Роза Мира — диалог культур и культура диалога

Они прожили в счастливом браке почти двадцать лет. Все эти годы она твердила ему, что любит его больше жизни и горячо уверяла (хоть он и не требовал никаких доказательств верности), что он для неё – единственный мужчина до конца её дней. Она требовала доказательств любви от него, на что он флегматично и слегка вымученно отвечал: «я тебя тоже люблю… наверное, я не смог бы больше быть ни с какой другой женщиной». «Я точно ни за что не смогу! – пламенно восклицала она. – Ты мой единственный мужчина навсегда!»

Как это часто бывает, их крепкий и счастливый брак не выдержал испытания временем, а точнее, пошлостью мещанского быта, который затягивает порой сильнее самого топкого болота. Он побрёл искать себя дальше, она же получила, наконец, понятную и гарантированную жизненную стабильность и долгожданную свободу от его непонятных метаний и подрывающих любые гарантии стабильности стремлений.

Прошло полтора года. У неё появился новый мужчина. Он же продолжал хранить верность уже не самому безвозвратно рассыпавшемуся браку, но памяти о нём, о тех годах, когда он был по-настоящему счастлив и по-детски безмятежен. Мысль о других женщинах пугала его.

В какой-то момент он понял, что уже не может думать о ней, как о  своей женщине. Только тогда он осознал, что остался совершенно один.

«Я желаю тебе счастья, но верни мне мою фамилию, гадина!» – крикнул он в пустоту ночного неба, тут же устыдившись своей обиды и мелочности собственного желания…

А мне - сорри - как-то "не показался" второй абзац. И штампики в нём ("не выдержал испытания временем", "пошлость мещанского быта", сравниваемая "традиционно" с болотом). И к тому же - выражения "гарантированная стабильность" вкупе с "гарантиями стабильности стремлений" (в одном абзаце!) выпадают из поэтической атмосферы стихотворения в прозе. Имхо, второй абзац можно и должно улучшить. А концовка хороша - неожиданна и человечна.

Аффтар фсегда прафф!

На том и стою.

В банном углу, на 5 часов. За правду 

* * * 

1
Мир состоит из звуков…
Я – из них.
Гармонии рождают бесконечность.
Из тысяч звуков истекают в вечность
Нехоженые млечные пути.

Мир состоит из звуков.
Тишина –
Небытия ревнивая подруга.
Выводят звёзды квадратуру круга
Под пение планет и бормотанье Сна.

Мир состоит из звуков!
Красота
Мелодий объясняет совершенство.
Аккорды судеб пьют небес блаженство.
Смеётся и сияет высота.

2
Нестройные мелодии саднят
И фальшью звуков кровоточат раны.
Венок созвучий кем-то грубо смят –
Кривлянья нот – и тяжелы, и странны…

«Какой тяжёлый, тёмный бред!»
Вглядись!
Какая несвободная свобода!
Избитое дождями время года,
Истерзанное ветром время дня.

Неправда смерти – правда тишины,
Её немых поступков оправданье.
Но всё же – в первый день после войны –
Поёт земля, ликует мирозданье!

Цепляется за звуки твоя мысль –
Невзрачная, несмелая, хромая.

3
Развязывая кармы узелки…

26-30.05.2014

 
Строки из двух новых стихотворений Саши взяты мной эпиграфом не случайно. Когда я прочёл эти стихотворения, первое, что поразило – мы почти одновременно писали, мысля одними и теми же образами-символами. Противоречивость взятых мной в качестве эпиграфа фраз, их взаимное отрицание на самом деле только кажущиеся. Формальное взаимное отрицание и даёт то единство, ту невероятную полноту и глубину смысла, которую не выстроить специально и не показать языком рациональной логики. В этом сила поэзии, её превосходство над рацио, её торжество.

Меня всегда удивляют и волнуют подобные совпадения, Саша. Но ещё удивительнее (и это замечено многократно многими из нас) то, что Замок весь соткан из таких совпадений и встреч. Не было бы их, не было бы и Замка.

Словно на два года вперед видел.

О, Джон большой провидец! Он меня бесконечно удивляет. Иногда мне кажется, что его внутренний мир намного богаче моего, а жизнь гораздо счастливее.

Друзья, я не удержусь, чтобы дополнить вашу перекличку "О тишине и музыке" двумя своими хотя старыми, но актуальными для меня нынешнего вещами. Обе написаны как "после" и "до", вторая - это было последнее на грани, на краю длительного "полумёртвого" и глухого (антитишина) этапа (почти в шесть лет). Это пограничные стихи... И они о Тишине (Музыке)...



Весь день вчерашний я ленился, ни о чём не думал...  Счастливый день! хоть я не верю счастью...  Но  нежностью  был  полон  дом  наш,  и  душа прозрачная чиста;  и  сердце моё плещется в тебе, любимая;  и  в  глазах твоих – лесные озёра, первый снег и первая весна...

Но почему же – именно теперь – проходит за окном,  какою-то  размытой акварелью,  незваная мечта о смерти,  о  разлуке,  о терпеливых днях и о ночах бессонных?..  Живою верой  и  благодарностью исполнена душа,  и  в тишине её мерцает стройная  и  ясная мелодия... Но как будто скрыта там, за звуками, безмолвная тоска, неразрешимое молчание...

Музыка сегодняшнего дня, тебя я вспомнил:  ты – та же,  что слышалась мне как-то в прощальном вздохе осени на медленных  дорожках  Смоленского кладбища. (Я часто там бродил тогда с коляской детской: и рядом с домом, и воздух вроде бы свежей, и дочка спит спокойней.)  Да, это то же  небо: та же синева, наполненная облаками.  Только,  может быть,  чуть меньше в ней органа, больше скрипки;  меньше золота и больше первых листьев, – но это та же музыка.  Та же радуга в душе,  та же улыбка.  Та же надежда  и готовность.


 

И нет во мне уже бессильной злобы: с каким-то равнодушием смотрю на этого несчастного, который с кривой усмешкой на моём лице блудливой скуке вяло отдаётся.

Читаю по привычке – вижу, как волны образов на белый, знакомый с детства берег набегают, и слышу властный шёпот их, любимый, близкий... но почему?.. и было ли?.. забыл.

А этот, что ему? пусть тешится... Но вдруг – иль сон какой, дождинка за стеклом, иль тень мелькнёт – я вспоминаю всё! И плачется мне... Боже! И это вновь закончится?

---

Тишина - почти синоним поэзии... Кто-то сказал (не помню кто), что если из стихов убрать всё: музыку, образность, смысл, чувство... - и что-то останется, вот это "что-то" и есть поэзия, Тайна (Тишина).

"Стих - это крик тишины." (Слава Сумалётов. Привет Джону!)

Друзья, я не удержусь...

И я не удержусь… Вам поэтам хорошо, настроились в унисон и… улетели в небо. А у нас тут, в поэтической немоте, сердце разрывается. Тоже ведь в небо хочется, да не дано… Теперь я понимаю Сальери