Роза Мира — диалог культур и культура диалога

Да пожалуйста. Специально для придирчивых критиков: шедевром не считаю, на звание полноценного творчества не претендует, написано за 20 минут, и вообще, это верлибр. =)

Белочки не летают,
Даже белки-летяги.
У них не выросли крылья,
У них растут перепонки.

Они лишь падают мягко
И думают, что летают.
Но белочка любит птичку
Своим изразцовым сердцем.

А птичка всегда кочует
От белочки к прочим птичкам.
С ними летать интересно,
Но с белкой уютно падать.

Была бы белка обычной
Да без намёка на крылья -
И птичка б не разрывалась
Да крылья б ей не растила.

Но белка парить пыталась
И думала, что летает.
А птичка ей подыграла.
Игра получилась забавной.

Конец слегка предсказуем -
Упали и белка и птица,
Лежат на земле и стонут,
Болят перепонки-крылья.

Птица, летай по небу!
Жалость - не для крылатых!
Порхай по деревьям, белка,
И в небо больше не суйся!

Стихи других поэтов - да, читаю лишь от случая к случаю, тоже каюсь.

Вот альфа и омега, и ключ ко всем дверям. Поэт не может читать стихи других поэтов лишь от случая к случаю, как не может человек дышать лишь от случая к случаю. Страсть к писанию слов в столбик по-другому называется...

Поэт (подлинный) не может жить без поэзии и не может писать по собственному желанию, поэтому (в основном и в главном) поэт - это читатель поэзии, а пишет он стихи, когда невмоготу становится, когда другого выхода просто не остаётся (а это не каждый день случается). Обычно страсть к стихописанию проходит между 30-ю и 40-ка годами. Если не проходит, это уже патология. Тоже бывает, но реже.

Если нет жажды (именно жажды, которую ничем другим не унять!) к чтению стихов других поэтов, если нет братского чувства к ним, сопереживания, соучастия, сотворчества, соратничества, чувства единого целого, которому служишь с другими поэтами рука об руку, плечо к плечу, то значит перед нами не поэт. Поэт с таким чувством рождается и жив им. Убери это чувство и эту неутолимую жажду, остаётся одна формализованная пустота. И какой смысл в ней разбираться?

Поэзия - это не "мысли и чувства", записанные в столбик, но бескорыстное служение и воздух. А всё остальное - средства, в том числе и собственные "мысли и чувства". Для графомана-эгоцентрика - всё средства, а цель - он сам, его "мысли и чувства", которые должны быть интересны всему миру (в центре стоит!), самому же не интересен никто, кроме себя любимого. Графоман любит не поэзию и не искусство, но себя в поэзии и себя в искусстве. И служит только себе самому.

Аура, ничего личного. Я Вас не знаю. Но Ваши слова: "Стихи других поэтов - да, читаю лишь от случая к случаю" - и есть главный ответ на все Ваши вопросы. Вы сами себе ответили. Другие ответы уже не имеют никакого значения и смысла. А искать формальные пути к поэзии, при отсутствии жажды к чтению стихов,  - занятие абсолютно безнадёжное. Этому нельзя научиться формально, как нельзя научиться любить. Любовь первична. А если человек не читает других поэтов, значит он не любит поэзии (может без неё жить). И писательство стихов тогда уже не любовь, но лишь похоть поэзии. Вот и весь ответ.

---

и вообще, это верлибр

Это не верлибр, а белые стихи.

Я вышел из бана. Как столб образцовый,
стою я на поле - куда кочевать?
В полнеба пылает закат изразцовый:
ему всё равно, и устал я считать
слепые обиды людского нутра...
Но звёздам моим не наскучит игра!
Стою я над пропастью дум своих гордых,
и облако, нежная белка-летяга,
ласкает мои запредельные взоры.
И в очи втекает опять же отвага:
о, баньте меня, ненасытные хоры!

Ладно, останусь пока графоманом... Тамар, Татьян, а где те православные поэты, один из которых болел? Хотелось бы пообщаться...

Если нет жажды (именно жажды, которую ничем другим не унять!) к чтению стихов других поэтов, если нет братского чувства к ним, сопереживания, соучастия, сотворчества, соратничества, чувства единого целого, которому служишь с другими поэтами рука об руку, плечо к плечу, то значит перед нами не поэт. Поэт с таким чувством рождается и жив им. Убери это чувство и эту неутолимую жажду, остаётся одна формализованная пустота.

А Франсуа Вийон???

Чем "православный поэт" отличается от не православного?

Верой. И добротой

Что мой разум? Заваленный хламом сарай!
А душа - как подбитая белка-летяга.
Если жизнь (о, святая банальность!) игра -
Я застукан-засален до первого шага!

И осталось мне лишь по сети кочевать,
Перекрасясь из белок в заядлые совы,
И, тщеславия снова давя рукоять,
Тыкать всюду и всем словогон изразцовый...

Валерий Брюсов
   
ЮНОМУ ПОЭТУ

Юноша бледный со взором горящим,
Ныне даю я тебе три завета:
Первый прими: не живи настоящим,
Только грядущее - область поэта.
Помни второй: никому не сочувствуй,
Сам же себя полюби беспредельно.
Третий храни: поклоняйся искусству,
Только ему, безраздумно, бесцельно.
Юноша бледный со взором смущенным!
Если ты примешь моих три завета,
Молча паду я бойцом побежденным,
Зная, что в мире оставлю поэта.

:-))