Роза Мира — диалог культур и культура диалога

После того, как там опубликуют - уже дополнить подборку в ВОЗе.

Не понял... 

Татьяна, а как Вы думаете, в той же Новой литературе (там сотни авторов) кто-то кого-то читает? Даже не читателей со стороны имею в виду, но друг друга. Судя по откликам - не гу-гу (а уж стихи... совсем). И это не типично для сетевых литературных (чисто литературных) журналов? Много нам дали публикации в том же ВГ? Дали много, но не в лоб: через ссылки там поднялся наш вес в поисковиках, а это увеличило нашу посещаемость. Соответственно: нам нужно давать ссылки, а не тексты. Так найти читателей шансов больше. И постепенно двигаться к тому, чтобы публикация у нас была и престижной, и желанной. Так быстрее, чем искать своего читателя на стороне. Хотя бы потому, что сюда притягивает читателя Целое и Целое работает на каждого автора. Пишу с большой буквы, потому что у этого Целого есть свой замысел, своё уникальное лицо и содержимое гораздо шире чисто литературного. Это дорогого стоит и это огромная редкость в Сети (чем больше хожу по большим сайтам, тем больше в этом убеждаюсь). В соцсетях и можно, и нужно участвовать, но опять же не столько текстами, сколько ссылками. А тексты в соцсетях тонут практически безвозвратно в течение месяца.
(Мой пост потом можно удалить отсюда.)

                *   *   *     

Это, верно, пустая затея.
Я уйду, и всё будет, как прежде:
небо солнцем разбогатеет,
выйдут вишни в светлой одежде.

Будет всё и не раз повторится,
то тусклее, то ярче, чем было.
Без меня так же весело птицам -
этой музыке пёстрокрылой.

Без меня ты в окно посмотришь -
без меня мир в тебя заглянет.
Мая светло-зелёное море
без меня расцветёт и завянет.

Я хочу возвратиться к снегу,
где живёт ожиданье тепла.
К той высокой, крутой белизне,
что бессмертна, пока не плачет.


05.16




                                *   *   *

Я ненавижу себя за то, что я забываю.
Я не хочу, но закончится день и ночь - следом за днём.
Я ненавижу себя за то, что любуюсь маем.
А шиповник, должно быть, всё так же цветёт под твоим окном.

Я ненавижу свой дом и новые лица в доме.
Я ненавижу звуки, летящие кувырком.
Я ненавижу тепло и желанье коснуться в ладонях.
А тишина всё молчит о том самом, о чём мы молчали вдвоём.

Утренний свет калачиком спит в стеклянной посуде.
Утренний свет калачиком спит в удивлённых глазах.
Ты не пугайся: мы всё непременно и скоро забудем.
Я ненавижу себя, как люблю тишину и шиповник в цветах.

9.05.16




                 *   *   *

Отражению нужно зеркало.
Слепому - хоть раз коснуться.
Луне - чтобы солнце не меркло.
Мне нужно твоё присутствие.

Наводнению нужен берег.
Ушедшему - повод вернуться.
Всему своё нужно время.
Мне нужно твоё присутствие.

Проклятию нужен страх.
Вещам - привычный уклад.
Корням нужно в почву врастать.
А мне - быть с тобою рядом:

отраженья близки зеркалам,
и к дереву близко пламя;
вода припадает к губам,
душа - к тому, что теряет.

10.05.16




                     *   *   *

Нет у меня ничего, только эти пустые ладони,
время сочится легко через комнаты, душу и тело.
Ты не придёшь - это значит никто никогда не придёт.
И весну прищемило окном, и она загудела.

Нет в этом доме часов, только скрип дворовых качелей.
Свет по стене ползёт, будто раненый страшной вестью.
А в окно забирается чьё-то чужое веселье.
Сердце колотится, будто всё тело -  сердце.

14.05.16




            *  *  *

Далеко-далеко на волнах
тихо качается облако.
Будто укрыло облако
невидимого ребёнка.

Этот ребёнок голенький,
этот ребёнок мёртвенький.
Ты пожалей его, облако,
и укрывай теплей.

Море качает облако,
тихое близкое облако.
Тот прозрачный ребёнок -
память моя о тебе.

Память о наших зимах,
до слепоты и хруста
белых - необозримо,
белых - белее света,
белых... как в мире пусто!
только облако это
перед глазами, волны.
Тихо. Уснул ребёнок,
словно живой, уснул.

15.05.16




                  *   *   *

Я прошу меня не тревожить
в этом доме простом и скучном.
Мне хватает дождливой дрожи
на перилах и каждой ручке.

Я не вижу, но слышу: капли
тяжелеют всем грузом мира -
так волчица с холма Капитолия
молоком двух братьев кормила.

Притяженье античных образов -
притяженье земли и прошлого.
Это лето богато грозами.
Разбивается мир в горошинах.

15.05.16

Татьяна, спасибо Вам! Что Вы, это, может быть, Вашим стихам не к месту теряться в этой ветке? Потому что стихи эти Ваши - замечательные, я чуть телефон из рук не выронила, когда прочитала, настолько они - прямо вот точно-точно, как туфелька Золушки, о том самом, о чем хотела бы сказать моя душа и о чем я думаю постоянно. Даже несколько жутковато, как если встречаешь человека, как две капли воды похожего на тебя. Еще раз спасибо, Татьяна. Тронули, очень глубоко тронули.

Да и просто стихи Ваши - очень хороши, прекрасны. На мой вкус - они совершенны. Столько всего сказали в десяти строках... читать-не перечитать.

А я так на  Сашины стихи смотрю. Говорю себе: "поэзия - это вот это".
У неё всё больше и больше "высокоуровневых" стихов.

 
                *  *  *

Я не знаю, куда мне идти,
когда столько воды.
Провода протекают над улицей.

Заигрался в лица артист,
человек-невидимка.
Что останется, если задуматься?

Не срослась ни с одной из ролей
невидимка-душа.
Отвлекает холодное тело.

Хочешь жить? И еще холодней.
Круг за кругом - дыхания шарф.
Как вода, раньше сердце гудело.

А теперь ничего, не болит.
Громок каждый намокнувший лист.
Хоть бы тише оно не болело.

06.07.16




           *  *  *

Тяжёлое мокрое тело
беспозвоночного воздуха
давит на город,
на хрупкую тщетность лета:
на хлопковые подолы,
на глиняные колени...
На стенах - горячие буквы
и тени от букв поникли
лапками мотылька.
В ларьке продают питанье:
тесто, и мясо, и запах
специй и смуглых пальцев.
Мозаика звуков - улей:
шаги всевозможных оттенков,
мелодии телефонов,
слоганы, поцелуи,
ругательства, плеск дверей.
В каждых глазах - ребёнок
украдкой глядит на лето,
не разбирает буквы,
и половину слов.
Зато ему так понятна
игра синекрылого неба
в солнечный мяч полудня;
понятно, о чём тоскует
детское любопытство
в глазах у других прохожих.
Удавом, ленивым и толстым -
длинным, шершавым удавом
тянется ад машин
вдоль разлиновки проспектов,
вдоль поражённых летом -
замерших стёкол и пыли,
мыслей, шагов и планов.
Так на брегах болота,
у реки-вертихвостки
замер когда-то Пётр,
в странной решимости, будто
сделался насмерть болен.
Так замирают дети
над игрой бескорыстной
в жажде слепого познанья:
что же за тем поворотом,
что же за этой жизнью
ждёт солдатика с куклой?
Маются сфинксы скукой,
мухами - потолки,
с плеч ниспадающей тканью
маются статуи греков:
хочешь - не можешь поправить,
век проходит за веком,
ком глотают за комом
глотки людские: удобно.
И опускаются веки.
Бремя тугого июля
падает громким брезентом.

07.16




             *  *  *

Закрываю глаза, представляю
бег закованного огня.
Электрички гремят, трамваи,
все и всюду не успевают -
в рукотворном подобии рая
протекает подобие дня.

07.16




                        *  *  *

Ты меня не зови: я уже не смогу возвратиться.
Ловкие лапы деревьев не пустят обратно.
Иглы лучей на кудрявых запутанных нитях
штопают тропы и луж тёмно-синие пятна.

Дождь возводит хрустальные замки за пару часов,
замки алмазные шторм возведёт за секунды.
Падает памяти ржавый тягучий засов.
Рухнувших замков сияет бесценная груда.

06 - 08.16



 
                     *  *  *

Переливаются улыбкой облака.
В борьбе за право быть повержен день.
Настаивают вечера лекарство
на чёрнокожей, царственной воде.

Нам не представить этот мир без нас.
Едва-едва дотрагиваясь, листья
вдруг подают неоспоримый знак,
что все желания давным-давно сбылись.

И остаётся весело собрать
плоды усталые в невидимом саду.
Тут только начинается игра:
своё желание никак я не найду.

Чужое счастье горьче, чем беда,
прилипчивей, чем мокрая рубаха.
Зеркальный берег пена обдала -
ростки пробились из дневного праха.

07.16




                       *  *  *

Небо распалось на атомы звёзд,
белой бумаги упрямый допрос.

Слышу, как в доме ёрзает лифт,
слышу, как вертится тело земли.

Слышу, как пыль оседает на вещи,
плит литосферных расходятся трещины,

слышу, как стынет невыпитый чай,
слышу, как рыбы и камни молчат.

Слышу, как в двери к соседям звонят,
слышу, как дышит в засаде солдат,

Слышу, как веки касаются век,
слышу, как тени мелькают в траве.

Слышу, как много в минуте секунд,
слышу, как скоро столетья бегут.

Слышу: бумага и звёзды скрипят.
Ждать - это слышать с макушки до пят.

31.07.16

 


                 *   *   *

Комья цвета - ежи георгинов
облепили покинутый дом -
в полцены продаются картины
в лавке скорченной за углом.

Рядом с домом - кувшины и фрукты,
лиц поломанные черты
ещё помнят, как тёплые руки
их растили из темноты.

Я спешу поскорее мимо:
грузом каменным за спиной
в полцены горят георгины,
ждут, что кто-то придёт домой.

03.08.16

       


                  *  *  *

Пожалуй, привыкнуть можно
почти что к любым вещам:
другие с тобою схожи
гораздо сильней, чем ты сам.

На утро трескучего праздника
коробки картонный живот -
так мира разнообразие
однажды, но скучно живёт.

Куда ушло напряжение
наточенных детских глаз?
А ссадина на колене?
Чудовище из-за угла?

Оставим чудовище, бог с ним,
деталей рискованный рай.
Привычным движением сбросим
тропинок солнечный прах.

Привыкнуть к любым порогам,
на совесть умытым рукам.
И кесарь берёт налогом
страсть к кесаревым благам.

Привыкнуть к тому, что неважно,
весна ли, луна за окном;
и что не проснёшься однажды -
ничем не приметным днём.

И всё это очень терпимо,
дожить бы теперь до ста!
В глазах, когда-то любимых...
а впрочем, глаза - как глаза.

06.08.16

Вот за это стихотворение:
*  *  *

Переливаются улыбкой облака.
В борьбе за право быть повержен день,
Настаивают вечера лекарство
на чёрнокожей, царственной воде.

Нам не представить этот мир без нас.
Едва-едва дотрагиваясь, листья
вдруг подают неоспоримый знак,
что все желания давным-давно сбылись.

И остаётся весело собрать
плоды усталые в невидимом саду.
Тут только начинается игра:
своё желание никак я не найду.

Чужое счастье горьче, чем беда,
прилипчивей, чем мокрая рубаха.
Зеркальный берег пена обдала -
ростки пробились из дневного праха.

07.16

- с невероятной игрой ассонансов (о прочем уже даже не говорю . О точности образов, о глубине, о том, что стих не просто навевает настроение, а проживается)  - отдельное спасибо. Это уже уровень шедевральной поэтики.

Прекрасные стихи, Саша.