В стихах: О поэзии, о стихах 2015 - 2016МОЯ ПОЭЗИЯ
Красота вскружила голову,
Словесами растеклась.
Их писать – как это здорово! –
Золотой палитрой класть.
Ухожу под своды дивные,
Архитекторам – не знать!
Молодые и старинные
Рифмы авторам подстать.
Даже доводы железные –
Барабаном, что был пуст.
Кант назвал мою поэзию
Высшей мерой всех искусств.
ВСЁ НЕ ТАК
Всё не так, ребята!
В. Высоцкий
Конечно, всё – не так, как хочется,
Конечно, клика – из воров.
В громадном мире одиночества
У нас – так худший из миров.
Отсутствует, конечно, лоция
В движеньи к раю, к шалашу.
Стихи – так будто на эмоциях.
Я их под ложечкой ношу.
В искусстве стало столько скотского –
Не подставляй уж битый лоб.
Я по совету Оси Бродского*
Стихи пишу, как мизантроп.
Нам книжки кажутся потехами,
Поэт любой – как дед Мазай.
Ребята, кажется, приехали! –
На сцену снова вылезай!
* Совет из Нобелевской речи Иосифа Бродского
ПОХОД В СТРАНУ «ПОЭЗИЯ»
Поход в страну «Поэзия»
Закончится одним:
Чем мы в поэмах грезили,
Всё обратится в дым.
А ты, когда соскучишься,
Проявишь свой каприз –
Нависнешь грозно тучами,
Дождями брызнешь вниз!
Поэт идёт по лезвию,
Но ждёт его весна.
Поэзия, поэзия –
Свободная страна.
Ты мне напомнишь строчками,
Как струями с небес, –
Благоухает почками
Яснополянский лес.
ПОЭЗИЯ ВЕРЫ
Тане
Я тебя уведу в колдовские стихи,
Встретит нас, как родных, звёзд подлунная россыпь
Хочешь? – Будем с тобою быстры и легки,
Там получим ответ на немые вопросы.
Ожиданье исполнится – ты только верь!
Тем, кто верит, любовью подарок даётся.
Там пред нами откроет заветная дверь
Путешествие в чудо – в Поэзию Солнца.
Только там засияют в блаженстве стихи,
Ветер в строчках прольётся Божественным смыслом,
На духовных полях будут ждать пастухи,
Где ковёр нежных слов будет рифмами выстлан.
Трудно к вере придти под страданье людей.
Трудно людям поверить в слепом эгоизме.
Хорошо, если рядом под сумраки дней
Будет сердце моё до последнего в жизни.
НЕ СТИХИ ПОЭТОВ ГУБЯТ
Ты – бурлящий, говорящий:
Зритель пред тобой – рядами,
Остротою всех разящий
И нелепыми мечтами.
Не стихи поэтов губят,
Пси приставку прибавляя, –
Все поэты тайно любят
Приоткрыть ворота рая.
Ты вознёсся выше крова,
Где лишь Богу место свято,
Ты уверен – твоё слово –
Звонче гения-собрата.
Зритель, взорами горящий,
Под твоим гипнозом бродит.
Ты – бурлящий, говорящий.
… И тебя гордыня гробит.
ЗАЧЕМ ПИСАТЬ СТИХИ
Зачем писать стихи,
Коль столько вокруг дури?
Всё встретится в штыки
И хуже – выльют пули.
Поэтов нам не жаль –
Талдычат пономари,
Что вот – придёт февраль,
За ним – весенни хмари.
Им радость не с руки,
Печаль их души гложет,
На месте у реки
Поэт сидеть не может.
Зачем писать стихи?
Чтоб хныкать о полезном,
Чтоб подсыпать трухи,
Быть в жизни бесполезным?
Но… пишут и трындят,
Да столько накопили,
Что их печали яд
Уж тысячи отпили.
Зачем, зачем, зачем? –
Для всех вопрос-загадка.
Друзья! Я буду лучше нем,
Чем выражаться гладко.
***
… Очнись и собою яви откровенье! –
Ты Бога откроешь, как высшую весть.
Чтоб быть к Нему ближе, поэзией зренье
Тебе даровал Он в награду за честь…
Я КАК ПУШКИН
Автора на эту поэму подвигло то,
что и чай, и водка «Пушкин» есть,
а кружек «Арина Родионовна» нет.
Я, как Пушкин, стихи пишу лёжа.
В этом деле спешить ни к чему.
Я, конечно, пока не вельможа,
Но – похож, коль судить по всему.
Нет, конечно, замаха и шири,
Как у гения всяких времён,
Не в деревне лежу, а в квартире,
Где имеются душ и балкон.
В доме можно прекрасно погреться,
Коль успехи в стихах не видны.
Дом построили пленные немцы.
Забывают о том пацаны.
Может хватит о немцах? Французы
Воспитали поэтов ряды.
Вот такие теснейшие узы,
И французы безмерно горды.
В этом кроется всё же ошибка –
Был у Пушкина русский кумир:
Помнить надо – Давыдов Дениска,
Удалой диверсант-бомбардир.
И ещё: обошёл магазины,
Кружка няни достойна стола.
Министерства культуры повинны,
Ведь приходится пить из горла.
Я об этом бумагу министру
Три недели, пыхтя, сочинял.
Всё ж не Пушкин, и в творчестве искру
Высекаю стихом о металл.
Недостатки, конечно, объёмны,
Но успехи, скорей, налицо.
Поспешу от пиариной бомбы
К сказке с очень хорошим концом.
И пишу я стихи, как вельможа –
Всё хочу свысока оценить.
Я, как Пушкин, пишу только лёжа.
Вместе, жаль, никогда нам не быть.
ПРИХОДИТ МЕДЛЕННО РАССВЕТ
Приходит медленно рассвет,
Листы исписаны небрежно.
И всё равно чего-то нет,
Что пело песню нежно-нежно.
Его ищу сквозь тайну слов,
Просеять в сите снов пытаюсь
И в дебрях призрачных основ
Найти хоть капельку стараюсь.
Уходит ночь, не спится мне –
Нащупываю путь незримо,
Но, проблеском мелькнув во тьме,
Осталось всё неповторимо.
Гляжу на лист – рисунок пёстр,
Товар в стихах – совсем не штучный.
Не собирается оркестр
В ансамбль, единый, полнозвучный,
МНЕ НЕ ЖЕЛАЙТЕ ДОЛГИХ ЛЕТ
Мне не желайте долгих лет –
Так не идёт сие поэту.
На то он – истинный поэт,
Что старости для строчек нету.
Ты напророчить не берись
Альцгеймера и боль друг другу,
Напоминала чтобы жизнь
К врачам хождение по кругу.
Себя в трагедию не прячь! –
Живи предчувствиями рая.
Ведь для поэта лучший врач –
В стихах любви душа младая.
ВЫ ОПЯТЬ СПЕШИТЕ
Вы опять спешите заявить,
Что живёте счастливо и смело,
Что стихи слагать – как воду пить,
И послушны вам душа и тело.
И прекрасен с Богом ваш союз.
В нём нашли души своей отраду.
Вам не тяжек Богом данный груз,
Думаете, что везде вам рады.
Вы опять спешите заявить…
Ну а мы – всё так же одиноки,
Не успели капитал скопить
И всё так же убегают строки.
СВЯТАЯ МУЗЫКА ДУШИ
Звенит во мне из Поднебесья
Святая музыка души.
Сама собой приходит песня,
Как покорение вершин.
Канва стихов, вплетаясь в звуки,
Ансамбль Небесный создаёт.
Души прекраснейшие муки
Венчают неземной полёт
Её гармонией чудесной
Наполнится грядущий свет.
И вспышкой новой, повсеместной
Придёт Божественный ответ.
ДОЛГИ ОТДАШЬ
Долги отдашь, чтоб не было проблем,
И тихо сядешь за стихи и песни.
Кому они сегодня интересны –
Не будешь думать в звуках слов и тем.
За стенкой шорох может помешать,
Вспугнёт в соборе праведную душу.
Не отзовись, а музыку послушай.
Её добра не может Бог лишать.
Долги отдашь, и тихо сам с собой
И с Богом поведёте ту беседу.
…Я в тишину когда-нибудь приеду,
Забыв о долге, встретившись с судьбой.
ГРЕЕТ МЫСЛЬ МОЮ СТАРАЯ КЕЛЬЯ
Греет мысль мою старая келья.
В ней ещё над стихами шепчу.
Открывается дверь в подземелье,
Сквозь него я на Небо взлечу.
Здесь пока и тепло, и уютно,
Тут картина – берёза в окне.
Боль-злодейка даёт поминутно
Знать, что плачет могила по мне.
Согревают грядущие встречи –
Там друзей в ожиданьи не счесть.
Удержаться тут незачем, нечем,
Не помогут ни деньги, ни лесть.
Прошлых жизней от Бога подарки,
Как осколки в калейдоскоп –
То ли жизни космически ярки,
То ль ведут они в новый раскоп?
Я стихом ощущаю безмерно
Свою старую келью в ночи.
Время движет причинно и верно –
Бог следит. Потому и молчит.
НИ ДНЯ БЕЗ СТРОЧКИ
Ни дня без строчки…
Юрий Олеша
Я тут – поэт. Живу: ни дня без строчки.
Мне в этом помогает даже Бог.
Я признаю стихи рожденьем почки –
За самый главный жизненный итог.
Препятствия своей чудной работе
Стараюсь молча быстро обходить.
Я нахожусь в таинственном полёте,
И мне ещё в нём долго быть и быть.
Пишу Любовь картиной мирозданья.
Всё просто – за неё бросаюсь в бой.
Я презирал тщеславье и стенанья,
А диалог веду в душе с собой.
Точнее, с тем, что так меня волнует
И что живым в сознаньи предстаёт,
Что душу узнаёт в тебе родную
И спор о жизни праведной ведёт.
Ни дня без строчки – жить одним дыханьем
Пытались многие да мало удалось.
Как радиация – заденет полыханьем,
Коль оказаться близко довелось.
НЕ СТИХАМИ, А ГАРМОНИЕЙ
Не стихами, а гармонией живу.
Пыль в глаза стихи пускать умеют.
Всё равно ползём мы все по рву,
Хоть надежды душу вечно греют.
Как овраг, заросший ивняком,
Вспоминает бурные потоки,
Так и мы из будущих веков
Изменяли в нас уснувших сроки.
Жить пытались в музыке Небес,
Подчиняли ей своё уменье.
С нами говорил притихший лес,
Подаривший нам покой и зренье.
Не просить гармонию, а петь,
Сквозь себя нести её дыханье.
Жизнь – подарок, не тюремна клеть,
Инструмент её – моё старанье.
СТИХИ Я БОЛЬШЕ НЕ ПИШУ
Стихи я больше не пишу,
Я их за пазухой ношу
Геннадий Мир
Стихи я больше не пишу,
Ношусь с какой-нибудь идеей,
Пусть говорят, что я грешу,
От пересудов не худею.
На мне лежит из всех защит
Вуаль нежнейшего покрова.
Меня спасёт собою щит –
Волшебный дух Святого Слова,
Убережёт в разгаре дня
И ночью – летом или в стужу.
Стихи живут не для меня,
Они со мною Богу служат.
ФОТОГРАФИЯ НОЧИ
Фотографией застывшей –
Очертания в ночи.
Вытекая из-под крыши,
Дождь вчерашний проворчит.
Тишина как шум прибоя
Набегает вдруг волной.
Ночь – а что это такое,
Что за шорох за стеной?
Ты зайдёшь меня проведать,
Шикнешь – поздно стих писать
Фотографией к обеду
Завтра будет стих плясать.
Заземлился, приземлился,
Твердь ногами ощутил.
Не поймёшь – то ль с ночью слился,
То ль – рассвет прибавил сил
ЕСЛИ Б СНОВА НАЧАТЬ
Если б снова начать,
Я писал бы стихи,
Ничего, кроме этого,
Делать не смог.
Если б знать и уметь,
Раздувал бы мехи,
Кои мне завещал
При рождении Бог.
Если б снова начать,
Я ушёл бы в затвор,
От людей и сует
Убежать поспешил.
Только это – потом,
А сначала – как вор
От людей потаённо
Писать – для души.
Если б снова начать,
По утрам на заре
Окунался б в любовь,
Ею жил и терпел.
Попросил бы у Бога
Душою гореть,
Божьей музыки сказ
И слагал бы, и пел.
Если б снова начать…
… Годы минули вдруг.
Заглушает свирель
Вой безумных стихий,
Сколько в жизни моих
Отражений вокруг!
Всё равно больше музыки
Были стихи.
ПОЧЕМУ ЖИВУ СТИХОМ
Почему живу стихом?
Будто нет чего другого,
Будто сладостным грехом
Завлекает дорогого.
Почему-то всё – не в кайф,
Даже боле – неродное.
Мой скелет упрятан в шкаф,
Где по мне могилу роет.
Будто вдруг не надышусь
В строфах воздухом свободы.
Бытовое – ноет пусть –
Подарил ему я годы.
Убегаю во стихи.
Только тут я сброшу сбрую.
В рукопашну на штыки –
Я за жизнь свою воюю.
Я сражаюсь и борюсь
За себя в конце – стихами
Только в них – я не боюсь!
В них я – не старик, а камень!
ПОКА Я МЫСЛЮ
Пока я мыслю, я – живу,
Свои стихи ещё слагаю,
Сознаньем в шумном балагане
Я рифму новую зову.
Пока я мыслю, я – пою.
В моих стихах оркестр играет.
Со скрипкой кажется всё – раем.
Там душу слушают мою.
Пока я мыслю, с Богом – я.
Мне больше ничего не нужно,
Когда вокруг живётся дружно,
На воле плещет жизнь моя.
Пока я мыслю, я – поэт,
Оркестр, монах или художник.
Я – снег зимой, весною – дождик,
И лишь в неволе меня нет.
ПОДГОТОВКА
Я Господу Богу,
Пред очи явившись, скажу:
«Я плохо служил
И так же неважно служу.
Мне нет оправданья…
Наверно, я много грешил.
Я, может быть, больше,
Чем все остальные, смешил?».
Мне будут ошибки потом
Отпускаться всего по одной,
И чёрной закрасят
Мои достиженья виной.
Я буду уменьшен
В масштабе, в сознаньи, в делах
Из детской души
Уберут колебанья и страх.
И Бог отчитает меня
За назойливость рифм,
За слишком простой за душой
Стихотворный тариф,
За лень, суету,
За неверье, за спешку и злость,
За то, что транжирил,
Что Божьим подарком далось,
За то, что я правом
Высоким владеть перестал,
Что я наплевал глубоко
На противный людской пьедестал.
Наверно, мне будет
Приказано медленно ждать,
Чтоб снова на Землю
Отправить ещё раз опять.
Наверно, я что-то
Лишь там однозначно пойму,
Наверно, увижу
Всей будущей жизни канву.
И сбудется дальнего,
Милого детства мечта:
Я с Богом общаюсь
И жизнь потому – не пуста.
… Я Господу Богу,
Пред очи явившись, скажу:
«Я плохо служил
И так же неважно служу.
Мне нет оправданья…
Наверно, я много грешил
Я, может быть, больше,
Чем все остальные, смешил?».
18.05.15.
ПОЭТ И АНГЕЛ
Поэзия – глоток любви и кров
Для тех, кто так боится перемены –
Не из долины дующих ветров,
А меж людьми предательской измены.
Как мало надо пишущему стих –
Душою окунуться в совершенство,
И даже если на земле достиг
Вершины бесконечного блаженства.
Его уносит в рай под Небеса,
И Ангелы под рученьки проводят.
Не трогает предметная краса,
Но Ангелы душою хороводят.
И если ты – поэт и не жесток,
Душа же – слов журчанье различает,
То истины Божественный глоток
Твои стихи воистину венчает.
ПИШУ СВОИ СТИХИ
Сижу, пишу свои стихи
Кому? – Всю жизнь не знаю:
Чудным, слепым или глухим.
Стихами в смысл макаю.
Кто их взволнованно почтёт,
Кто жизнь сравнит с чужою?
Какой заезжий звездочёт
Вскричит: звезду открою!
Сижу, пишу свои стихи.
Они ласкают душу,
И вдохи, чувствую, легки –
Гармоний не нарушу.
Кому? Наверное себе,
Чтоб жить мечтой высокой,
Чтоб со стихами на арбе
Достичь звезды далёкой.
ЛЮБОВЬ СПАСАЕТ ОТ СМЕРТЕЙ
Тане
Любовь спасает от смертей
И окрыляет даже в страхе.
Ты продолжай любить скорей,
Не оказаться чтобы в крахе.
Пиши, пиши свои стихи,
О чём писать пока мечтаешь!
Они прекрасны и легки –
Лишь ты сама не замечаешь,
Стихами, музыкой сердца
Ты возвышаешь в поднебесье.
Любовь пылает без конца,
Твои благословляя песни.
Любовь спасает от разлук,
От одиночества и смерти,
Касанье тел, касанье рук –
В Любовь!
Вы только в это верьте!
Она бессилье вдохновит
На удивительное дело –
Сквозь гор чудовищный гранит
Пройти воистину умело.
Любовь откроет горизонт,
Раздвинет шоры неприятья.
Она канат перегрызёт,
Коль ждут тебя её объятья.
Создай скорей Любви портрет
Воздушным обликом прекрасным –
Откроешь вековой секрет
Её влияньем ежечасным.
10.08.15.
НАШЕ
Наши друзья – собаки,
Радость на морде их.
Что они – глупые, враки!
Люди – чудней глухих.
Наши враги – за морем,
Им неспокойно там.
Чтоб напоить нас горем,
Бредят они по утрам.
Наша любовь – под боком.
Лишь оглянись и верь!
Бьёт запредельным током
Через любую дверь.
Наши стихи – в тетради –
Просятся объяснить,
Как и чего же ради
Мы продолжаем жить.
Души – как наша песня,
В них мы находим то,
Что позволяет честно
Нам доскрипеть лет за сто.
Наши глубины – Вселенной,
Чтобы подняться мог.
Наши идеи – нетленны,
Как завещал нам Бог!
БЛАГИЕ МЕЧТЫ
Надоела внезапно и вдруг
Жизнь под зонтом с мечтами благими.
Что-то быстро наскучили, друг,
Разговоры с собой и с другими.
Стал противен и пуст по ночам,
И стихи в том совсем не повинны,
Если верить пространным речам –
Старичок для своей половины.
И закон всем известен давно:
Идеалы имеют поэты,
Для которых стихи как вино
Для ухода от мира от этого.
Кто разрушил мечты по утрам?
Чем теперь заменить ту утрату?
Может, мне перейти на Коран
И Ису называть своим братом?
ПИШУ СТИХИ НЕ ДЛЯ ЛЮДЕЙ
Пишу стихи не для людей,
А для туманной ноосферы.
Она мне ближе и родней,
Несёт в себе основу веры.
На складе книжки пролежат,
Истлеют, плесень их отравит,
Мы будем новые рожать,
Чтоб на помойку их отправить.
Сейчас поэзии близки
Лишь душ десяток и не боле.
Все остальные за куски
Сыграют вам поэтов роли.
Мне ноосферы даль близка,
По ней, болезный, я тоскую.
Поют поэты у виска,
Кто в ней продолжил даль земную.
Когда-то пламенный Шарден
Открыл для нас потоки счастья.
Кто Божьим знаменем блажен,
Входя в него, воскликнет: «Здрасте!».
Пишу стихи не для людей.
Они останутся навечно
В скрижали Бога средь идей
В той ноосфере – звёздной, млечной.
ЕСЛИ НЕТ ХОТЬ МАЛЕНЬКОЙ НАДЕЖДЫ
Если нет хоть маленькой надежды –
Ангелы её не принесли, –
Не поможет даже голос нежный,
Не хватает разве что петли.
Посмотри! – Поэт идёт за славой.
Он лелеет гордую мечту,
Даже если стих его корявый
Люди отфутболят в пустоту.
Если нам сквозь ночи светит лучик,
Если жить нам хочется ещё,
Не страшны над нами злые тучи,
Значит, не предъявлен жизни счёт.
Если нет хоть маленькой надежды,
Если стало разве что в петлю,
Прикажи себе: «Исполню прежде!
Связи со Всевышним укреплю».
Все мои стихи
здесьМоя поэзия в ВОЗе 
