Роза Мира — диалог культур и культура диалога

    Татьяна, Вы великолепны!
   

Я - жгучий перец в сливочной помадке

    Браво!

    А вот к Ярославу Вы по-прежнему очень строги ( моё субъективное ...).

                                 Долг подземный - почвенная воля -
                                 стон предсмертный - Божий зов: расти!
                                Вдохновение - не выбор - доля.
                                 Но не верят... Господи, прости...

       Как с этим быть?

     Сергей, это Вам.  От Вашего внимательного читателя:

                                    Франсуа Вийон

                               Баллада истин наизнанку

                           Нет яств вкуснее лебеды,
                           Нет друга искренней льстеца.
                           Нет счастья, коли нет беды,
                           Нет труса хуже храбреца,
                           Нет рыцаря честней купца,
                           Нет зрелых слив сочней зелёных,
                           Нет мужа преданней вдовца,
                           Нет мудрецов умней влюбленных.

                           Нет дружбы пламенней вражды,
                           Нет хижины бедней дворца,
                           Нет роскоши пышней нужды,
                           Нет добряка щедрей скупца,
                           Нет пуха тяжелей свинца,
                           Нет шпаг тупее закалённых,
                           Нет короля сильней писца,
                           Нет мудрецов умней влюбленных.

                           Нет дел важнее ерунды,
                           Нет линии прямей кольца,
                           Нет золота ценней руды,
                           Нет маски лживее лица.
                           Нет твари злее, чем овца.
                           Нет дураков глупей смышленных,
                           Нет моря глубже озерца,
                           Нет мудрецов умней влюбленных.

                           Вот вам признание творца -
                           Иуда предан до конца,
                           Лечить есть смысл лишь мертвеца,
                           Ласк нет страстней неразделенных,
                           Обманет дурень хитреца,
                            Нет мудрецов умней влюбленных.
 
                                                   Перевод Н. Стрижевской

          Хороша  изнанка, неоднозначна...
          Одно бесспорно: " Нет мудрецов умней влюбленных " !

                           

 Спасибо, друзья. Бальзам на раны. На раны - от равнодушия, то есть самые трудно заживающие, вернее не заживающие при жизни вообще (если, конечно, жив, а не прикидываешься).

я его ещё доведу до совершенства.

Отдельный глубокий поклон Вам, Татьяна. Правда, без ужимок. Вы первый из пишущей сетевой братии человек, с кем у меня состоялась переписка, когда я впервые зашёл в Интернет (уже 12 лет назад, или больше?).  Потом был период в пять с половиной лет, когда я не только не появлялся в Сети, но и ничего не писал вообще (даже писем). А теперь вот мы с Вами оказались в одном Воздушном Замке, который сами и строим... Можно было такое предположить? Удивительные жизнь нам всем преподаёт уроки - своими неожиданными и незапланированными поворотами. К чему я это всё? К тому, что и с пониманием стихов случаются удивительные повороты (и перевороты) в сознании. У меня, во всяком случае, таких поворотов понимания, удививших не на шутку меня самого, было несколько (потрясающих открытий, всё переворачивающих в том, что уже вроде бы читал и даже не один раз, и казалось - всё там понятно...).

Удивление это было сродни такому: "как я мог смотреть и не видеть? ведь чёрным по белому!.." Особенно с Пушкиным часто такие метаморфозы меня застигали врасплох. А теперь - последние годы - во мне стал раскрываться по-настоящему Достоевский. Я его и раньше и любил, и много перечитывал, и много глубоких книг читал о его творчестве, но... Но сейчас его образы стали наполняться для меня не умозрительным, но жизненным содержанием, буквально - жизненным, то есть сотканным из событий и встреч моей личной жизни, моего внутреннего опыта. Меня всегда раздражал небрежный стиль Достоевского как писателя, форма его романов, иногда - до бешенства (книгу швырял), ну невозможно же на одной странице по десятку раз читать все эти "чрезвычайно" ( к месту и не к месту), все эти "ломала руки" и т.д. и т.п. А теперь мне кажется, что несовершенная форма и небрежный язык Достоевского абсолютно органичны для его Содержания и не могут быть иными: нельзя требовать совершенства от описания такого накала сомнений и такого накала борьбы ада и Бога в одной душе. Здесь совершенство формы может показаться фальшивым даже и помешать, а не помочь пониманию... Хотя у Пушкина в Маленьких Трагедиях, Пиковой Даме и Медном Всаднике накал не меньше, но форма совершенна...
Впрочем, я увлёкся, как всегда.

Мой голос громок и неслышен,
Мой взгляд открыт и нелюдим,
Мой дух упал, но он возвышен,
Я средь людей, но я один.

Баратынский.

МУЗА

Не ослеплен я Музою моею:
Красавицей ее не назовут
И юноши, узрев ее, за нею
Влюбленною толпой не побегут.
Приманивать изысканным убором,
Игрою глаз, блестящим разговором,
Ни склонности у ней, ни дара нет;
Но поражен бывает мельком свет
Ее лица необщим выраженьем,
Ее речей спокойной простотой;
И он, скорей чем едким осужденьем,
Ее почтит небрежной похвалой.

* * *
Мой дар убог и голос мой не громок,
Но я живу, и на земли моё
Кому-нибудь любезно бытиё:
Его найдёт далёкий мой потомок
В моих стихах: как знать? душа моя
Окажется с душой его в сношеньи,
И как нашёл я друга в поколеньи,
Читателя найду в потомстве я.

Обожаю такие переклички на берегу!
Кликаем дальше:

Я был… был… был... И кем я только не 6ыл!
Самим собой?.. А как им надо быть?..

Арсений Тарковский

      Стань самим собой

                      Werde der du bist.
                                              Гёте.

     Когда тебе придется туго,
     Найдешь и сто рублей и друга.
     Себя найти куда трудней,
     Чем друга или сто рублей.

     Ты вывернешься наизнанку,
     Себя обшаришь спозаранку,
     В одно смешаешь явь и сны,
     Увидишь мир со стороны.

     И все и всех найдешь в порядке.
     А ты - как ряженый на святки
     Играешь в прятки сам с собой,
     С твоим искусством и судьбой.

     В чужом костюме ходит Гамлет
     И кое-что про что-то мямлит, -
     Он хочет Моиси играть,
     А не врагов отца карать.

     Из миллиона вероятий
     Тебе одно придется кстати,
     Но не дается, как назло,
     Твое заветное число.

     Загородил полнеба гений,
     Не по тебе его ступени,
     Но даже под его стопой
     Ты должен стать самим собой.

     Найдешь и у пророка слово,
     Но слово лучше у немого,
     И ярче краска у слепца,
     Когда отыскан угол зренья
     И ты при вспышке озаренья
     Собой угадан до конца.

                                             1957

В чужом костюме ходит Гамлет     
И кое-что про что-то мямлит, -
...
(А.Тарковский)

Хорошо!

       Павел Мелехин         

                      * * *
Я видел сам себя по телевизору,
 Себя записанным на плёнку видел,
 Где выступал я с некоторым вызовом
 Всем, кто меня когда-нибудь обидел.

 Я это даже жестами подчёркивал,
 Представшими потом во всём значенье,
 То – резкими, как будто бы пощёчины,
 То медленными, будто бы прощенье.

 И вот что ещё было поразительно,
 Чему я долго втайне поражался:
 Что, существующий невыразительно,
 Я несущественно и выражался.

 Казалось, это мой двойник расхаживает
 По студии с отсутствующим взглядом
 И что-то глупо обо мне рассказывает,
 Чего бы и рассказывать не надо.

 И только тем он мне не соответствовал,
 И только тем был жалок на экране,
 Что не догадывался, как впоследствии
 Себя со стороны судить он станет, -

 Себя, мальчишку, кто в уединенье
 На фоне и природы, и свободы
 Мечтал о персональном возрожденье
 И собственном явлении народу.

...риииитм!
Отчего не "сценарист сказал "Изволь!" ?????????????
Зачем начато с рифмой, а потом рифма кинута?
Зачем перебивается ритм, корёжится мелодика?
Чтобы в память врезалось?

                                                  Письмо к поэту





Перечитала некоторые твои стихи, в особенности, ранние. Там столько искренности, столько находок. Иногда вообще непонятно, как ты выжил со вскрытым сердцем. Ты вообще в стихах не прячешься. Я никогда такого не видела, ты никуда в них не убегаешь. У тебя очень правдивые стихи. Какой-то последней правдой. В этом ключ. Ты ничего не выдумываешь, ты говоришь настолько прямо, что это даже для поэзии - новость. Тебя не понимать можно, только если бояться и что-то выискивать. Если не добиться твоего уровня искренности и жажды искренности, жажды сбросить ложь, жажды Бессмертия, а не жизни. В твоей поэзии вообще нет аллегорий, в ней все по-настоящему, ва-банк. Нет, аллегории тоже настоящие, но по-другому. А у тебя все сурово. Недаром твое "суровой правдой полон океан...". Твои стихи надо читать как водку пить. В каком-то смысле твои стихи нужно читать как прозу или дневник, то есть по-честному, по кратчайшему пути.

У тебя стихи - как крик, мольба о дружбе, тоска по чуткости. Как следствие - твои стихи - словно рука помощи читателю. Они мгновенно читателю становятся друзьями. Читать твои стихи с другим чувством невозможно. Невозможно твоими стихами отстраненно восхищаться, потому что с ними можно только дружить. Твои стихи провоцируют на диалог и без него не живут. По сути, твои стихи интерактивны, на них нельзя смотреть со стороны, нужно обязательно стать участником событий, принять "долю в жертвоприношении". Твои стихи вообще нельзя созерцать. Некоторые можно, а твои нельзя. Зато как здорово с твоими стихами спорить, болтать, тосковать и смеяться. Твои стихи нельзя читать, с твоими стихами нужно делиться.

Это такое чудо, что мы встретились здесь. Не уходи, еще не время. Еще много слов впереди. И звёзд, и радуг. У тебя замечательные стихи. У тебя совершенно новое слово в поэзии, я, правда, такого не встречала. У тебя интерактивные стихи, а читатель в них - соучастник. Можно сказать, что все искусство такое, но это не так. У тебя новый уровень, у тебя стерта какая-то грань. В твоих стихах в принципе нет формы. Ее нет, твоя речь словно самоорганизуется, собирается каждый раз заново. У тебя абсолютно естественная форма речи, твои стихи разговорны. То есть ты своей поэзией даешь понять, что поэзией можно разговаривать. Что поэзией можно жить. Хотя и нельзя. Но последнее понимается, только если уже активировано первое.

Словно ты, действительно, как в общении, даешь читателю полную свободу. Твоя поэзия максимально приближена к людям. В ней в принципе нет границы между жизнью и искусством, нет никаких правил - не ритмику имею в виду, в поздних стихах это отсутствие  правил остается, если не разрастается. По сути ты сделал то, что некогда сделал Пушкин, - повысил градус жизни в поэзии, снял ее с постамента, показал, как интересно с ней дружить. Ко всему прочему, почти все твои стихи предельно личные, почти все - автобиография. Смесь летописи с фольклором и дневником. Прививка Бердяева и Довлатова поэзии. Ты сделал миф из своей судьбы, и в нем отразилась реальность времени, страны. Ты весь - материал для творчества, поэтому твое творчество настолько материально, настолько полнокровно, настолько приближено к жизни. Живая реакция на все, словно ты живешь - и не можешь не отражать, не можешь перестать быть поэтом. У тебя очень особенная поэзия. Она ни на что не похожа, ни с какими рамками не уживается. В этом плане она очень пушкинская. Пожалуй, у него только такая прямота и такая приближенность к жизни. У него обманчивая легкость. У тебя обманчивая сложность. Проблема мира в том, что вы оба не обманываете, а обманывает мир. Хоть малейшее лицемерие - и ты не поймешь вообще ничего. Что Пушкин, что Таран - оборонительные орудия. Оба смогли защитить свою поэзию от невнимательных, нечистоплотных глаз. Потому что из-за близости к жизни ваша поэзия хрупка, и рисковать ею нельзя. Миру нужно расти, пусть растет.

В литературе есть романтизм, есть реализм, есть модернизм, есть сюрреализм, есть постмодернизм (если постмодернизм, то его, скорее, нет, так как быть он умеет только с отрицанием). Ты пишешь экзистенциально. Ты не пишешь об экзистенциализме, ты пишешь экзистенциализм. Ты показываешь на своем примере другой способ существования.


Федор Тютчев

                  *  *  *

Когда на то нет божьего согласья,
Как ни страдай она, любя, –
Душа, увы, не выстрадает счастья,
Но может выстрадать себя...
 
Душа, душа, которая всецело
Одной заветной отдалась любви
И ей одной дышала и болела,
Господь тебя благослови!

Он, милосердный, всемогущий,
Он, греющий своим лучом
И пышный цвет, на воздухе цветущий,
И чистый перл на дне морском.



P.S.Наш мир получит шанс измениться, когда перестанет работать закон "общественного мнения", обнаруженный Пушкиным: "...любить умеют только мёртвых." Каждому внутри себя нужно бороться с этой наклонностью, с этим страхом живого мира и живого поэта. В вечности нет мертвых, чтобы обрести бессмертие, нужно научиться любить живых. Зачем дожидаться чьей-либо смерти, зачем дожидаться прощания и разлуки на неопределенный срок?! Неужели нельзя, в качестве "профилактики", вдруг представить, что больше с близким человеком не увидишься, и спросить себя: а все ли я успел сказать, пока еще у нас есть возможность слышать друг друга?

Почти все поэты умирали не от холода, не от голода, не от бедности, а от одиночества. Одиночество съедает человека, ставит мнимый потолок над всеми мечтами. Когда знаешь, что некому слышать, начинает казаться, что всё уже сказано. "Всё сказано" - приговор для поэта. Если поэт подумал, что "всё сказано", то можно констатировать очередное поражение мира.

Может, и не зря всё было...

Почему в прошедшем времени?
Уж не знаю, только ли было, но у меня в голове часто начинает работать радио с Вашими стихами. Они кладут конец любым сомнениям, и дерзну сказать, что родные они очень.
Родник!:)
Они своим верным тембром встраиваются в дни. Так вписываются и переплетаются со всем, что происходит. И что для меня особенно важно, после них не наступает утро, которое вечера мудренее. Значит - чистая правда. "Переступить пределы"!:)