Искусство слова
Малая проза Сергея Сычёва

0 Участников и 1 гость просматривают эту тему.

« #151 : 29 Май 2017, 12:13:00 »
А "Вещи" тронули меня. Тоже спасибо. :)

Путинцева Т

ОффлайнСергей С.

  • Небеса наполнены музыкой так же, как океан водой.
« #152 : 30 Май 2017, 23:15:03 »
Симптомология жизни

«Некоторые люди очень ясно слышат свой внутренний голос
и живут так, как он им подсказывает. Такие люди сходят с ума.
Или становятся легендами!»
фильм «Легенды осени»



– Симптомология и синдромология человеческих психических страданий… – пел двадцать пять лет назад голосом оперного кастрата плешивый и толстый доцент-коротышка со своей кафедры.

– Только двадцать процентов людей условно можно отнести к категории психически здоровых людей. –  выводил мелодию доцент.

– Почему условно? – недоумевали мы.

– Потому, что психические отклонения этой части людей условно можно принять за норму. Точнее, не за саму норму, а за то, что они, эти отклонения существуют в пределах допустимой нормы.

Вот оно как!

В мире нет абсолютно психически здоровых людей! Все мы психи, которые живут в окружении других психов. Мы планета психов! Быть психом это нормально!

Я безоговорочно верил этому доценту с редеющими кудряшками на несуразно большой голове. Я верил ему! Как я мог не поверить человеку, который явно не попадал ни в двадцать, ни даже в сорок процентов?!

Я верил этому психу с учёным званием, и это так облегчало мою жизнь!..

Забавный и глупый интернет-тест показал сегодня, что я закончу свою жизнь в психушке.

Директором? Директором – скучно.

Пациентом?! Вы меня ещё не знаете!

Вы меня ещё не знаете, гады! Но я вас всё равно люблю!

Вы никогда не пытались определить, насколько здоров ваш рассудок? Никогда-никогда? Не пытались найти в себе странности? Не находили их?

Если это так, тогда мир меняете не вы. Мир меняется вопреки вам. Или, как минимум, он просто меняется без вашего участия. Вы лишь равнодушный скучающий свидетель происходящего. Если способны что-то разглядеть, конечно.

Я горжусь своим отцом. Горжусь этим как попало образованным, не очень культурным, порой несуразным, нередко нелепым и странным в поведении человеком, хлебнувшим военного и послевоенного горя, никогда не знавшим своего отца. Удивительное дело, но только сейчас я начинаю задумываться над тем, что он сам никогда не знал мужского воспитания. У меня просто никогда не было повода для этого – он был человеком, всегда твёрдо знавшим, что такое отцовство и что такое быть отцом. Он и был им. Всегда.

Его нет уже тринадцать лет. Но его помнят до сих пор. Его помнят даже те люди, которые никогда его не видели и не знали. Он – человек-легенда, мой отец. Это тоже предмет моей гордости.

Нормальных быстро забывают. Нормальные скучны и неинтересны. Моего отца помнят до сих пор. Помнят потому, что он не был нормальным. Нормальный – это не про него. Он мог лишь притворяться таким. Из приличия, из требований общества, из навязанных им стандартов. С ним было непросто, порой тяжело, но оно того стоило! В нём бурлила жизнь, кипели идеи, раскрашивая жизнь яркими красками. Проза жизни была для него тягостна, почти невыносима. Может быть, поэтому однажды он сам взялся за повесть, без сомнений ринувшись в неведомую пучину литературного творчества, изводя своей страстью домашних, ибо все должны были слушать и внимать. В любое время суток. Может быть, поэтому однажды старший сержант милиции подал начальству рапорт в стихах. Как он сказал – под стать случаю.

– Дурак. – пожав плечами, сказала жена, узнавшая о происшествии.

Он чуть виновато улыбался. Лишь лукавые чёртики в глазах говорили о том, что он доволен собой.

Разумеется, начальство немедленно призвало на помощь серьёзную науку психиатрию. Но я же говорю вам, что горжусь своим отцом – он всех обманул!

… Мне далеко до отца. Я только учусь быть ненормальным. Ненормальные тащат на себе этот мир. Порой в разные стороны, порой вовсе не туда, но они это делают. Они не могут этого не делать. Они горят идеями. Нормальным они кажутся непрактичными: нормальные держат синицу в руке и считают деньги в своей кубышке; они не способны заглянуть за горизонт и помахать рукой своему журавлю в небе – это под силу только ненормальным. Так уж устроен наш мир.

… Я люблю персонажей своих книжек. Они часть меня, моё отражение, моя преобразившаяся душа.

– Он, что, ваш герой, ненормальный? – с вызовом заявила мне пожилая читательница на одной из творческих встреч. – Как он мог бросить квартиру, красавицу-жену, престижную работу, положение в обществе и убежать в никуда? Как он мог в здравом уме бросить всё это?!

Я, как мог, защищал своего героя, но потом сдался. Ну да, он и в самом деле ненормален, ведь он часть меня. Любимая часть.

Вообще-то ненормальным быть тяжело. И дело здесь не в насмешках и непонимании окружающих. Порой дело в тебе самом. Твой мозг, твой разум, твой верный спутник и друг вдруг ни с того ни с сего подводит тебя, больно бьёт под дых, заставляя корчиться от боли в темноте неведения и страха.

Моя темнота – это мои криптомнезии и прочие парамнезии. Если вы не знаете, что это такое, тогда вам лучше и не знать.

Все эти «мнезии» – это… это так странно. Слава Богу, если просто странно. Порой это бывает страшно. Страшно, когда реальность и иллюзия меняются местами и ты не знаешь, что из этого правда, а от тебя требуют немедленного ответа, здесь и сейчас. Здесь и сейчас! И от этого ответа зависит твоя дальнейшая жизнь. А ещё тебя могут обвинить в паразитировании на чужом, в воровстве чужих мыслей и идей. А ещё… много чего ещё. Ты просто этого не знаешь и не можешь знать, но всегда готов к крутому развороту событий…

– Помнишь?..

Дальше идёт длинный экскурс в воспоминания о грандиозном событии – её первом, неудачном отъезде на постоянное жительство на родину, на нашу родину; о её смелой, чуточку наивной, почти безрассудной попытке возвращения туда.

Она мечтательно закатывает глаза и со смехом говорит о том, что когда-то вызывало слёзы. Потом она смотрит на меня – ей нужно разделить со мной свои чувства. Разделить их с тем, кто переживал за неё когда-то... Она ни на секунду не сомневается в том, что я помню и чувствую это так же, как и она, пусть немного и со стороны.

Я в испуге таращу глаза и старательно киваю, поддакивая ей. Я совершенно не помню этой грандиозной истории с неудачным переездом. Ей нет места в моей памяти. Мой мозг говорит мне, что её никогда не было. Но я не могу признаться в том, что не помню, ибо не было и нет у меня человека роднее…

Меня окружают добрые и хорошие люди. Они борются за меня как могут и как понимают. Пытаются вернуть меня к нормальной жизни. Переживают. Увещевают. Предлагают бескорыстную помощь.

Я им очень благодарен. Каждому. Но мои бесчисленные «мнезии» неустанно говорят мне, что вся моя прошлая жизнь была лишь прелюдией к жизни настоящей – той, что будет впереди. Говорят о том, что к прошлому уже не вернуться – его больше нет.

Они говорят мне об этом.

Рокочут.

Шепчут. Разговаривают. Поют…

Зажги во мгле свою звезду!
___________________________
Сергей Сычёв
«Последнее редактирование: 31 Май 2017, 09:33:36, Золушка»

ОффлайнСумалётов

  • Упёрся – отойди.
« #153 : 31 Май 2017, 13:04:29 »
Бальзам прямо на кредо моё! Я прямо чуть устоял, присев и потянувшись к самоцитатничеству. Вовремя отдёрнул руку, почесав ею голову...

Да, нормальных людей не бывает, как и прямых. Я стоял на том и на том свете, убедившись сполна на этом. Что лучше: окончить свою жизнь в психушке или, начав, продолжить её там? Вот же вопрос риторический! «Хорошо ли Вы себя чувствуете, больной?» Естественно, на то и больной. Здоровых лучше спрашивайте. Автора вон моего: зачем он не стал мной? Потому что лучше не попадаться.

Нормальные — это лица, умеющие скрываться от любвеобильного большинства. Но они не герои. Герои идут напролом. Некоторые — по одиночке в дурдом. Чтобы зеркало искусства не утратило волшебной силищи. Автор может пойти и в мир, но не в героя. Параллельные рельсы пересекаются внутри человека. Там, где судят не снаружи и провожают на землю, как на работу. Ещё немало смертей лежит поперёк, пока шпалы дойдут до горизонта... Там мы и станем едиными существами, как говорил наш Вадим Булычёв своему Дмитрию. А пока автору авторово, и героя в дурдом отправлять не каждому на роду написано. Моему же болезному отступать было некуда, когда ко мне его лично перевели на поруки. Он ещё легко отделался в неизбежности своего Петербурга...

Сергей, если повстречаете в миру Джона До, передавайте ему мой привет. Он поймёт. Пароль не важен.

Твой злонежелатель,
недалёкий от народа
Слава Сумалётов

ОффлайнЦаревна-игрушка

  • Аграфена Тридевятая, Сфинкса Невская, Деликатная
« #154 : 31 Май 2017, 13:13:47 »
автору авторово

Есть голубая мечта у поэта;
   голубая, как небо вот это
   или взгляд у сиамских котов...
Жаль, что поэты не пишут стихов.

Люблю людей, люблю природу,
Но не люблю ходить гулять,
И твердо знаю, что народу
Моих творений не понять.
Вл. Ходасевич.

« #155 : 31 Май 2017, 15:31:26 »
Там, где судят не снаружи и провожают на землю, как на работу.

...И снова в жизнь людей (так едут на гастроли),
Но, получив букет терзаний и кручин,
Стремглав лечу туда, где бродят мумитролли
Где с Винни Пухом мы бурчим-бурчим-бурчим...
                    (из перекидки стихами "Библиотека")

Путинцева Т


 
Рейтинг@Mail.ru Союз образовательных сайтов Яндекс.Метрика