Роза Мира — диалог культур и культура диалога

Вгрызаюсь зубами в сталь до кровавого месива
и мне весело
рвать металл на части,
                                        на атомы
расщеплять,
                       в щепки…

Алхимия мысли синтезирует смыслы,
отрицая числа обратных отсчетов
со знаком минус.
Корчится синус мозговой оболочки
в полости позвоночника.

Город бдит внимательно рыбьим глазом,
отражаясь серым пятном в архитектуре.
Не закончилась лунная фаза
нелюбви,
                  некультуры…

Не любил здесь Петрарка Лауру...
Не спускался здесь в ад Дант,
Песнь слагая о Беатриче.
Заперт мир в быту обезличенном,
подогнанном под стандарт.

Ваш час, комендант!
Превращать золото в камни,
жемчуг в стекло. Запирайте ставни,
время пришло собирать...
                                           Явь ли?
Или чувственная абстракция? -
этот вычерненный квадрат
пустого пространства
урбанистического убранства.

Всё в клетке,
                    в клетке,
                                  в клетке,
                                                  в клетке!
Гладиаторы наших времен.
Детки,
             коих миллион,
выпущенных в свободное плавание
                                                             в рыбацкой сетке.

Бегите своих учителей! Мучители
плоти ума и материи совести.
Читайте, -
                   твердят, -
                                      повести,
заглядывая сбоку
в романы "набоковых",
"маркесов" и прочих "растлевиных"...

Древние - спят в саркофагах забвения,
тлению не подвержены кости разума.
Язвами покрываются властные органы,
истрепавшие время на оргии.

А люди всё точат и точат ножи фобий,
подхваченных в утробе
цивилизации.
Нации
            теряют акции
на биржах космополитов.

Долгие дни нас ждут беспросветные,
если любовь беззаветная
не расколдует мир.
Параллельный эфир
клубится ядами,
чешуится гадами.

Стоило солнцу выйти, как тьма устаканилась
на дне суматошного дня.
                                           Паника
бьётся в истерике,
некому танцевать
                               с нею «танго в америке».

Спасибо за вопрос, Ярослав. Читал и Маркеса ( отмечу особо, "Осень патриарха"), и Набокова, - тема отдельного разговора. Недавно был сюжет, в нем рассказывалось, как педагоги рекомендовали своим ученикам-подросткам к прочтению произведения этих авторов, имеющих скандальный оттенок. Считаю, что в литературе упомянутых авторов много неоднозначных моментов, несмотря на силу их писательского таланта. И, кстати, есть вполне конкретное мнение церкви на этот счет.

Понятно, что подходить к художественному произведению с клерикальных позиций не всегда правильно. И все же, проблема церковью озвучена. Я же, лишь вскользь упомянул то, что отпечаталось у меня в сознании в связи с этой темой. Будем считать, что это мой субьективный взгляд.

Как говорил Кот (Корифей): "У этого вопроса есть - юридическая, психологическая, психиатрическая, лингвистическая"... и т.д. составляющая))

Маленькая буква "а" в данном случае, потому как речь не об Америке, как таковой, это лишь словесный оборот. Не знаю точно, правда, допустимо это или нет.

Характер претензий в данном случае совершенно разный у церкви.

[удалена нерабочая ссылка]

Сколько людей, столько и глупостей) И дело не в рясе. И не в шерсти...) Философия любви имеет свои плоды, в том числе и запретные. Фокусировать на них внимание читателя это личное творческое дело автора. За восприятие произведения, наверное, он ответственность не несет. Или все же нет, несет?
Ставя себя и читателя перед искусом, писатель предлагает пути преодоления его, - тогда рождается искусство.

Я, кстати, пропагандирую шизофрению, в чём многажды был уличён моими бывшими братьями по разуму. Глупость частенько бывает невыносимо справедливой.

Ярослав, зачем? ) они же правильные вещи говорят, на грани абсурда. Это их ветка.

Вывод?

Каждый имеет право на глупость

А в чём дело?

а в колючках... каждый ощетинивается по-своему.

  Марат, спасибо! Редко комментирую поэзию (стесняюсь "пинцетов логики собственного ума"). Но тут не удержался. Марат, наступил ты мне на больную душевную мозоль - этот рваный, местами слегка задыхающийся ритм, эта боль через смех.... Воскрес во мне недобитый рокер. Я, кстати, очень люблю в поэзии трагизм, отчаянье "последних пределов" и на фоне этого отчаянья надежда на лучшее. Одним словом: чем ночь черней, тем ярче рассвет. Спасибо!