 »
           В ПАРКЕ 

Занимаются кроны огнём,
скоро всё станет пламенем.
Рушится воздуха дом -
угли-ладони устлали
луж небосвод изнутри:
невидимые атланты
держат сгорающий рим.

Всё станет пламенем скоро,
выгорит всё до основ.
Пятнистые лужи-коровы
забыли своих пастухов.

Деревья - распятые ангелы,
мягкое золото крыл.
Учит закон умирания
сердца негаснущий рим,

тихо завидует осени,
углям в потухшем костре -
всему, что умеет полностью
и навсегда сгореть.


02.10.16

___________________________________
Красота – это память о лице Бога.
Александра Таран

« #109 : 13 Ноябрь 2016, 10:42:23 »
                            * * *
Полагал Пифагор, что всё движимо музыкой сфер,
только мы к ней привыкли и больше не слышим её;
среди мира скрипучих и многоэтажных химер
благозвучное время неслышно растёт и течёт.

Пальцы листьев взметнулись по клавишам ветра-рояля,
струны-ветви дрожат в пышных арфах торжественных зим,
барабаны весны чернокожей взапой затрещали,
лето медной трубой отчеканило солнечный ритм.

И учебник раскрыт всё на той же странице, и греки
ищут меру в миру и законы спонтанных вещей.
Строки - это бегут гераклитовы шумные реки,
растворяется шаг на примятой и тёплой траве.

10-11.2016




                   * * *
Слово стремится материей стать,
прорасти за пустыню листа,
прикоснуться к горячим устам,
и вобрать в себя вкус и цвет,
память, вес, ощущение, смерть.

Движет материей вечная жажда
сбросить время, изменчивость, тяжесть,
и касаний былых поклажу,
чтобы быть бестелеснее света
и ожившего слова бессмертней.

10-11.2016



     
                    * * *
Ноябрь снегом топчет нашу землю,
точнее то, что от планеты целой
оставили прожорливые глотки
ползучих сумерек. Дырявой лодкой
шатается тяжёлый небосвод.
Неровен час, и он на дно пойдёт -
на человеком обжитое дно -
навечно затонувшим ноябрём.
И впереди на несколько шагов
(героем будет лучший из врагов)
глядит земля в поверженном снегу.
Повсюду прорастает новый гул,
нездешнего неоспоримый ропот -
своей же тени различимый топот,
предчувствие невидимых земель
за океаном. Долгой быть зиме:
не сорок дней, но сорок старых снов,
уплывших безвозвратно берегов,
разжатых рук и отведённых взглядов,
дверей прикрытых от чужого ада
и вечных слов, дающих в долг бессмертье
в разменной и засаленной монете.
Ной бросил недостроенный ковчег,
и предал брата-зверя человек.
Ноябрь землю снегом посыпает,
пусть плоскость шара остаётся тайной.
В дорожку вмёрзли листьев огоньки,
ботинки улиц ветру велики,
поэтому он ёрзает и ноет:
“Бррррррр!”

05.11.2016




              * * *
Слышишь, как бродит воздух морозный
от дерева к дереву,
от снежинки к снежинке,
мешает смотреть и сжигает щёки?
А внутри у тебя -
тысячи мелких стрекоз
на вдохе и выдохе
провисают временем.
Секунды висячий мост -
ломкие нежные крылья,
серебряно-розоватые,
как будто светятся стебли
глупого одуванчика,
или развешаны почки
вербы - пушистые варежки
для лесных обитателей -
крошечных ведьм и эльфов.
Но нет ничего прочнее
этих бесшумных крыльев,
пусть прозрачных и розовых,
секунду назад придуманных.

Бродит морозный воздух,
бродит слепой - на ощупь
ищет былого друга,
близкого, старого друга,
который всегда утешит
добрым весёлым словом,
примет в свой дом, и ясно
станет тотчас, что оба
только вчера простились,
а может быть и такое,
что не прощались вовсе.
И нет ничего вернее
этой бесшумной памяти
о том, что за краем снега,
за берегом тем и этим,
за правдою и неправдой,
ждёт тебя и утешит
давний беспечный друг.
Пусть до него дорога -
перебирать вслепую
за снежинкой снежинку,
пусть даже он, подобно
розовокрылым стрекозам,
секунду назад придуман.

12-13.11.2016

___________________________________
Красота – это память о лице Бога.
Александра Таран

« #110 : 13 Ноябрь 2016, 16:33:05 »
Мелкие читательские придирки - можно? К первому из приведённых стихов, начинающемуся с превосходного двустишия. И мысль, в нём заложенная - хороша: подслушать и передать звучание отдельных "инструментов" в музыке сфер. А придирок пара всё же имеется.
Больше всего понравился последний белый стих, хотя белые стихи не очень часто хорошо принимаю...

Путинцева Т

« #111 : 13 Ноябрь 2016, 16:52:45 »
Да, Татьяна, не только можно, но и нужно! Нет ничего любопытнее конкретных читательских придирок. Разбор стихов именно по строчкам или конкретным ляпам всегда лично мне доставляет одно из самых больших удовольствий в жизни. :) Предвкушаю...

Да, мне тоже из них последнее стихотворение ближе всего пришлось.

___________________________________
Красота – это память о лице Бога.
Александра Таран

« #112 : 13 Ноябрь 2016, 19:04:22 »
"Пальцы листьев взметнулись по клавишам ветра-рояля"
Трудно читается сочетание " "-тьев-взм-" Может поставить "поплыли"? Хотя не порыв ветра, именно взметнувший листья, слово это рисует, но  плавное скольжение листьев по воздуху... Или сами глагол поменяйте, если сочтёте нужным.

"среди мира скрипучих и многоэтажных химер" - урбанистическая картинка. Многоэтажки и скрип у меня не стыкуются, скрипящие дома ассоциируются больше с ветхими деревенскими избушками.

"лето медной трубой отчеканило солнечный ритм." Чеканят ритм - ударные. Второе - более смутное - "медные трубы" устойчивое выражение, связанное с испытанием человека славой, туда ассоциация читателя может унести. Хотя мне связь медных труб и лета кажется оправданной - почти нестерпимый блеск начищенной меди (может Вы как раз именно эти вспыхивающие солнечные блики назвали "солнечным ритмом"? Тогда "отчеканило" выпадает, оно в сочетании с "ритм" отсылает всё же к барабанам)
Говорю же - чисто придирки у меня.


Путинцева Т
«Последнее редактирование: 13 Ноябрь 2016, 19:08:46, КАРР»

« #113 : 22 Ноябрь 2016, 00:34:57 »
Татьяна, спасибо большое! Ваши наблюдения-ассоциации, возможно, даже интереснее самого стихотворения.

"...листьев взметнулись" - фонетически мы это словосочетание изобразим, наверное, как  [л'ис'т'йэф зм'итнул'ис'], то есть на стыке один из звуков "в" пропадает, а второй, на самом деле, почти пропадает, превращаясь в еле заметное фырканье и перебой.

Но, конечно, я Ваше замечание принимаю, и подобную абракадабру с санскритским звучанием считаю небрежностью. Однако по смыслу именно взметнулись. Ну и осенние листья шипят, так что и хорошо, что мы немного о них спотыкаемся.

У меня скрип ассоциировался с железной арматурой и подъемными кранами. Железо и стекло - гвоздем по стеклу. Скорее, у меня там даже не скрип, а скрежет должен быть, но причастие от скрежета - вот где настоящая жесть! ;) И честно скажу, Ваши ассоциации со словом "скрип" мне нравятся гораздо больше моих. Лучше бы жила в Ваших.

С медной трубой тоже всё не совсем случайно. Дело в том, что среди духовых инструментов, как мне объясняла подруга (и если я её поняла не в меру своей испорченности), именно труба выполняет роль, наиболее приближенную к роли ритм-секции, куда помимо самих ударных еще и контрабас входит. По сути труба, контрабас, ударные - во многом одного поля корнеплоды.

Блеск начищенной меди - это Вы в яблочко. А еще я имела в виду не солнечные блики, а солнечный диск, который как "горло" (боги, как же эта часть называется?!) трубы, если смотреть на него en face. Но солнечные блики тоже имеют место быть, при сочетании "меди" и глагола "чеканить" получаются монетки, на которые и похожи разбросанные повсюду, как милостыня, солнечные блики.

Вот такое неважное стихотворение (плохие стихи - те, что приходится пояснять), но зато любопытный этюд на ассоциациях. Повторюсь: спасибо Вам, Татьяна!

Давно хотела ответить на отзыв Сергея, но когда меня что-то глубоко трогает, то сложнее всего подобрать слова и собрать мысли. Начну издалека, из несбывшейся детской мечты. Мне всегда хотелось рисовать, и в детстве уделяла этому занятию большинство окружавшего меня времени и пространства. Но не сложилось, в художественную школу я не пошла по собственной глупости. Теперь не хватает систематичности, да и многое другое увлекает не меньше, а делать не на полную катушку, отводить рисованию роль ненавистного мне слова "хобби" я не хочу. Но суть не в этом. А в том, что благодаря такой нереализованной мечте зрительные образы для меня как музыка, они захватывают, уносят, питают. Они мне близки и понятны. Меня притягивает к зрительным образам всей силой тоски по несбывшейся мечте. Хотя я бы даже не назвала эти образы зрительными.

В познании мира мне нужно найти ту или иную осязательную ассоциацию. И зрительные образы меня именно что трогают, превращаются в образы пластические. Цвета на картинах - это фруктовая мякоть, я физически ощущаю, когда смотрю на близкую мне картину, что мну эту мякоть руками, а сок разных цветов затекает в рукава, я чувствую этот холодок на запястьях. Линии тянутся пластилином, мне кажется, будто каждый, даже самый мельчайший штрих, был вылеплен моими собственными пальцами и в некотором роде даже является их продолжением. Как в фильмах-ужастиках, когда я говорю, что врастаю в картину, это переживается именно так: она становится моим продолжением (или наоборот, кто знает? Скорее всего, взаимно).

В стихах воплощается эта тоска, тоска по тому, чего мне не достичь. Обилие в моих стихах зрительных образов - это попытка немого закричать.

Спасибо большое, Сергей. Многое удалось переосмыслить и сформулировать благодаря Вашему отзыву. Да и просто за внимание - чисто человеческое спасибо.

Кстати говоря, поскольку зрительные и тактильные образы мне понятны, а вот с музыкой, наоборот, все неприлично плохо: музыкальные слух и память даже не просто отсутствуют, а представляют собой отрицательные величины, которые без следа, как черные дыры, поглощают только что прослушанное произведение. Включи мне ровным счетом то же самое прямо сейчас, буду слушать и восторгаться, будто бы слышу впервые. Поэтому я себе облегчаю задачу прослушивания музыки: образы музыкальные внутренне и невольно перевожу в образы зрительные и тактильные. Этот процесс происходит одновременно с прослушиванием композиции: перед внутренним зрением сразу же начинают возникать зрительные ассоциации. Еще иногда вспоминаются строки из любимых стихов или просто приходят на ум какие-либо словосочетания, но они обычно содержат цветовую характеристику.

___________________________________
Красота – это память о лице Бога.
Александра Таран
«Последнее редактирование: 22 Ноябрь 2016, 00:49:09, Саша»

« #114 : 22 Ноябрь 2016, 00:38:40 »
А еще "медный" - созвучие с "медовый".

___________________________________
Красота – это память о лице Бога.
Александра Таран

« #115 : 22 Ноябрь 2016, 00:50:57 »

                          * * *
Помнит земля, как к ней прикасались
лёгкость и тяжесть ветров и шагов.
Помнит земля, как неловко прощались
души с телами заклятых врагов.

Помнит, как были руины дворцами,
полем - дороги, а шум - тишиной.
Помнит, как звёзды морозно мерцали,
Помнит, как трудно дышать под водой.

Помнит, как долго её приручали,
звали по-разному, видели в снах.
В недрах земли теплокровной встречались
все, кто делил её тело в боях.

Помнит, и медленной болью, как соком,
потчует лес, тишину и цветы.
Чуткое, вечно раскрытое око
в каждой соринке земной красоты.


21.11.2016

___________________________________
Красота – это память о лице Бога.
Александра Таран

« #116 : 27 Ноябрь 2016, 18:35:15 »
        ЗАГОВОР

Отпусти мою душу,
как её отпускает тело
на исходе дней;
как вода отпускает сушу,
испаряясь, и в темноте
размыкается грань вещей.

Как плоды отпускают ветви,
как струна отпускает звук.
Всё правдивее, незаметней
притворяюсь, что я живу.

За окном тёмно-серой тряпкой
брошен города островок.
А деревьев большие тяпки
роют наш дождевой острог.

И ноябрь верить не хочет,
что обманут, забыт, разорён.
Сам себе тихонько бормочет:
“Всё пройдёт, всё - нелепый сон.”

В этом мерном земном жужжанье
так безбожно хочется спать.
Холодеет небесный камень,
причитает юродивый сад.

Отпусти мою душу.
И не соль из глаз, не вода,
но колючая суша:
ни дождём её не заглушить,
ни морозом не заморозить.
И шагами поют камыши...
Как пустил ты на ветер осень,
отпусти мою душу, ноябрь.
Или всю забери хотя бы:
до остатка - до острия иглы
самой долгой ночи;
до изысканной глубины
моего одиночества.

Как шаги непришедших молчат,
забирается сырость под кожу.
Прислонился юродивый сад
и шершавые стены гложет.


27.11.16

___________________________________
Красота – это память о лице Бога.
Александра Таран

« #117 : 12 Декабрь 2016, 00:20:35 »
               
               *  *  *

Этот сонный холодный ноябрь
научил меня ждать и терпеть.
То дождём, то снегом корябал,
исчезал в нежилой толпе.

Этот сонный холодный месяц
был рождён на краю земли
и оттуда он вёз нам песни,
но в дороге их позабыл.

А без песен ты всюду пленник,
черепаха: с тюрьмой своей
стал пожизненно неразделен
и пустых небес тяжелей.

Губы жгут позабытые песни
или просто морозы ранние.
Этот странный ноябрь-месяц
обживает наши окраины.

Дождь и снег и всё не на месте,
глотки труб поднимают вой.
Колокольный тяжёлый месяц
научил не хотеть ничего.

7.12.16



          * * *

Огромного ветра зверь
кидается на дома,
ищет из клетки дверь:
город его поймал.

В городе нынче тесно,
зреет рябина огней.
Снег немного чудесный,
ночь немного родней.

Звёзды немного ближе,
пусть и не видно их.
“Я тебя не обижу,” -
взгляда простой язык.

Взгляда густая прорубь,
неба просторный вздох.
Месяца белый голубь
вьёт из лучей гнездо.

Сердца косматый зверь
ломится, воет, болит:
ищет на волю дверь -
ищет глаза твои.

7.12.16



           *  *  *

Возвращаюсь с мороза,
мою руки горячей водой,
и тепло поступает дозами,
только дом этот будто не мой.

Не мои полотенце и руки,
и вода, и тепло - далеко.
И не могут согреться звуки,
как туман над осенней рекой.

И душа моя стала другая,
что её сюда привело?
Неудобное тело ругает,
буйной памяти бурелом.

И всё то, что так дорого было:
ожиданье, разлука, уют,
снег вечерний - глаза голубые -
этой новой душой не пойму.

Этой новой душе так жутко
на поминках чужих надежд.
И не могут согреться руки
от чужого тепла в воде.

И когда это всё случилось,
что душа, точно боль, прошла?
Солнце зимнее мягко лучилось -
запотевший кружок стекла.

11.12.16

___________________________________
Красота – это память о лице Бога.
Александра Таран

« #118 : 12 Декабрь 2016, 13:28:45 »
Саша, не в порядке "критики", а в качестве "вкусовщины": наверное, допустимо сочетать в стихотворении ассонансы и строгие рифмы, но мне это кажется недоработкой. После того, как стих "излился", многие  расценивают полученное как "заготовку", "полуфабрикат" и начинают процесс доводки и шлифовки. Я тоже стараюсь так делать (причём решение, слово точное, удачная рифма могут прийти через годы). У Вас натура "птички певчей" из моей "классификации"
 ("... "Беззаботные" ПТИЧКИ, зачастую, не обременяют себя знанием законов стихосложения, а запрокидывают головки и поют, соловушки, просто оттого, что - поётся.... ... В стихах ПТИЧЕК вполне могут "запеть" космос, природа, человечество (извинения за высокопарность: люблю эту категорию, самые "поэтичные поэты" - ПТИЧКИ ПЕВЧИЕ, имхо). Изрядное количество разнообразных "ляп" или тавтология в стихе компенсируются изрядным же количеством находок или свежестью. ")

Путинцева Т

« #119 : 13 Декабрь 2016, 02:34:47 »
Татьяна, спасибо большое за отклик! То, что Вы называете "вкусовщиной", считаю самым важным критерием оценки качества текста. Поэтому мне вдвойне интересно было бы, если бы Вы мне показали конкретные примеры, строки, где на Ваш вкус, еще нужно работать.

К сожалению, по специальности я филолог-литературовед, причем ко всем грехам занимаюсь изучением и художественным переводом поэтических текстов. Поэтому знанием законов стихосложения, увы, обременена, хотя иногда наоборот хочется отвлечься от этого знания. Это знание, кстати, в прошлом году изрядно мешало переводить стихи ведущего индийского модерниста: рифмовалось и ритмовалось там, где в оригинале была свободная музыка слов.

Чем меньше формальных рамок, тем, на самом деле, сложнее создать качественный текст. Поэтические формальности объективны, а вот вкус - единственное, чем остается руководствоваться, когда сбиваются ритмы и рифмы, - дело субъективное. (Вспомнилось название романа Брэдбери "Смерть - дело одинокое", на английском еще изящнее: "Death Is a Lonely Business")

Субъективное всегда труднее объективного, можно легко ускользнуть в безвкусицу, графоманию. Недослушать то, что хотели поведать тебе слова. Творчество имеет диалогичную природу, в этом процессе прислушиваться порой гораздо важнее, чем давить собой и говорить самому.

___________________________________
Красота – это память о лице Бога.
Александра Таран
«Последнее редактирование: 13 Декабрь 2016, 02:38:22, Саша»

« #120 : 28 Август 2017, 13:01:49 »
          * * *
Разжигают окна -
светом ранят стены.
И ползут волокна:
тучи, мысли, тени.

Разжигают очи -
грустью ранят тело.
Мне не спится: очень
тесно во вселенной.

Очень молчаливы
наши разговоры.
Нынче снег слезливый.
Мы растаем скоро.

Месяца осколок
в самом сердце ночи -
великан лиловый
светом кровоточит.

12.16



                  * * *
Размело по углам и минутам,
размело по домам и вокзалам,
И птенец - недовольное утро
этой ночью гнездо проморгало.

Распушился морозовый воздух,
света зимнего мягкая тяжесть:
зверь огромными лапами возит,
поиграет, подышит и ляжет.

Корни мудрых деревьев остынут -
это звёзды спустились под землю.
Подо льдами - река и мосты,
отраженья осенние дремлют.

Все живое - до каждого шага,
до последней дворняги-минуты.
Снег скрипит, как скрипит бумага.
Умирает зимнее утро.

01.17



МУ-МУ

Тишина - вода застывшая,
птичьи крылья, птичьи крики
высохли и облетели,
как черёмуховый мусор.
Нет ни шорохов, ни скрипов
в этом доме, только тысячи
лоскутков молчанья собраны,
выцветающих и выцветших -
все оттенки отмирания.
Циферблата колесо -
шестерёнка мироздания, -
в детстве думалось: штурвал
в стену вделан, и ночами
разлетаются квартиры
самолётами-коврами,
кораблями... голова
у планеты ходит кругом,
как по джунглям ходят тигры,
еле слышно, тихо-тихо
в этих зарослях картавых
ищут что-то и кого-то,
или, может быть, друг друга.
Тишина - вода застывшая,
и ночей чуть больше тысячи,
чтобы сказка завершилась,
пеной в море растворилась.
Всё - неправда и придумка,
выдумка без головы,
Не рождалась, не жила
в этом мире, отчего же
умираешь по живому?
Сердца воин краснокожий
бьёт смирительную тьму,
ничего сказать не может
и кряхтит: “Му-му, му-му...”

11.01.17



                   * * *
На чёрных колючих кустах
зимнего бульвара
распускались невидимые цветы,
пробивались прозрачные побеги.
Зима жила, пока никто не знал,
роскошной, бесшабашной жизнью
аристократа
и мучилась хандрой.
Свежая рубашка,
складки на локтях и от лопаток,
кирпичное тело шершавого дома,
иней на рыжем крошащемся камне,
иней на каждом маленьком бугорке,
иней на надписях в подворотне.
Куртка, под курткой складки рубашки.
Воздух, под воздухом складки цветов:
невидимых роз, или шиповника,
или белых гвоздик.
Какие-то ненужные детали
запомнились отчётливо.
Невидимое вместе с тем, что было.
И то, что было с нами или с кем-то,
кто в общем с нами тоже жил на свете,
но только был невидимым для нас,
излишним.
Зимой цветы излишни,
поэтому мы их не замечаем.
Волны холода,
складки переулков.
Из снега торчат кусты -
иней на каждой ветке.
Пытка греческих статуй:
атлантов, богов, героев,
что держат старинные здания,
и неба замороженная глыба
врезается в нагие плечи.
Невидимых цветов раскрыты глотки,
от криков белых воздуха стекло
посыпалось и колет наши щёки,
и под подошвами предательски хрустит.
А так всё тихо.
Нынче очень тихо,
как будто жизнь на время отменили,
как будто оборвали провода,
как будто отключили притяженье,
как будто не случалось никогда
того, о чём мы плачем и жалеем,
пока никто не видит.

10.02.2017



      * * *
Новый снег -
лёгкая тяжесть,
как во сне,
мне на сердце ляжет.
Всё пройдёт.
Греет деревья
медленный сок.
Где-то в коре
весна пережата -
жгутом пережали плечо больному.
Больному не будет больно.
Прошлую весну не заменят новой.
Сколько ни провожай,
всё равно не сможешь проститься.
Небо выйдет васильковым боком
за соседним домом.
Снег во дворе искрится:
новый, совсем незнакомый,
как солнце, пушистый.

10.02.2017



ФИГУРЫ НАСТОЛЬНОЙ ЖИЗНИ

Румянится осень пушкинская -
зреет в печи пирог.
Круглятся и падают стружки,
круглятся глаза удивлением,
круглится и полнится пруд
листьев столпотворением.
Столп - потому что огонь,
стружка за стружкой - дом
готов под каждым листом
осени круглый год.
Круглый - с луны лицом,
круглый - как яблони плод,
круглый - ключа оборот:
кто-то ушёл - вернулся.
Тропинок заросшие русла.

Здания во дворе
стали вокруг и греются -
племя бетонных индейцев
с татуировками яркими:
надписями, ругательствами,
картинками-оберегами...
Греются у костра
пушкинской вечной осени.
Замерло пламя деревьев -
статуи постмодерна.

И облака-оригами,
кораблики в нежной просини,
в чаши ладоней просятся.
Но разбегаются реками
парусники отважные.
В центре железной воды
трепетно отражение:
вложена в грудь дровосека
сердца бумажного грусть.

В воздухе листья осенние -
цветастых зверей следы.
Кругами летают птицы,
вьют себе круглые гнёзда.
Кругами летают планеты.
кругами расходятся волны,
кругами: никак не проститься.
Только ночами ясными,
как мысли творца и убийцы,
смертные видят звёзды.
Звёзды - это следы
тех, кто не смог вернуться.

Круг разомкнулся улыбкой -
берегом у воды.
Лодки опавших листьев
скоро должны причалить.

11.02.2017



               * * *
Зима подошла к обрыву
собственной жизни. Точнее, к обрывку
белой и мокрой афиши
на остановке.
Не было этой зимой
жгучих, как ревность, морозов.
Не было этой зимой
джунглей роскошных на стёклах.
Не было наших встреч.
Не было тяги к дому,
не было тяги к дороге -
двух половин одной
зыбкой земной заботы.
Всё-таки воздух сырой
тоже горит и жжётся.
Может, в нём скрыто солнце?
Может, в нём скрыта память?
Может, за мною следом
призрак мой увязался?
Будто потом случайно
вспомнилась мне подробность
ранневесенних дней.
Жулит карманник-ветер.
Нужно смириться: в жизни
нет ничего родней
небывшего и не-будущего.
Милое ясновиденье
того, что не произойдёт.
Капли и ноги скользят
об мартовский гололёд:
город бы не упал
с этой доли планеты.
Треснула скорлупа
облаков изнутри:
пятнышки жёлтых цыплят
в наши дворы бегут -
бережнее ступай.
Бережнее живи
в городе ранней весной.
Жалит морозный зной,
лёд обнажённый горит
россыпью маленьких солнц -
вырванной саблей из ножен.
В городе ранней весной
следует быть осторожным.
Лежит белизна шагами
невидимых великанов,
готовых на славные подвиги
ради великой любви.
Не победить великанов
собственных воспоминаний.
Мартовский лёд горит,
город глотает пламя.

01.04.2017



                 * * *
Высохший лист осенний -
мысль моя о тебе:
ненужная, ломкая, звонкая
сквозь колокольни дождя.

Осенью листья летят:
ищут дорогу к дому,
но ничего не помнят:
память слишком тяжёлая
для хрупких засохших спин.
Когда вспоминают листья,
кто они, где их родина,
больше летать не могут
и умирают тут же,
вдали от своих корней.
Когда высыхают листья,
сжимаются их ладошки
в шершавые кулаки.
Немного нашего воздуха,
единственной в жизни осени
хотят унести с собой,
в свой шелестящий Лимб.

Мысли такие есть -
в точности листья осенние:
прежде чем навсегда
стихнуть и онеметь,
что-то сожмут в тебе
руками своими шершавыми
и с собой заберут
в шум и в туман, куда
дороги ведут широкие,
шире, чем бёдра красавиц,
славных на пряном Востоке.

01.04.2017



                 * * *
Мы упаковали душу дома
в плотные желудки чемоданов.
Встали в семь, а то и в полседьмого,
пол скрипел, и ныло что-то в кранах.

Ветра не было, и всё предельно ясно:
нам нельзя раздумать, переделать
этот день и солнечную ряску
на вещах, которые редели.

Мы закроем крепко эти двери,
так глаза обычно закрывают,
если страшно. Волны бьют о берег,
и шаманы в бубен - здесь трамваи

ровно так под окнами гремели,
а сейчас как будто все шаманы,
все моря, трамваи онемели,
обмелел сам воздух, но за нами

слышно, как сбивалась пыль к пылинке,
слышно, как запотевали стёкла.
И когда переключатель кликнем,
будет слышно отступленье тока.

Будет слышно наше отступленье -
вложим сердце в лестничную клетку
на каких-то несколько мгновений,
застучит в перилах-рёбрах - к лету.

А весна давно уже смеётся
над пустой и разорённой жизнью,
как солдат, когда с войны вернётся
к выжженному островку отчизны.

Этот дом когда-то был нам раем,
вещи знали наши имена -
слоги-бабочки застенчиво играли
с крупной бабочкой раскрытого окна.

Всё проверено, и прочно сжаты двери -
так сжимают от обиды губы.
Волны снова шумно ищут берег,
и трамвай-шаман трясёт свой бубен.

Только свет останется за дверью:
умирать вдали от глаз, как звери.

01.04.2017



                         *  *  *
Вода в реке чернеет и земля -
под мягкими, тяжёлыми шагами.
Деревья листьями мигают, шевелят
зелёных рыб блестящими губами.

Следов чернеют лодки и плывут,
плывут к тебе, а в парке всё теснее:
зверь-солнце загнан в плотную листву.
Тюльпаном чёрным паруса Тесея

раскрылись над солёной синевой
такой забывчивой, такой всезнающей,
как небо, безымянной. Над Невой
сегодня точно это небо, краешек

чернел немного и кругами медлил,
как будто кто-то насмерть в небо бросился.
А может только, кто-то был... и не был.
Мелькнула жизнь - сквозь листья беглой просинью.

июль 2017



                         * * *
Осень умеет красиво проигрывать, я не умею.
Помню, как листья слетались - заморские птицы,
и умирали без счета в каких-то невидимых войнах.
Враг победил: он повсюду и неуязвимый, как воздух.

Воздух осенний, он пахнет родной и глубокой обидой.
Воздух осенний, он пахнет твоим любимым врагом.
Долго боролись отважные красные, жёлтые листья.
Раненый город убьёт постоянная светопотеря.

Осень умеет красиво проигрывать, я не умею:
нет в моём доме заморских и самонадеянных птиц.
Только неделя, другая сбежит за неделей и годом.
Боя не будет, поскольку здесь нечего больше терять.

июль 2017



          *  *  *
Падает город:
то дождями, то листьями, 
то звёздами в августе:
шестерёнки божественного механизма
прыгают в землю, как одни глаза умеют нырять
в бездонное и несбыточное,
во всё, до чего не дотронуться,
чему невозможно помочь.

В море, к живому источнику
голубого воздуха в небе,
к горячему и оголённому
леднику памяти.

В тот день, когда
мы так много и громко смеялись,
что на целой планете
ничего не осталось,
кроме нашего смеха,
потому что не было больше места.

Сейчас места еще меньше,
смех разросся, мутант и сорняк.
Удавка, которую изнутри надели.
От самых жутких кошмаров
я просыпаюсь, губы
обмазаны этим смехом:
ведь если теперь шутили,
то страшное впереди.

А, может, мне просто не нравится смех,
потому что давно уже
не умею смеяться
и вообще ничего не умею.

Правда,
я умею смотреть на звёзды и видеть любимые очи.
И это в любую погоду, в любое время на свете.

За окнами город падает
ливнями, острым августом.

Небо необитаемое
спешат открыть облака.

В лужах висят провода, куда
летят отраженья птиц.
В лужах висят дома, где
живут отраженья людей.

28.08.17

___________________________________
Красота – это память о лице Бога.
Александра Таран
«Последнее редактирование: 28 Август 2017, 13:10:03, Саша»


 
Рейтинг@Mail.ru Яндекс.Метрика