Сетевая поэзия
Из подсмотренного...

0 Участников и 1 гость просматривают эту тему.

« #16 : 08 Декабрь 2014, 14:53:18 »
Выступление поэта Геннадия Рябова  на вечере, посвященном 11-летию поэтической рассылки «Мантры нефритового кролика». Театр «Куклы», Санкт-Петербург, 22 ноября 2014 г

(с любезного разрешения Геннадия Рябова):
 
http://www.youtube.com/watch?v=p1lW_Fvs5MI



* * *

В прихожую я бегал то и дело:
там умирала кошка у дверей.
Не плакала, не двигалась, не ела –
так принято, наверно, у зверей.
Ей оставалось мучиться немного –
она угаснет на исходе дня.
С надеждой и любовью, как на бога,
сквозь боль она смотрела на меня.
А что я мог?
Ведь даже Тот, кто выше,
кто срок отмерил сердцу моему,
моей мольбы, похоже, не услышит.
А в свой черед и я уйду во тьму.
Я только гладил худенькую спину.
В ответ она дрожала чуть сильней.
Дай, Небо, мне –
хотя бы вполовину –
достоинства такого же, как ей,
в час моего отплытья в путь безбрежный,
когда весь мир исчезнет в страшном сне.
И пусть меня пушистой лапой нежной
хоть кто-нибудь погладит по спине...


* * *
 
От ночей из томящих бессонниц
и кошмаров, где сладкая жуть,
от раздумий, тревожащих совесть,
от поступков, которых стыжусь,
от полётов под мутной луною,
приносящих свободу и грусть,
и от бед, призываемых мною,
и от счастья, сдавившего грудь,
от восторженной глупости детства
и цинизма в седые года
есть одно стопроцентное средство:
не любить.
Никого.
Никогда.


СОЛДАТИК

С оловянною винтовкой в оловянном сапоге
я всегда держался стойко на одной своей ноге.
Были штили и метели, и морозы и жара.
Нас вертели, как хотели: жизнь – жестокая игра.

Наш отряд в бою неистов, и ложились мы костьми.
Пластилиновых фашистов удалось нам разгромить,
Но войска соседки Таньки раскололи хрупкий мир.
Вновь бросал меня под танки пятилетний командир.

Я бросался – мне не жалко. При фельдмаршале таком
дослужился до сержанта и командовал полком.
Твердо верил, что не рухнет оловянный стойкий взвод.

…раз из комнаты на кухню уходили мы в поход.
Враг подкрался тихой сапой, уничтожил караван –
кошка Тошка мягкой лапой закатила под диван…

Там под пыльным одеялом сладко спят и видят сны
отставные генералы незаконченной войны.


ПРОСТОЕ

Луна из-под тучи лениво стекла -

янтарная капля, слеза смоляная.

Блеснул на тропинке кусочек стекла,

осколками света потемки пятная.

Подумаешь, чудо: стекло и стекло -

бутылка пивная разбита о камень.

Испита, и время ее истекло.

Пустая вещица...

Но чьими руками

мешаются сода, селитра, песок?

В печи раскаленной все плавится, тает.

Вдувается воздух в тягучий кусок -

непросто дается бутылка простая.

Все вещи простые - остатки чудес.

Остыли они и на время застыли.

Но вспыхнет однажды полунощный лес

сияньем осколка разбитой бутыли.

Мир целую вечность летит в пустоте.

Уйдем в никуда, как пришли ниоткуда.

Я просто живу. Я погряз в простоте.

А было ли чудо?

А будет ли чудо?


***

... ребенок плачет самозабвенно.
Давно не больно, а он все плачет.
Текут слезинки. И это значит,
не все в порядке в его Вселенной.

Вообще он ноет не слишком часто.
Сейчас обидно и очень горько,
поскольку мама стащила с горки,
не понимая, какое счастье

весь день с друзьями в снегу валяться.
Ползти на гору, как черепаха.
И вниз катиться, не зная страха.
И ушибаться, и ошибаться.


***

Я сфинкс из древних Фив.

Я, в сущности, собака.
Хозяин мой давно (часы… года… века…)
привел меня сюда,
а сам исчез во мраке.

У лап моих течет державная река.
Тут миллионы тел отбрасывали тени.
Здесь мириады ног оставили следы.
А сколько тщетных глаз
сдержать слезу хотели,
и сколько сладких уст
сливались у воды.
О, сколько было слов…
Про верность, про измену,
про ненависть, любовь
и дружбу, и вражду...

А он меня просил дождаться непременно –
сказал: сиди и жди.

И я сижу и жду.


***
 (Кина не будет... )

Кина не будет...
Для раздачи грез прислали пайку импортного зелья.
Но кинщик Ваня мается с похмелья – и болен, разумеется, всерьез.

А мы пришли смотреть на чудеса.
Нам твердо обещали: будет чудо – вовсю старались звезды Голливуда!
Но Вани нет как нет уж два часа.

На этой пленке сказка о любви, где Золушку спасает гладиатор.
Там термина... простите, губернатор злодеев мочит в ихней же крови.
Там горы жрачки, реки кока-кол, кругом цветет и пахнет маттиола...

Здесь бедный кинщик требует рассола.
Но Маня не дает ему рассол,
а лупит скалкой – гонит из семьи, от своего бесстрашия немея.

Ни Волт Дисней, ни Метро Голдвин Меер не ожидали эдакой свиньи.

И, затянувшись крепким табачком, бежит Иван во тьму, что было силы.
Луну – и ту в бараний рог скрутило – по небу пробирается бочком...

Народ ушел..
Сам бог велел залить
такой облом, такую вот непруху.
Лишь Катерину тискает Петруха в ряду последнем на краю земли...

И вроде бы не Ванина вина –
его и так серьезно наказали, –
что я сижу в пустом и темном зале
и жду кина.


***

Уходит в землю снег, планета набухает,
Она гудит, как мяч, сочится, как творог.
Внук ветку теребит, задумчиво вздыхая,
Швыряет корабли в бурлящий ручеёк.

Что грезится ему? Карибские пираты,
Принцессы, абордаж, сражения, пиры?
Бросает стебельки, бумажки, клочья ваты -
И сам спешит на них в далёкие миры.

И я гребу за ним на утлом пароходе
В забытую страну, где мама молода...
Уходит в землю снег. Мы все в неё уходим.
Кораблики плывут. Бежит, бежит вода.


***

Под нажимом острого железа
Садоводу преданно служа,
Плод хрустел по линии надреза –
Брызгал кровью сок из-под ножа.

Добывая внуку витамины,
Мякоть оставляя для вина,
удалял я только сердцевины –
Те, где вызревали семена.

Не годились эти зёрна вовсе
На варенье, сок и на еду...
Так и я - дозрею в эту осень
И в ладони чьи-то упаду.

А владельцу спелого улова
Будет абсолютно не нужна
Суть моя, зерно моё, основа -
Та, в которой сердце и вина.


***

Полночь глухая.
Не спи, мой волчонок, не спи.
По небу тучи снуют, да летучие мыши...
Время свободы во время служить на цепи
перетекает беззвучно – и ты не услышишь.
В клетку тебя не посадят, и лап не скуют.
Время не то.
Нынче все обставляют толково.
Ты обожаешь, я знаю, покой и уют:
так спеленают уютом – куда там оковам.

И без труда и заботы потянутся дни.
Гладят и кормят – так лай на чужих,
как учили.
Будешь наивно считать, что в ответе за них –
тех, кого ты...
А на деле – тебя приручили.

...Скрылась луна.
Мы тихонько уйдем со двора.
Жизнь не игра.
Настоящая жизнь – это драка,
бой за любовь и за счастье.
Пора, волк, пора!

Что же ты медлишь?..
Ну, что ж, оставайся...
собака.

Путинцева Т
«Последнее редактирование: 08 Декабрь 2014, 15:09:49, КАРР»

« #17 : 05 Июнь 2015, 02:45:05 »
Олег Горшков

исход

Не успеет петух в пустоту прокричать под утро…
Только ты не помнишь, когда это всё случится –
то ли будет война подлый путь свой торить по трупам,
то ли будет весна потакать оголтелым птицам,
или снег снизойдёт, как приходят по чью-то душу.
Нет, не вспыхнут слова на стене приговором свыше
посреди кутежа, не порвёт в лоскуты затишье
обезумевший колокол – гулкий, надсадный, ушлый.
Даже пёс во дворе не зайдется истошным воем.
Ты всего лишь почуешь, что трижды успел отречься
от всего, что тобой лелеялось, как святое,
от подобия бога, от веры своей скворечьей.

Не успеет петух… Что ж, вполне заурядный случай.
Может, это и к лучшему. Что за утрата, право? –
птичья вера какая-то, лепет чудной про травы,
муравьёв и сверчков, водомерок и рыб летучих,
про родство с тишиной, населенной, хотя и зыбкой,
ну, и прочую блажь. В общем, даже не вера – ересь.
Но ты чуешь исход – все сверчки зачехлили скрипки,
и к чужим берегам чудо-рыбы летят на нерест.
И насколько хватает глаз в бесконечном поле,
в небеса уходящем, к воздушным вратам ковчега –
золотая пыльца. Эмиграция человека
из себя самого происходит почти без боли,
порождая чудовищ. Ты знаешь об этом, ёрник.
Человек это дом, но твоих домочадцев детства
не останется вовсе, лишь старый запойный Йорик,
обезьянкой шарманщика будет в тебе вертеться.

Кто ты нынче и что ты – рыбак без сетей и лодки,
полководец без армии или отец без сына,
или просто блаженный без Господа? Всё едино.
Не успеет петух вырвать крик из лужёной глотки…

Путинцева Т

« #18 : 10 Март 2016, 16:25:05 »
Александр Шапиро

***
Что такое стихи А.С.?
Я их в детстве читал не знаю
Только знаю что Николаю
Доносили что он наглец

Что такое стихи М.Ю.?
Я их помнил давно не помню
Только помню как бились волны
О покинутую ладью

Это все уже не вернешь
Я давно уже нехорош
Вспоминаю не то что надо
Унизительный хлюп калош
Вкус казённого мармелада

А еще вспоминаю рожь
Шишкин Рожь. Из Музея Прадо

Путинцева Т

« #19 : 03 Май 2016, 12:40:38 »
Олег Горшков

памяти Грегори Лемаршаля

Не плачь о том, чей голос был рекой,
ручьём альпийским, брошенным строкой
нерукотворной лирики в долину
с одной из ослепительных вершин.
Он врачевал, тревожил, ворожил,
смягчал сердца и мял их словно глину.

И он же обращался в океан,
в бунт волн, что омертвелости не терпят,
взмывавших до небес, внушавших трепет.
С каким Крестом в довесок был он дан,
вот этот голос, бравший за живое,
мальчишке из пастушеской Савойи?

С каким?.. Не с тем ли, росшим изнутри,
что убивал, подтачивая тело?
Тьмы шепоток подначивал: умри,
не бейся с вепрем смерти оголтелым.
То - Шахматы Господние, подвох?
Молчит, молчит непостижимый Бог.

Мальчишка этот был тебе как брат.
Он радости твоей был трижды рад.
Он в каждой ноте длившимся мгновеньем
жил, как последним. Он светился весь
в распахнутом наружу естестве,
да так, что ты немел в ошеломленье.

И прежний опыт выбросив, как хлам,
ты сызнова, забыв азы и числа,
у этого мальчишки жить учился.
Ты, весь свой век скользивший по верхам,
блуждавший в непролазных дебрях века –
свет различил, почуял человека.

Не плачь о том, кто биться, бунтовать
и бражничать никак не мог в полсилы.
Всё кануло… и даже ветер вспять
не воротить, но у родной могилы
нет, нет, не плачь, подпитывая тьму,
а улыбайся брату своему.

Путинцева Т

ОффлайнСергей С.

  • Небеса наполнены музыкой так же, как океан водой.
« #20 : 03 Май 2016, 15:23:40 »
Прекрасные стихи... Сильные. Красивые метафоры.

Зажги во мгле свою звезду!
___________________________
Сергей Сычёв

« #21 : 03 Май 2016, 17:23:58 »
Дело ещё в том, что этот мальчик-певец был родственником Олега, Олег его с младенчества знал. Стихотворение отражает реальность. А выражать внутреннее переживание посредством неожиданных и ярких образов Олег умеет как никто.

Грегори Лемаршаль. Википедия.

https://www.youtube.com/watch?v=HMtujKrP36A

https://www.youtube.com/watch?v=dbGspzXfrgE

Путинцева Т
«Последнее редактирование: 03 Май 2016, 18:09:31, Сергей С.»

« #22 : 14 Сентябрь 2016, 12:22:04 »
Давид Паташинский

***
Живительная сила полнолунья
Меня держала за руки вчера
Неон гудел как вечная пчела
И ветка клена гибкая шалунья
Стучала в приоткрытое окно
Себе вино

Печальное я наливал и думал
О времени и о его реке
Стакан дрожал в отставленной руке
Такие стансы только на беду нам
Вечерняя подсказывает мгла
И ты была

Так далеко что слова не хватало
О чем тут петь когда горит в груди
Ты спишь давно усталая поди
Ты без меня наверное устала
Река струится медленно под мост
Пригоршню звёзд

Я в воду уроню и станет славно
А там и утро к дому напрямки
Прилежные твои ученики
Людмила улыбается Руслану
И воздух утренний так безнадёжно сыр
Ну сукин сын

Какими ямбами судьбу мою сподобил
Я говорить иначе не могу
Я как следы вороньи на снегу
Веду тебя наперекор стыдобин
Жизнь продолжается наивна и честна
На сгибе сна

На перекрёстке выцветшего лета
По клеверу и кашке взапуски
Мы так с тобой предательски близки
Как тот старик в оправе драндулета
Сливается с архаикой руля
Ему земля

Подсказывает топливо и скорость
А он все едет и река течёт
И под мостом мальчишка звездочёт
На костерок раскладывает хворост
Ещё в зените лунная печаль
Сильней по мне скучай.

facebook.com/david.patashinsky/posts/849921911775365

Путинцева Т

« #23 : 14 Сентябрь 2016, 17:07:47 »
Очень понравилось. Спасибо! И ритм интересный. И прекрасное сочетание обыденных житейских образов, поданных необычно, с космическим временем, Рекой Жизни.За это и люблю хорошую поэзию:

Живительная сила полнолунья
Меня держала за руки вчера
Неон гудел как вечная пчела
И ветка клена гибкая шалунья
Стучала в приоткрытое окно
Себе вино

Печальное я наливал и думал
О времени и о его реке...

...Мы так с тобой предательски близки
Как тот старик в оправе драндулета
Сливается с архаикой руля
Ему земля

Подсказывает топливо и скорость
А он все едет и река течёт...

Дух дышит, где хочет
«Последнее редактирование: 14 Сентябрь 2016, 17:46:22, Вадим Булычев»

« #24 : 14 Сентябрь 2016, 22:30:54 »
Спасибо, Вадим. Давид Паташинский великолепный поэт, имхо.

Путинцева Т

« #25 : 28 Сентябрь 2016, 01:18:44 »
Геннадий Рябов

.. о доблестях и прочем забывая
в заботах о насущном и ржаном,
по норам разъезжались на трамваях
и заливали истину вином.
Но тот, кто допахал до высшей касты,
хрусталь имел, и злато и парчу.
Бескрылые порой весьма рукасты,
да только небо им не по плечу.

А кто не почитал металла цену
(бывает так – я слышал о таком),
те зачастую гвоздь вбивая в стену
и саданув по пальцу молотком,
искали избавление от муки
в мелодиях, в каких-то там стихах...
Крылатые, как правило, безруки.
Ведь руки – лишь помеха в облаках.

Взаимодополняющие части:
тот – в землю врос, тот – ходит по луне.
Любой из них по-своему несчастен,
но, в целом, оба счастливы вполне.
Не жаль ни птиц, ни тех, кто прожил тлёю,
а жаль мне тех, кто для себя открыл,
как больно жить меж небом и землею –
и ощущать зачатки рук и крыл...

Путинцева Т

« #26 : 28 Сентябрь 2016, 02:37:32 »
Татьяна, последнее стихотворение меня потрясло. Настолько все просто (по форме - почти частушечная рифмовка) до последних трех строк, что эффект от них усиливается на бесконечность. Спасибо Вам большое!

___________________________________
Красота – это память о лице Бога.
Александра Таран

ОффлайнСергей С.

  • Небеса наполнены музыкой так же, как океан водой.
« #27 : 28 Сентябрь 2016, 08:04:28 »
Не жаль ни птиц, ни тех, кто прожил тлёю,
а жаль мне тех, кто для себя открыл,
как больно жить меж небом и землею –
и ощущать зачатки рук и крыл...

Спасибо, Татьяна. Меня, как и Сашу, тронуло это стихотворение. Хотя, не скажу, что не встречал ранее в поэзии похожие (или схожие?) по внутреннему содержанию полотна.

Вспомнилось вот это удивившее меня в своё время стихотворение. Автору на момент создания 23 года. (Строфа-эпиграф - из наших дней, текст приводится по книжному изданию 2009 года.)

Алексей Горобец

* * *
 
«Как странно, но вечер в тот день не настал,
Хоть солнце на западе село беспечно.
Художник картину свою дописал –
И просто ушел…»
Ирина Глазырина. «Возвращаюсь к себе»

 
 
Под мелким,
Под мерзким дождиком
Вам сладок табачный дым.
Завидую всем художникам,
Но больше всего – плохим.
 
Куражится осень, кружится,
Невиданная досель.
И кажется вам ненужностью
Размытая акварель.
 
Снимаются краски ножиком,
Останется холст пустым.
Завидую всем художникам,
Но больше всего – плохим!
 
Загадочной, странной, сказочной
Завидую их судьбе:
Завидую за несказанность,
Что носят они в себе.
 
– 1959 –


А ещё вспомнилось это.

Павел Мелехин

* * *

Я видел сам себя по телевизору,
Себя записанным на плёнку видел,
Где выступал я с некоторым вызовом
Всем, кто меня когда-нибудь обидел.

Я это даже жестами подчёркивал,
Представшими потом во всём значенье,
То – резкими, как будто бы пощёчины,
То медленными, будто бы прощенье.

И вот что ещё было поразительно,
Чему я долго втайне поражался:
Что, существующий невыразительно,
Я несущественно и выражался.

Казалось, это мой двойник расхаживает
По студии с отсутствующим взглядом
И что-то глупо обо мне рассказывает,
Чего бы и рассказывать не надо.

И только тем он мне не соответствовал,
И только тем был жалок на экране,
Что не догадывался, как впоследствии
Себя со стороны судить он станет, -

Себя, мальчишку, кто в уединенье
На фоне и природы, и свободы
Мечтал о персональном возрожденье
И собственном явлении народу.


Спасибо Вам, Татьяна, за эту интересную находку.

Зажги во мгле свою звезду!
___________________________
Сергей Сычёв

« #28 : 28 Сентябрь 2016, 11:15:38 »
Настолько все просто (по форме - почти частушечная рифмовка) до последних трех строк, что эффект от них усиливается на бесконечность.

Саша, Геннадий Рябов часто таков.  Интересный поэт.

Путинцева Т

« #29 : 28 Сентябрь 2016, 11:28:01 »
Сергей, как беспощаден к себе, по-юному беспощаден Павел Мелехин. А сейчас поэтическая молодь часто ноет, тоскуя о недоданном, не доходя до такого резкого взгляда на себя, как Мелехин.
 А Горобец - сильный, мощный поэт. Очень благодарна Вам, что Вы нам его открыли
несколько лет назад.
...И - да, интересный подход, неожиданный ракурс взгляда, глубина при внешней простоте у этих авторов - похожи на творческую методу и "человеческие характеристики" Геннадия Рябова.

Путинцева Т
«Последнее редактирование: 28 Сентябрь 2016, 11:47:45, Золушка»

« #30 : 28 Сентябрь 2016, 12:15:09 »
Предлагаю посты, начиная с #25, перенести в тему "Братья-поэты", посвящённую у нас именно перекличке поэтов (своего рода интерактивное приложение к проекту "Перекличка вестников"). Тут три поэта и три стихотворения перекликаются и составляют единый смысловой и образный кристалл.

Если Татьяна даст добро - перенесу (только выделение текста цветом я бы убрал при переносе).

__________________________________________
Преображение хаоса в космос – это и есть культура.
"Дикой Америке" интернета нужны свои пионеры, свои безумные мечтатели.
Ярослав Таран


Рейтинг@Mail.ru Союз образовательных сайтов Яндекс.Метрика