Роза Мира — диалог культур и культура диалога

Валерий,

Очень приятно читать такие музыкальные строки в наш политически напряжённый период. "Человек имеет право на радость" (Иван Ефремов). Даже посреди войны.
Спасибо!

Болтливый ручеёк уносит

Воспоминания - минуты,
а сколько было на пути,
чем ближе подойдёшь к кому-то,
тем дальше хочется уйти.

Косынкой облако повяжет
берёза на худой груди,
становимся с годами глаже,
ушли чужие - не суди.

С утра воркует голубь сизый,
что надо помнить - прячем в сны,
капели слушаем репризы -
бессмертна музыка весны.

Зима, метели, память вёсен
сложились в суетливый век...
болтливый ручеёк уносит
и палый лист, и талый снег.


Аллея ниточками веток сошьёт лоскутья синевы

Уже не редкость день погожий,
последний снег к кусту приник,
и блеском золота тревожит
грача скользящий солнца блик.

Пожухлый лист с порывом ветра
прильнёт к груди сырой травы,
аллея ниточками веток
сошьёт лоскутья синевы.

Приветливей, светлее лица,
и легче груз прожитых лет,
и мнит себя свободной птицей
пустой разорванный пакет.

Морщинки - только сухость кожи,
и ты зеркал не слушай ложь...
и пусть вчера и завтра схожи,
весной чудес от жизни ждёшь.


Налепит ветер белых птиц

Ветла проводит битый лёд,
клин журавлиный встретим мы,
и белой бабочкой вспорхнёт
с весенних трав душа зимы.

Костистый тополь на плечах
поднимет солнышко в зенит,
и в такт мелодии ручья
ольха серёжкой зазвенит.

В дремоте чуткой тихий лес,
февраль - не время птичьих гнёзд,
но обещание чудес
таит молчание берёз.

И пусть сегодня нелегко
заполнить пустоту страниц...
для нас с тобой из облаков
налепит ветер белых птиц.

Валерий Мазманян

Кого-то и "белые розы" Ласкового мая до слёз трогают...
Формализм тут ни при чём. Дело в элементарной поэтической культуре и глубине. Сиречь - начитанности и жизненности. А если совсем по-простому: есть с чем сравнивать... В данном контексте, например, с Фетом. И всё тогда становится на свои места. Есть поэзия (красота и жизнь) и есть попса (внешняя красивость и набитая рука). Такие стихи штампуются сотнями, нужно только навострякаться и потом крутить до бесконечности одни и те же образы и приёмы. Слова, слова, слова...

А нервничать не нужно, согласен. Нет смысла. Да и предмета нет.

Против лома "мне нравится" нет приёма, согласен. Окромя другого лома "мне не нравится". Спорить по кругу тоже нет смысла. В конце концов - есть автор со своими стихами, есть два разных высказанных здесь мнения прочитавших эти стихи. Естественный процесс. Остальное - суд времени. Иного "объективного" (формального) критерия, пожалуй, и не существует в искусстве.

Одно печалит (поэтому я тут и вставил свои пять копеек): мы все находимся впервые в истории в перевёрнутой пирамиде культуры, на перевёрнутой с ног на голову шкале её качеств. И поэтому в той или иной степени, вольно или невольно все наши теперешние оценки неадекватны. За державу (за слово, за поэзию) обидно, конечно. Но пока дальше "нравится-не-нравится" мы видеть не можем.

Рано или поздно культура вернётся в своё естественное здоровое состояние (процесс разрушения антикультуры уже начался явно). От нынешней "элиты" не останется и следа, она уже своё подлинное лицо вполне показала. Тогда и авторитеты, и критерии будут иные. А пока, да, автор пописывает, читатель почитывает, и никто толком ничего не может сказать - что такое хорошо и что такое плохо.

"Продаётся - хорошо. Не продаётся - плохо." Это единственный объективный критерий в перевёрнутой культурной пирамиде. А поэзии вообще как культурного феномена уже не существует. Вот когда поэзия вернётся в культуру (видимо, в каком-то уже ином качестве, чем в 19-м и 20-м веках), тогда у нас появятся и другие критерии, кроме "мне нравится".

Такие критерии и сейчас есть, но они утратили способность к коммуникации из-за тотальной девальвации слова. На мой взгляд, стихи, представленные в этой теме, являют собой пример такой девальвации как раз. Но доказать это я не могу, да и не нужны никому такие доказательства. Пусть жизнь сама всё докажет, а время поставит на свои места. Когда эти места вернутся в нормальное культурное пространство. А сейчас и ставить некуда. Увы, таковы реалии фельетонной эпохи.

Ярослав,

Вышеприведённые произведения были опубликованы ещё до моего появления здесь. Так обычно всегда и происходит. Ты вступаешь в жизнь на каком-то её повороте и активно реагируешь лишь на то, что совершается уже непосредственно в течение "твоего дня". А то, что случилось "в день до тебя" , как правило, отдаляется в тень. Я не утверждаю, что подобное полностью справедливо -- наверное нет -- , но так работает человеческая психика.

Из вышеперечисленного я читал только Фёдора Козырева (и стихи и "Амартию").  Почему? Очень хорошо написано! Человек несомненно владеет пером! Я просто обнаружил, что это немного не мои темы. Поэтому не сумел бы их сколько-нибудь качественно прокомментировать.

Да дело не в этом! Мне непонятно другое. Почему достоинство одного автора должно непременно обуславливать недостоинство другого? По мне пускай все они будут достойными! Я не желаю мерить таланты по одной линейке. По-хорошему, я и вовсе не желаю их мерить, да и не имею на то права. Но если уж вести речь о каком-либо сравнении, то пусть будет тысяча "линеек", подобно тысяче осей в многомерном кристалле, и свет расположенного вдоль одной оси вовсе не должен означать тьму расположенного по другой. Оно всё свет! Только разный. Кроме случаев очевидной уродливости ("ось" поломана).

Это, увы, свойство человеческого сознания всё дробить, всё разделять и располагать в многоуровневом порядке, создавать себе "высших" и "низших", альфы, беты, гаммы, дельты и омеги иерархической пирамиды. А душа ищет иного. Душа хочет дружелюбно отозваться на любой положительный творческий акт. Если я вижу этот цветок на поляне, то почему я не могу назвать его цветком и "кивнуть" ему в знак признательности? В него же влилась энергия жизни! Что от того, что где-то неподалёку цветут и другие цветы с более высоким стеблем и широкими лепестками? Душа будет рада и первому и второму.

Понимаете, речь не о всеядности. Речь о внутренней благодарности человека за так или иначе гармоничные плоды чужого творчества. Настроенности на эту благодарность. Не на суждение, а на признательность, что оно просто существует, ибо в нём уже осуществилось чьё-то благое творческое воление. А что конкретно каждому читателю "есть" или "не есть", он имеет право решать индивидуально. Но это его личное дело. Если он конкретно этим "блюдом" не "питается", данное обстоятельство не означает, что "блюдом" с удовольствием не насытится кто-то другой.

Валерий, я считаю, вполне нормально пишет. Просто несколько однообразно. А так, что? -- достойные стихи, вполне заслуживающие своего читателя и его читательского интереса и уважения. Визуализируются, кстати, довольно легко, а это несомненный плюс.

Мазманян Валерий Григорьевич
родился 9 июля 1953 года в семье военнослужащего.
В 1975 году закончил
Пятигорский государственный педагогический институт иностранных языков.
Живёт в Москве. Работает в системе образования.                                                                                  Автор книги «Не спросишь серых журавлей».


А снег в кустах - бумагой смятой

Под крик гусей стряхнули ивы
дремоту в синеву пруда,
сугробы умерли - мы живы,
а прядь седая - не беда.

Дорога - зеркалом разбитым,
в осколках - ноги, пол-лица,
судьба испытывает бытом
и наши чувства, и сердца.

Поверишь - многое изменим,
печали на ветру развей,
где облачко, воздушным змеем,
сорвалось с ниточек ветвей.

Навек останется, что свято -
слова любви, тепло руки...
а снег в кустах - бумагой смятой -
ушедших зим черновики.


Берёза у зеркальной лужи примерит новые серёжки

Не в первый раз - невзгоды сдюжим,
весенних трав увидим стёжки,
берёза у зеркальной лужи
примерит новые серёжки.

А снегу жить всего неделю,
об этом знает кустик жалкий,
и траур по зиме надели
ещё вчера грачи и галки.

Вздохнёшь, а  месяц улыбнётся -
тебе решать, что в жизни вечно,
для уточки монетку солнца
достанет селезень из речки.

Дожди свои разучат гаммы,
мы журавлей уставших встретим...
истлевший до трухи пергамент
осенних листьев кружит ветер.


Над чёрным клёном во дворе сияет солнца ореол

Следил за сменами времён
большой сугроб и весь поник,
в зеркальной луже видит клён,
как к небу тянется двойник.

Погожим утром липкий снег
сосна стряхнула с рукава,
и долгий сон замёрзших рек
встревожит птичий караван.

Так было испокон веков -
природа после зим грустна,
из белой пены облаков
выходит новая весна.

И пусть седой, и постарел,
твоё "люблю", как наш пароль...
над чёрным клёном во дворе
сияет солнца ореол.


И верба снег стряхнёт с плеча

Всплакнул сугроб - своё отжил,
не сходит чернота с боков,
и синеву соткут дожди
из серой шерсти облаков.

И верба снег стряхнёт с плеча,
и серебром украсит кисть,
и блеском золота грача
обманет прошлогодний лист.

С утра читают воробьи
теней затейливую вязь,
и оба знаем - без любви
два сердца потеряют связь.

Снега разгонит по лесам
капели барабанный стук...
и ты шепнёшь - придумал сам
обыденный привычный круг.


Валерий Мазманян

И поклоны бьёт синица, отпуская всем грехи

Отцветает куст сирени,
одуванчик белый сник,
в кружевных накидках тени
прогоняют солнца блик.

На берёзах пеной мыльной
кучевые облака,
у стрекоз в зеркальных крыльях
отражается река.

Ветерку с утра не спится,
сарафан измял ольхи,
и поклоны бьёт синица,
отпуская всем грехи.

И слова - такая малость,
а волнение в крови...
сизари у ног собрались
и воркуют о любви.


Ронял шиповник в травы по капельке закат

Недолго дождик капал,
вздыхала зря река,
сосна мохнатой лапой
прогнала облака.

В дремоту впали тени,
ветра сморила лень,
и в облачке сирени
пропал гудящий шмель.

Будила чайка криком
грозу и спящий гром,
хотелось о великом,
а слово - о земном.

Века меняют нравы,
но не разлук обряд...
ронял шиповник в травы
по капельке закат.


И белый иней одуванчика

Весна уже уходит в прошлое -
густой травой, на зорьке скошенной,
грозой, вишнёвыми метелями,
туманом яблонь и капелями.

Цветок жасминовый закружится
и льдинкой поплывёт по лужице,
и белый иней одуванчика
накроет солнечного зайчика.

Шмелю, стрекозам и соцветиям
три летних месяца - столетия,
порхает бабочка-капустница,
где жёлтый лист на снег опустится.

Прошу тебя - не надо мучиться,
что поздняя любовь - разлучница...
поверь - спасёт от неизбежности
простое слово с жестом нежности.


И ветерок ночной игрив - целует яблоню в плечо

Полнеба сжёг, дотлел закат
у голубиного крыла,
а там, где плыли облака,
звезда кувшинкой зацвела.

До блеска ржавую луну
начистят веточки берёз,
твой взгляд и шёпот нам вернут
былые чувства, радость грёз.

И ветерок ночной игрив -
целует яблоню в плечо,
мы время падающих слив
порой счастливой наречём.

Оставь во-первых, во-вторых -
найдётся повод для нытья...
и у души нет выходных
в круговороте бытия.


Вместе с бабочками лето по дворам разносит шмель

Блики солнечного света,
час, не больше, дождь шумел,
вместе с бабочками лето
по дворам разносит шмель.

Что для счастья надо мало,
если хочешь говори,
у окна собрали мальвы
утром капельки зари.

Что с того, что в прядях иней
и морщинки возле глаз,
солнце зреет сочной дыней
в этом августе для нас.

Смех и поцелуй горячий,
голубь во дворе речист...
в тень берёзы ветер прячет
первый золочёный лист.


Золотыми крупицами липы украшают обыденность лет

Попрощались - забыть всё обязан.
Под дождей несмолкаемый хор
поседел незаметно для глаза
одуванчика рыжий вихор.

Но на сны не наложено вето,
засыпаешь - и в мире ином,
и цветущей черёмухи ветка
поднимает метель за окном.

Все вчерашние лужицы выпил,
зарумянился майский рассвет,
золотыми крупицами липы
украшают обыденность лет.

Возвращается прошлое грустью,
от себя не пуститься в бега...
если речка забудет, где русло,
ей напомнят её берега.



В саду негаснущим закатом пылают красные тюльпаны

Воркуют сизари на крыше
один куплет из старой песни,
что лепестками майской вишни
снежинки белые воскресли.

За золотую жилу овод
блестящий одуванчик примет,
и для тоски найдётся повод,
когда твоё услышу имя.

Былое и во сне догонит,
и память никуда не дену,
а месяц уронил с ладони
все звёзды в облачную пену.

Останется в листочке смятом,
что сами наспех растоптали...
в саду негаснущим закатом
пылают красные тюльпаны.


Валерий Мазманян