Роза Мира — диалог культур и культура диалога

            Листопад
 
I

С каждым днём жить становится проще,
и от этого только больней
видеть снова осенние рощи
и бездонные души ночей.
С каждым днём будто ближе и чётче
раздаётся шептанье вещей.
Иглы звёзд – неизбежней и зорче,
полотно бытия – нежней.



II.Натюрморт

Розы словно скомканный платок,
брошенный красавицей не глядя.
Белая запутанная шерсть –
облаков рассыпанные пряди.
Старый дом протягивает ставни;
может быть, найдётся кто-нибудь
и разделит с ним воспоминанья?..



III

Многогранно граничит чудо
с повседневно-тугой рутиной.
Оступиться в него не трудно,
как начать диалог с картиной;
как в гранатовых зернах случайно
отыскать термоядерный смысл.
Окунувшись в спелую тайну,
ты молчания говор слышал.



IV

В тишине, пленительной и странной,
ароматной, терпкой и простой,
мост ложится берегам на плечи
кружевной кокетливой рукой.

Я несу букет кленовых листьев.
Их карикатурные ладони
глупо, неестественно повисли…
Так и мы давно мертвы с тобой.



V

Когда пишу стихи,
мне кажется, что прилетают птицы,
пугливые, клюют зерно с руки.

Зерно событий, маленьких трагедий,
таких смешных побед и поражений,
совпавших и потерянных мгновений…

И скромно покормившись, улетают.
Не удержать их, не остановить –
они хрупки, свободны… Лишним словом
отяготишь – убьёшь.



дек. 2012

                 ***

Окон ломкие перекрёстки,
переулка скорый набросок,
солнца утреннего хрусталь.

Спеют ягоды летнего света
на ленивых зигзагах паркета, -
за деталью слепнет деталь.

Тяжелы бескрылые плечи.
Здесь любой хэппи-энд – невечность…
И подолом плещет печаль.

Облаков бредут караваны,
Вишну спит посреди океана,
видит снов густой карнавал:

где-то люди метёлкой строгой
подметают свою дорогу -
им мельчайшей букашки жаль;

где-то люди распяли Бога…
месяц небо бодает рогом,
что война, что любовь – пожар.

Океан книгу волн листает,
мир рождается – мир сгорает:
тут и там, и сейчас и встарь:

вон – окна мольберт перекрёстный,
переулка размытый набросок,
и вечерних лучей янтарь.


20.05.13

Просто скажу: очень понравились стихи... Целый этап в жизни в них, такое ощущение ( речь о последних стихах, выложенных сегодня). Напряжение чувств и свобода мысли в них близки к пику. Если выделять какие-то особые моменты, строки, произведшие наиболее сильные впечатления, то выделять можно, на мой взгляд, почти все.
Ну и, конечно, во всем сквозит Индия, даже сквозь российскую действительность.

Марат, Вадим, спасибо за обратную связь. Очень интересно, в ком и как отзывается слово. Насчет "индийской действительности". Забавно, что последние два стихотворения из новоявленной подборки написались ночью в поезде. Романтика невероятная: слиппер-класс, верхняя, т.е. третья, полка, голубое освещение диодного фонарика и целый вагон спящих индийцев. Это была наша последняя поездка (маршрут Дели-Варанаси-Джалгаон-Аджанта-Аурангабад-Эллора-Аурангабад-Джалгаон-Дели), и мы тогда как раз возвращались из Джалгаона - ближайший  населенный пункт к Аджанте, сам по себе не примечательный ничем, кроме в высшей мере заботливого и добродушного хозяина отеля.

                  * * *

Шиповник вцепился в решётку,
он крючится, как ненормальный.
Пестрит воробьёв чечётка
по краю платформы вокзальной.

Мы встретились там, где обычно
привыкли прощаться люди.
Ворчит впопыхах электричка...
Мы были, мы есть, мы будем!

Шиповника мимолётность
в любви ароматно клянётся,
сквозь воздуха гибкую плотность
кивает доверчиво солнце.

Мы встретились - это навечно.
К чему теперь милые драмы -
цветущая быстротечность,
когда нам весь мир по карману?!

Дорога от дома к вокзалу,
потом от вокзала к дому -
шли годы, и вдруг показалось,
друг с другом мы незнакомы.

За окнами к небу руки
настойчиво тянут клёны,
и неба бесцветная скука
ложится на вздутые кроны.

Бывало, бывает, будет -
осеннего быта охапка.
Зачем только ночью будит
шиповника беглый запах?..


23.03.14

                 *  *  *

Вечер ниспадает томно, дрёмно,
нежится в изгибах перспективы.
Мыслей воздвигаются колонны,
в голове всё наспех, косо, криво.

Негодуют чопорные думы,
ёжатся в туниках алебастра;
потолок – бездарный и угрюмый,
люстры снисходительная астра.

Нет меня, есть только эта лепка –
аппликация, мозаика, коллаж
первобытных грубых диалектов,
неживых предметов эпатаж.

Речь моя – для них попытка сбросить
немоты мучительный оброк.
Я уйду – распустят тени косы,
веки приподнимет потолок.

Зазвучат случайные касанья,
отраженья встанут в зеркалах.
Душу голосами-поясами
бренность мира гулко закляла:

где бы мне ни суждено рождаться,
песни мой покой разбередят:
нарисуют облаков объятья,
перескажут лекцию дождя.


24.04.2014

                  За чтением

1. Мне сегодня сон дурной приснился.
    Время, некогда потерянное мною,
    встало вдруг, как Командор из гроба,
    и своей нечистой, пыльной хваткой
    сжало горло молодых минут.
    Мощный падальщик, раскормленный усердно
    повседневностью простых предательств,
    усомнился в верности моей.

2. Грязный мир, как будто бы из каждой
    подворотни выползает Грегор Замза.
    Тщетный мир – под рёбрами твоими
    сердце красным яблоком гниёт.
    Здесь взывать к доверчивой надежде
    всё равно, что дочь в бордель отправить.
    Не взывать – отправится сама.

3. Дом во сне причитает о тех, кто в нём жил.
    Жутко в памяти старых домов.
    Собираем и копим приданое лжи:
    без него кто принять нас готов?

    Нам привычки нужны, мы ведь прячемся в них, -
    душу проще калечить, не видя.
    Сорняком этот вечер из неба поник.
    А какими из мира мы выйдем?

26.05.2014




                *  *  *

Кипарисов пламенеющая готика,
моря вероломный романтизм,
облаков античная эротика,
неба бесконечный реализм.

Над предателем и над сообщником,
над героями и обывателем,
небо воздухом - бездомным, тощеньким -
реализм выводит свой старательно.

Мы трудились каменно, железно,
не смолкал веков пещерный танец.
Родилась планета и исчезнет,
неба реализм - останется.

26.05.2014




           Следователь

Ни вино, ни друзья, ни пытки
не узнают о вас так много,
как молчания шорох зыбкий,
тишины вездесущая строгость.

Ты один. Каждый край и угол
переполнен растущим слухом.
К стёклам льнёт сквозь дождливый уголь
мирозданья гигантское ухо.

Ни вопросов, ни взглядов-игл –
равнодушия лёгкий шёлк.
Тишины побеждает иго
в тот момент, когда ты умолк.

Ты молчанье решишь нарушить?
Тут же рухнет обман, бренча.
Тишина не умеет слушать,
она может только молчать.

28.05.2014   

                *  *  *

Небо вылилось, обмелело,
уронило солнце из рук.
Глупый дождь грешит неумело.
Привиденья глухих разлук
перед окнами то и дело
промелькнут и исчезнут. Вдруг
всё покажется слишком белым,
всё смешается: враг и друг,
что неволилось, что хотелось,
что живу я и что умру;
что душа донага разделась,
неуклюже дрожит на ветру.
Разгляделось и разлетелось, -
пусть до вздоха всё заберут.
Отшумело и отболело.
Запотело стекло – протру.
 
30.05.2014




              *  *  *

За страницей страница течёт,
и клубится дорог орда.
Дней шумит обратный отсчёт,
ниоткуда бежит в никогда.

В полуобмороке времён,
получувствуя, полудыша,
мы дремотой сменяем сон,
в пропасть падаем, не спеша.

Но дороги не видят снов,
полумеры не знает смерть.
От поверхности до основ
вбито небо в земную твердь.

30.05.2014