Мяч
То, что быть должно,
так не быстро выросло.
Словно мяч, на дно
вечер солнце выбросил.
В небе яма вырыта.
Как зерно, упавшее
из ладошки в пашню,
«я» моё забытый там
вспоминает свет.
Кутаясь в события
долгих-долгих лет,
как в шкафу пятно
солнечного зайчика,
в тёмной речи прячется
то, что быть должно.
Где мелькает хвост
юрких рифм и звёзд,
в полынье стихов
ловится вопрос:
«Ты принять готов
то, что быть должно?»
Мяч летит в окно…
18.12.2025