Вениамин БлаженныйМне недоступны ваши речи
На модных сборищах столиц.
Я изъяснялся, сумасшедший,
На языке зверей и птиц.
Я изъяснялся диким слогом,
Но лишь на этом языке
Я говорил однажды с Богом -
И припадал к Его руке.
Господь в великом безразличье
Простил, что я Его назвал
На языке своём по-птичьи,
А позже волком завывал.
И за безгрешное раденье
Души, скиталицы в веках,
Я получил благословенье
И сан святого дурака.
* * *
ЖИЗНЬ
Отдаёшь свои волосы парикмахеру,
Отдаёшь глаза - постыдным зрелищам,
Нос - скверным запахам,
Рот - дрянной пище,-
Отдаёшь своё детство попечительству идиотов,
Лучшие часы отрочества - грязной казарме школы,
Отдаёшь юность - спорам с прорвой миркроцефалов,
И любовь - благородную любовь - женщине,
мечтающей... о следующем,
Отдаёшь свою зрелость службе - этому серому чудовищу
с тусклыми глазами и механически закрывающимся ртом -
И гаснут глаза твои,
Седеют волосы,
Изощрённый нос принимает форму дремлющего извозчика,
Грубеет рот,
И душу (печальницу-душу) погружаешь в омут будней -
Тьфу ты, чёрт, я, кажется, отдал всю свою жизнь?!
* * *
Я прочту на лице своём мёртвом
Одичалых словес письмена,
Как на мраморе полустёртом,
Что разрушили времена.
На лице моём, жёлтом от горя,
Все скрижали земных перемен -
Здесь разрушена древняя Троя,
Здесь разграблен и пал Карфаген...
* * *
ВОЗВРАЩЕНИЕ К ДУШЕ
Где б ни был ты, в толпе или в глуши,
Погряз ли в дрязгах грешного расчёта,
Тебя пронзит звериный крик души,
Стучащей, словно нищенка, в ворота.
Ты жил, уйти от вечности спеша,
Греша в своей беспамятной дороге...
И вот она - стоит твоя душа
У смерти на затоптанном пороге.
* * *
Я к Богу подойду на расстоянье плача,
Но есть мышиный плач и есть рыданье льва,
И если для Христа я что-либо да значу,-
Он обретёт, мой плач, библейские права...
Я к Богу подойду в самозабвенье стона,
Я подойду к нему, как разъярённый слон,
Весь в шрамах грозовых смятенья и урона,-
Я подойду к нему, как разъярённый стон...
Но есть и тишина такой вселенской муки,
Как будто вся душа горит в её огне,-
И эта тишина заламывает руки,
Когда ничто, ничто ей не грозит извне.
Настоящее имя поэта Вениамин Айзенштадт. Он родился в 1921 году в маленьком местечке под Оршей в Белоруссии. Окончил один курс учительского института, работал учителем истории (в эвакуации), чертёжником, переплётчиком, фотографом-лаборантом в инвалидной артели. Состоял в переписке с Пастернаком, Тарковским, Шкловским. Впервые был опубликован только в 1982 году. Жил в Минске. Умер в ночь с 30 на 31 июля 1999 года.
Ещё больше стихов поэта и прекрасную статью о его жизни и творчестве священника Сергия Круглова можно прочесть
тут.